Дмитрий Ткач - Искусство не быть или Интоксикация Страница 4

Падает снег

Я один…Внутри комнаты,Той, что подвешенаМной в пустотеЗа тонкуюНить моей жизни…Время…Делает здесь свое дело…Сильными, цепкимиПальцами взявшись,ОноНачинает вращать мою мысль,Закручивать нитьСкрупулезно, настойчивоИ аккуратно…Резко затем отпускает…Толчок…И, вот, первый круг…Пошёл первый круг ожидания…Дальше…В какой-то моментЧувствую,Как у меня внутри начинаетВсе подниматься,Становится плохо,Мутит меняИ, видимо, скоро уж вырвет,И, видимо, здесь,В моих апартаментах…А мысльВсе продолжает наращивать темп,И яУже никакойВ оборотах своей карусели…ГлупоБыло бы думать,Что дальше, возможно,Мне будет лучшеИ все обойдется…Чем дальше, тем будет быстрей!Центробежная сила тоскиУничтожит меня,Раздавит меня, как клопа…Теперь я прекрасно все вижуИ понимаюВесь смысл отторженияКак отторженья себя самого…ЭтоКогда твоя кровьУже никогда не свернется,Когда твои мускулыПросто лишь мясо,Когда твоя кожаПохожа на треснувшийИ провалившийся наст…

Начинается снег…

Я вижуТреснувший настПод ногой человека,КоторыйТолько что былЗдесь…И ушел…ОставивПосле себяТолько вспоротый след…Как на пергаменте,Вырезал острым перомСледНа коже моей воспаленной памяти…И изменитьЯ что-либо не в силах,Не в силах уже…

Падает снег…

Мое зеркало передо мноюБудто живое…ОноВытягивает мои губы,И я начинаюЗрачки свои жадно сосать,Словно льдинкиИли же как монпансье,Лишая себяПоследнего смысла…Видимо,Я для себяВесьма тонкийДеликатес…Я так понимаю…И я начинаю мерзнуть,Наверное, даже от страхаВпервые в жизни…

Падает снег….

Я лежу…Подо мною лежитПостель моя голая…Она давно уже просто мертва,Потому что не дышитИ потому чтоЗамерзла еще даже раньше, чем я,Начисто…И обмороженная простыняЛипнет к коже,Словно клеенка…Тело моеСейчас неестественно выгнулось,Встало дугой напряженной…Тело, как памятник,И на могиле кроватиМраморной аркой застыло…Так я учусь мазохизму…Мелкие капельки пота, как морось…СовсемМокрые лоб и виски…Господи!Разве бывает такое!..Ведь холодно,Холодно очень!…А на потолкеУже выступил иней…Ледяные кроссвордыИз букв моего одиночества…

Падает снег…

Чувствую что-то внутри…Небольшой дискомфорт…Похоже, что схватки…Пора бы уже…Рождается злость…Рожаю ее недоношенной,Вялой и слабой…И этоОбидней обиды!И хочется выть от досады!Желтками яичнымиЛопаясь в легких,Нечленораздельные звукиВыходят из горла наружу…Цежу их сквозь сжатые губы,Сплевываю, как слюну…ТеперьНа рукахС моей новорожденнойМечусь я по комнате,Как психопат…Я ищу выход…Хочу выйти вонОтсюда —Куда угодно,Но только не здесь оставаться!Но всюду лишь бьюсь головойОб углы своей боли…

Падает снег…

В какой-то моментМоя голова,Будто колба у градусника,Разлетается вдребезги!Мои колени ломаются,Крошатся,Как шоколад на зубах,И я,Теряя свой вкус,Лечу вниз…И следомМое сознаньеБольшой каплей ртутиУхает прямо за мнойВ глубокий колодец беспамятства…

Падает снег…

Колодец гудит, словно колокол…Видимо,Стенки его возбуждаетПолетТакойИзрядно тяжелойКапли сознанья…Но скоро и это проходит…ВсеКогда-нибудьИли проходит,Иль сходит на нет…И здесь,И сейчасВ моей комнате

Падает снег…

И в пустоте,И теперьУже без меняНа моем столе остаютсяЛишь крошки от нашей любви…Крошки – для тараканов…И еще два цветкаИз двух симпатичных слов: «Я» и «Ты» —Как траур по нашей встрече….Когда-тоТы была здесь…Теперь здесьПадает снег…

Дар

Это было просто безумие…Я увидел глаза и понял:Это то, что я хотел видетьУже несколько тысяч лет…

Это было сплошное безумие…Ты сама сказала что хочешь,Хочешь стать той, кто мне будет нужен…Ты сказала: «…пусть будет так…»

Это было больнее боли…Я с тобою впервые заплакал,Я узнал, что такое слезы,Почему вообще они есть…

Это было, похоже, обрядом…Я молился одновременноВсем Богам, каких только помнил,Я просил их оставить тебя…

Это было похоже на праздник…Ты сказала: «…я тебя чувствую…»Ты сказала, и я расплавилсяНа губах твоих, как свинец…

Это было похоже на сказку…Я терял свои старые формы,Я ложился в новое лоно,Приготовленное для любви…

Это было и есть, я знаю…Это было и есть, и странно,Что вообще могло быть такое,И что так до сих пор может быть…

Это, видимо, просто дар…

Ассоциации

Слышать…дышать…видеть…Или нет…нет…нет…Звук не держится…Пришло… здесь… образ…

Шум…цвета…пустота…Отсутствие…тонко-тонкоЛиния…звери в лице…Звери…умерло…желание…крик!..

Или-или…музыка в стороне…Я знаю…он там… там..Там… там… тамм-тамм!..Я сам захотел боли!..

Голая… красивая… белое и черное…Думаю о ней…кто?..Сигарета в зеркале…Думаю о ней…

Помню… было стекло… стоп!..Слушаю… голос возбуждает… ещё!..И лавиной из глаз – вниз!..Осторожно…шепчет и шепчет…

Разрываю спичкой и волейСобственный страх!..

Делинквент

Я – делинквент…Я с любимой женоюСидел за столом…Мы вкушали тогда,Когда друг мой зашел,Лейтенант…Он принес и поставил на столТри бутылки портвейнаИ литр чистейшего спирта…

…Как все начиналось – не помню,И мне будет вломНапрягать свою волю и память……Хотя там, пожалуй, мелькалиИ Жид, и Роллан,И Аполлинер, и Камю,Арагон, и Бодлер,И Пруст…Даже Поль ЭлюарВсе кому-то в примерЧасто ставился…Помню, как сигареты бросалиНа пол,И босыми ногами топтались,И чокались звучно,И рюмки крошились,Фонтаном взрывалисьОт честности наших страстейИ от страстности к чести…

…Вот с этого самого места,Пожалуй,Могу рассказать, как все было……А начал он первым свой тост,А затемЗа ним я продолжал…Он же все наливал…

…Так на чём бишь я остановился?

…Ага…Он напился…И я – это точно…Жена вроде так, ничего себе,Ладно сидела,Балдела,Но слушала нас…Я ж тогда лейтенанту глаголил,Он внемлел,Но мне все казалось,Что как-то не очень внимательноСлушает он мой рассказ…Ну, а я наседал на негоИ кричал ему в ухо:«Послушай,Приятель!Что может быть лучше,Чем игры в беспечностиИ бесполезности?…Райская жизнь!А еще, если видишь в нетрезвостиВыходИз настроения пошлого,Просто как праздникСтановится мир!…Только было б что выпитьИ вдоволь насытиться —И наплевать,Что не вышло у прошлогоИ настоящего…Что же теперь – удавиться?Хотя…Что дурного?Не вижу причинОтзываться о самоубийстве вообщеВ непорядочном тоне,Исполненном ноток снобизмаИ глупости…Боже!Как мне надоелоВсе то, что имелоКо мне отношениеПрямо и косвенно!Эти касания родственных душ,Разговоры о тупостиИ об искусстве,Которого не было, может, и нет,И не будет…Как видит один из моих,Скажем, «близких» друзей…Взять, к примеру, тебя,Лейтенант…Ты заглянешь в моиНе нормальные в чем-то зрачкиИ поставишь диагноз:«Ты лжёшь», —Скажешь тыМне!..Я шокирован…Господи!«Лжешь!»…Конечно, я лгу!И даже не щурюсь,Да, кажется, и не краснею…Да только, вот….Руки и пальцы синеют…Согреться бы где-нибудь,С кем-нибудь, чем-нибудь,Или, в конце-то концов,Для кого-нибудь…Я не могу!Я уже не могу не стрелять по себе!И, пожалуй, таких подлецов,Каков я или ты,Я бы вешал на первом столбе!…Отчего бы теперь не напитьсяИ как бы нечаянноНе вывалиться из окна?..…Вроде как по судьбе…Ах, какой там пушистыйПуховый снежок,Там, внизу, на асфальте,Как в сказке,Свечами бенгальскимиЯрко искрится снежок!..На него и упасть!..Ты бы смог?..Судья мой не в меру пытливый,Критик умов элитарныхИ тонких прозрачных поэзий,Убожество строгое, но справедливое…

/Пауза…/

Видимо, смог бы, счастливый…Молчишь?..Завидую…Экая масть выпадает в моёмБесполезном пасьянсе,В моей бесполезной игре…

/Пауза…/

Или не смог бы?..Молчишь?..И ты тожеТуда же?..Конечно!..Ты тоже ведь, братец, мне лжёшь,Объясняя на пальцахСтруктуру ВселеннойИ в целомО философии жизни ведя монолог…Очень скучно ты лжёшь,Хотя – вдохновенно…Я выпью, пожалуй, за это,За то,За другое,За прочие важные сутиИ смыслы вещей,За исходные данные…Хватит!..Помилуй!..Меня уже мутит…Подай пистолет, дорогая,А если не трудно,Сама разряди всю обойму в мой лоб —И аминь…Начинай…Я считаю…

Считаю,Что ты того стоишь, любимая…Там, в другой комнатеПлащ висит цвета пурпурного…Скинь с себяВетошь цивилизации скучной,Останься нагой,А затемЗавернись в этот плащ,Заберись на наш столИ суди всех и вся!..И культурное, и некультурное!..И от имени пьяной,Но, право, великой империи,Голосом, жестами и интонациейЧувствуя дух Цицерона,Отпив два надёжных глоткаИз хрустального кубка…Его я сам личноДостану тебе из серванта…Милая,Ты приведёшь приговор в исполнение!..Слышишь овации?..Ну же!..Боишься?..Ну, дай свои губки,Я поцелую тебяИ для бодрости пущейШлёпну по попочке…Слушай!..А, может, займёмся любовью?..Плевать там на всех вообще,А конкретно —И на лейтенанта…Тем более онЦелый час уже, какНачисто вышелИз нашего кругаВ круг пьянойИ сентиментально-немой ностальгии…Сырой и тяжёлый,Он спит…Ну, дай Бог ему истин там разныхПогуще,Дай Бог ему снов до утра…Ты, случайно, не помнишь,О чём я ему говорил?..Знаешь…Становится трудноГоняться за чувствами,За осознанием происходящего,Да и к тому жеФаршировать все события смыслом…Вот это оказия!..Скучно и нудно…Ты знаешь, мне кажется,Я ни при чём,И во всём этом делеЯ не улавливаю ничего…Я отвык от идейИ вообще от всегоТого,Чего нет в твоём теле,Того,Что помимо твоей смугло-бархатной кожи,И все эти асексуальные рожиС помыслами о свободе и равенстве,ИлиО тоталитарном фашистском порядке,Иль даже о Вечности…Корне всех прочих корней,Извлечённом – ну, прям —Из Эдемовой грядки —Рожи весьма озабоченныхКомплексонутых субъектов…Они мне, конечно,Весьма безразличны,И я бы плевал бы на нихС высоты колокольни…Но эта их наглая категоричностьСовсем как-то непроизвольноВо мне вызывает желаниеСделать им больноЛюбым из приемлемыхИ неприемлемых способов…Тем и займёмся сейчас,Не откладывая,Раз такие дела,Раз гора добровольноСама к Магомету пришла…Да и, кстати,Они все отъявленные онанисты,Что отягощает вину их вдвойне…И, право же,Рад я,Что выпало именно мнеРассчитаться хотя бы с однимИз таких вечно знающих,Видящих и понимающих,В принципах, вкусах, желаниях, мысляхЗануд…И такие зануды живут…Ты подумай!..Вот, видишь, один из нихВсю мою душуИ всё моё воображениеЗа ночь сожрал,Не имея на то основания,И не «жу-жу»…Ну, да Бог с ним…Сейчас я его осужуПо его же вселенским законам…Бери пистолет, дорогая,И, если не трудно,Сама разряди всю обоймуВон в тотУтонувший в салатеСократовский лобМоего, скажем, «лучшего» друга…Властям любопытным покажем,Что друг мой ушёл как геройИз нашего узкого круга,Что он,За идею сражаясьИ отбиваясь,ОтплёвываясьИ ругаясьС силами зла,Извращенцами, эротоманами,Был ими вызван стрелятьсяИ так на дуэли погиб…Мы и пили за это,За то,За другое,За прочие важные сутиИ смыслы вещей,За исходные данные…Вряд ли за это осудят…» —Вот так я, примерно, тогда говорил…Может, что и забыл,Но – неважно…

Я помню,Мне было приятно,Как метко стреляла жена,Хотя и была, пожалуй,Смертельно пьяна…Я тогда оценил еёВсю по достоинству…С нею и был взят в постелиВластямиВо время беспечного сна…А она к тому времениКак-то успела лишиться ума…И была прощена…Я жеБыл осуждёнЗа предательство Родины…

Маргиналовство