Всеволод Емелин - Болотные песни Страница 5

1 марта 2012. Опубликовано на портале «Медведь»

Самопожертвование

Кто-то занят раздачей купюр,Кто-то повязывает белые ленты,Приближается первый турВыборов президента.

Кто-то рассчитывает на вброс,Кто-то верит в чудо,Но остается главный вопрос,Будут пиздить или не будут?

Вот выйдем пятого мартаПротестовать мы, значит,А легла уж по-новому карта,И давай нас фигачить.

Обрушит на нас дубинкиОМОН, задыхаясь от злости,И будут крошиться как льдинкиМои стариковские кости.

Пушкинскую площадь согласовали нам,Там на фоне поэта снимались семейства,А теперь возможны жертвы сакральныеИ всякие другие злодейства.

Распилив очередной грант бюджетныйВашингтонского обкома,Ищут так называемую                  сакральную жертвуНенавистники родного избиркома.

Вот оппозиционерам урок,Демократам наглядный пример,От Авраама жертвы потребовал Бог,А от вас — Люцифер.

Вот вам закономерный финалДеятельности аморальной,Требовали, чтобы Чуров                в отставку подал,А докатились до жертвы сакральной.

Называли трудящихся быдлом,Отказывали им в уважении.Смотрите, как бы вас лично не выбралиДля жертвоприношения.

Меня охватывает грустьПри развитии такого сюжета,А что если я окажусьЭтой сакральной жертвой.

Наверняка у американцевДавно составлены списки,Там масса жертвенных агнцевВплоть до Божены Рынски.

И когда вы устроите новый митинг,Подкравшись тихо, как тать,Друзья ваши грохнут вас, извините,А потом будут власть обвинять.

Будет много шума в сети и эфире,В оппозиционных газетах,А я буду лежать в деревянном мундире.Надо мне это?

Кандидату в президенты нашей РодиныИзвестна подобная практика,Он «прекрасно знаком с этой методикойИ тактикой».

На него самого пыталась покуситьсяГруппа больных ветрянкой террористов,Мы видели их намазанные зеленкой лица,Но им не запугать нашего                    премьер-министра.

Он даже не подал виду,Даже не увеличил охрану,Он не боится троих шахидовС одесского кичмана.

Короче, я против этого прожекта,Заявляю господам из-за границы:Хрен вам, а не сакральная жертва,Слава российской полиции!

2 марта 2012. Опубликовано в газете «Завтра»

Выборы президента

Бюллетень мой, бюллетенчик,Вдвое сложенным листкомТы лети, как белый птенчик,Прямо в ихний избирком.

Я с утра ушел из дома,Бросив там старушку-мать,Чтобы Путину родномуХоть чуть-чуть да поднасрать.

Сколько чувств во мне боролось,Но, излив народный гнев,Я отдал свой звонкий голосЛидеру КПРФ.

Ставил крест, дрожали руки,Понимал — напрасный труд,Наебут людей ведь суки,Непременно наебут!

4 марта 2012

Империя наносит ответный удар

Уважаемая редакцияНе выплачивает мне гонорар,А в стране торжествует реакцияТак что просто кошмар!

Ветер кружит воззваний листики,Ощущается импотенция,Вновь уходит в разврат и мистикуПрогрессивная интеллигенция.

Встают дыбом седые волосики,Мнут морщины мой низкий лоб:Угрожают расправой Носику,У которого ник Долбоеб.

Сообщает о страшном риске,Не боясь обывательской паники,Пожилой публицист Дудинский,Говорят, отец Гай Германики.

Представители «Наших» и «Стали»Запаслись кистенями и битами,Ну а в церкви возобладалиПравославные инквизиторы.

Как-нибудь в роковую минутуНа исходе ясного дня,Что-то в списках своих напутав,Доберутся и до меня.

Вот вхожу я в подъезд свой немытый,Мое сердце часто колотится,Там меня с кистенями и битамиПрокремлевские ждут черносотенцы.

Мне, как старцу Григорию Распутину,Завлеченному к Юсупову в дом,Будет поздно кричать «За Путина!»,«За Медведева!», «За Газпром!».

Буду я верещать, как заяц,И на уши вешать лапшу,Может, даже кого за палецЯ в отчаянии укушу.

Я умру как жил — непотребен.Однозначно, в ад, а не в рай.Зажигательный панк-молебенНе споют по мне Пусси Райт.

И поскольку у нас в странеЭта жуткая ситуация,Прошу выплатить деньги мне,Уважаемая редакция!

12 марта 2012. Опубликовано на портале openaction.ru

А тут еще и Собянин предложил запретить продажу алкоголя в магазинах жилых домов

Суицидальные попыткиНе оставляет начальство.Не успел положить мэр Собянин плитку,Как взялся бороться с пьянством.

Ах, что у них за доля,Искать приемы против ломов.Теперь хотят продажу алкоголяЗапретить в магазинах жилых домов.

17-й год покажется погремушкой,Когда толпы рассерженных горожанБудут вынуждены за чекушкойПереться в ближайший «Ашан».

Там начнется кромешный ад,Будут биться люди простые,И не дай Бог попадется им депутатНенавистной «Единой России».

Узнают местные жители,Рядовые покупатели, Не спасут ни телохранители,Ни металлоискатели.

Поднимутся улицы городов,Площади и перекрестки.Я помню конец 80-х годов,Начало девяностых.

За прилавком возвышается продавец,Перед ним торчит гвоздь-двухсотка,И величественным движением,                как Бог-Отец,Он накалывает на него талоны на водку.

А талончик-то маленький, с ноготок,А гвоздь-то огромный, как рог носорога,А народ-то пьяненький, ему бы глоток,Ну хоть грамм сто, ну совсем немного.

А трубы-то все горят и горят,А внутренности не размочены.Тянется бесконечный рядЭтой проклятой очереди.

А вокруг шум и гам, шум и гам,Умирают, дерутся и плачут в очереди. Дрогнула рука продавца и напополамРазорвался драгоценный талончик.

Продавец долго и внимательно созерцалРазорванный напополам талончик,А затем удалился в подсобный залИ явился оттуда с дефицитным скотчем.

Он склеил талончик осторожноИ был собою доволен очень,Но оказалось, что невозможноОторвать без ножниц кусочек скотча.

Торговец опять впал                  в медитативное состояние,То дергая скотч, то отпуская.А в очереди нарастало такоегражданское противостояние,Что Болотная с Сахаровым                            отдыхают.

Законопослушные московские пьяницыКак море бурное начали волноваться,Все громче призыв повесить за яйцаНачальство на стенах Кремля раздавался.

Наконец продавец нашел,                     чем отрезать скотч,Долго ебался, накалывая талон на гвоздь,Но уже ничего не могло помочьОбуздать народную злость.

Рядом со мною стоял рабочий,И хоть выглядел он очень слабым,Вдруг неожиданно громко оченьОн заорал двум рядом стоящим бабам:

«Вы против пьянства письма писали в ЦК?Ну так радуйтесь, подлые твари,Щас убью вас, и не дрогнет моя рука,И тела размажу на тротуаре».

Тут изо рта у него пошла пена,Тело забилось мелкой дрожью,И он ушел куда-то сквозь стены,Тетеньки тут же исчезли тоже.

Не донес я до дому бесценный груз,Осушил бутылку в подъезде на лестнице,Потому что понял — великий                  Советский СоюзДоживает последние месяцы.

Не отнимайте единственное у людей,Не раскачивайте лодочку.Раньше революции начинались               с хлебных очередей,Эта начнется с водочной.

Верю, выйдет Путин, как Мошиах,Успокоит нас всех,Скажет, что это перегибы на местахИ головокружение от успехов.

Призовет не мутить воду,Не переходить грани,Строго прикажет, чтоб водку               вернул народуМэр Собянин.

И мы падем к его ногам,Спасенный им народ,И выпьем мы по триста грамм,А может, восемьсот.

21 март 2012. Опубликовано на портале «Медведь»