Ирина Бем - Орфей: Стихотворения Страница 4

ПРОЩАНЬЕ С ЛЕТОМ

А вот уж и осень!Как я проглядела весну,И знойное звонкое лето,И тяжесть колосьев,И в каплях смолистых сосну,И пенье кузнечиков где-то.Как я прогляделаИ звездную синь васильков,И алость пушистую маков,И ширь без предела –Бегущий, шумящий покровВолнуемый алчущих злаков!Но всё уже смолкло:Отблагоухал сенокос,Давно отшумели колосья;Угрюмая осень,Незваный, непрошеный гость,Охапками листья уносит.

«Как хороша осенняя пора!..»

Как хороша осенняя пора!Как балует дарами осень!Прозрачен воздух, тихи вечера,И неба манит ласковая просинь.

Подсолнечники в зелени садовЗа солнцем солнца тянут золотые,И яблони под тяжестью плодовК земле клонятся ветками густыми.

А на прилавках – дыни, виноград,Колосья тучные тяжелой кукурузыИ снятые с песчаных жарких грядТяжелые кровавые арбузы.

Цвет осени – цвет крови и вина…Теперь земля за тяжкое усилье,За верный труд должна платить сполна,Как сказочная чаша изобилья.

В ПОИСКАХ БОГА

«Благословенны пахоты и нивы…»

Благословенны пахоты и нивы,В горячем солнце спящие снопы,И пахаря тяжелые стопы,И вол, бредущий поступью ленивой.

И хоть не мне в числе их веселиться,Благословенны те, кому в гумноГосподь ссыпает счастье, как зерно,Своей неравно мерящей десницей.

МОЛИТВА

Как древле, Господи, Тобой прощенный НойУвидел выси, всплывшие, как мели,И первой ветви радостную зеленьНад укрощенных вод голубизной,

И нам увидеть дай прощенные поля,И грады, спящие во тьме ночной беспечно.И, всё забыв, пусть вновь о мире вечномМолиться смеет страдная земля.

«Глас Бога в древней Иудее…»

Глас Бога в древней ИудееСлыхал и пастырь, и пророк.Куст загорался, пламенея,И знал Мойсей, что это Бог.

И я молила Провиденье,Да ниспошлет душе моейНа миг единый ощущеньеБезмерной светлости своей!

Как свой огонь пещерный житель,Я этот миг бы сбереглаИ Богу в светлую обительВ годину смерти отдала.

ЭЛЕГИЯ

Куда идти? Кому молиться,К ногам кого в слезах припасть?Как пережить, как перебиться,Перетерпеть злых дней напасть?

Теряю с каждым днем веселость,Своей судьбы не узнаю,С тупым упорством трачу молодостьВ служенье косном бытию.

А годы смотрят вновь сурово.Напрасно счастие зову:Оливовая ветвь в клювуУ голубя залита кровью!

Кто примет души с поля мертвых?Кто смочит раненым уста?И чье бесстрастие простертоНад телом распятым Христа?

Стою перед закрытой дверью,Своей судьбы не узнаю…Куда пойду, кому поверю,С кем разделю печаль свою?

КУДА ИДТИ?

Куда идти? К Спасителю Христу,Распятому за нас при Понтии Пилате.Три страшных дня… но вот уже несутБлагую весть апостолы и братья:

Христос воскрес! Упасть к его ногам,Забыв и ложный стыд и меру,И знать, что никому уж не отдамВоскресшую из пепла веру.

За вечный дар божественной любви,За дар бессмертья, купленного кровью,Спасителю, прими мои хвалы,Прими мои скупые славословья!

МАРИЯ

Христос идет и щедрыми рукамиЦелит, благословляет и дает.А мать его, кротчайшая из жен,Лишь тем славна меж нами,Что матерью была его.

У матери младенец на руках,И руки связаны священной клажей:Она легка, как белый пух лебяжий,Она томит, как беспричинный страх…

«Тебя три дня мы ищем. Мать всё плачет,Вся истомилась, нет на ней лица!»«Мне место в доме моего отца», –Им отвечает терпеливо мальчик.

Мария – мать. Младенец на руках –Блаженное, томительное бремя…Остановись, остановись, о время!Повремени, предчувствий горьких страх!

СТИХИ РАЗНЫХ ЛЕТ

КИЕВ

Зачем не твоя, о Киев,Стремительная веснаНавеяла мне впервыеВлюбленные бредни сна?

Весна… Разве вёсны такиеБывают на Западе, тут?Спит зимнею спячкой Киев,А к утру весна: бегут.

Летят, спотыкаясь, кубаремК Крещатику вниз ручьи,На улицах снег неубранныйВ тенях голубых журчит.

Потоки, грязней, чем с фабрики,С восторгом несут заразНа бурых волнах корабликиИ с улиц весенних грязь.

Проспавшись, громкоголосые,Под толщею снеговой,Христосуются с колесамиБулыжники мостовой.

И весь этот шум, этот рокот,Всё к небу, всё ввысь, как хвала,Всё к тверди, где в синих потокахПолощутся колокола…

НА СМЕРТЬ Н.ГРОНСКОГО

Смерть по выбору, смерть не на плахе,В взмахе юности светел и чист,Как к причастию, в белой рубахеУмирает в горах альпинист.

И пилот, с высоты самолетаОбрываясь… Там синяя твердьИ последнее счастье полета –Может быть – побежденная смерть.

О, поэт, так ли мнил ты последнюю встречу?Город, сутолочь, шум, поворот…И внезапно, и навзничь – убит, изувеченВ подземелье, в парижском метро!

Или смерть, как любовь – тот же жребий?Не дано – и не должно нам сметь –Даже этой утехи последней –Выбирать по плечу себе смерть?

«Ты шел дерзновенной эмблемой отваги…»

Ты шел дерзновенной эмблемой отваги,Корабль, сквозь дни и века,И груды упругой и вспененной влагиТвои разрезали бока.

Твои паруса напрягали муссоны,Их рвал налегающий шквал…А солнечным утром из Лиссабона,Упрямый, ты вновь отплывал.

И снова дул ветер, шальной и раскосый,Гнул мачты и гнал паруса,Трепал увлажненные брызгами космы,Репенилось море, и знали матросы,Что им не вернуться назад.

«Прекрасное слово – гордость!..»

Прекрасное слово – гордость!Как горных раскатов звук,Как стали каленой твердость,Как смелых сплетенье рук.

Но гордость – только подножьеИному слову, и нестьНадежней, светлей и твержеКороткого слова – честь.

ОЛЕРОН

Да, море сегодня спокойно,Оно неподвижно лениво,Как пляж, обнаженный отливом,Где барки лежат на мели:Чуть слышно дыханье прибоя,Когда наступает отлив.

А завтра, быть может, оно потемнеет,Грядами свинцовыми встанут валы,И ветер погонит из вспененной мглыИх дикие орды на вымерший берег.Не там ли вчера мы стояли, и елиРоняли янтарные капли на вереск?

ПРАГА

Ветер рвет у ограды сиреневый куст,Ветер треплет полотнища флагов;Я сегодня, тоскуя, опять поднимусьНа один из холмов, что над Прагой:

Ширь какая, как воздух туманно лучист!Оглянись: вот она на ладони,В голубых испареньях весенних ночей,Как купальщица, плещет и тонет,

Валом каменных глыб заливая простор,По холмам из столетья в столетье…Каждый свод в этом городе, каждый костел –Дней твоих молчаливый свидетель.

И когда ты идешь по нему не спеша,То ты видишь, что каждая встреча,То ты видишь, что каждый твой день и твой шагНа камнях этих улиц отмечен.

Жизнь моя, дней моих незатейливый свет,Мир моей ученической кельи!Разве может над вами склоненный поэтВстрепенуться и петь, чтоб запели,

Чтобы, вторя ему, зашумели года,Чтоб сомкнулись разбитые звенья,Как сплетаются ветви на глади прудаВ новом, сказочном отображеньи?

Мой привет тебе, город, моя колыбель,Ты, как юность моя, неотъемлем!Я когда-нибудь горечь здесь прожитых днейПодниму как сладчайшее бремя…

«Люблю зиму…»