Сборник - Мы все с планеты одной Страница 5

Анатолий Донченко

Член Севастопольской городской организации ВТС КЛУ, автор науки «Добрология».

У памятника поэту

А в Гурзуфе есть дом Ришелье,Беломраморный столб у платана,В старом парке – спокойно живетБесконечная Пушкиниана.О прекрасных порывах душиВ мрамор вписаны мысли поэта,И не гаснут живые цветы,Освещая черты силуэта…Каждый год, приезжая в Гурзуф,Когда настежь распахнуто лето.Я от моря, от скал и небесСлышу эхо, как голос поэта!

Могучий лес

А лес хранит могучий вид,Его огромнейшая масса,И он веками здесь стоит,Не зная Ленина и Маркса.

Божественный Крым

А я живу в божественном Крыму,Где о былом мне шепчет каждый камень,Крым доверяет сердцу моемуШифровки скал, хранимые веками.Кипела жизнь пещерных городов,Где взлет души – наскальные рисунки.Я все штрихи прочесть твои готов,И у меня нет времени для скуки.Психоз вражды потомки не поймут,Нам жизнь дана не для рытья окопов.Земля свята в божественном Крыму,Её зову святыней всех народов!

О себе

Я из скифского племени-рода,Жаль губить мне земные плоды,В них с любовью вдохнула.

Природа

Благодать родниковой воды.Я иду по цветущим тропинкам,Разлился аромат по лугам,Как волною играет ложбинка,И шагать не прикажешь ногам…Упаду я в пахучие травы,Утону хоть на миг в забытьи,Мне родная земля и дубравыДарят бодрость и силы свои.

О моей душе

Моя душа – моя вселенная,Где все миры понять обязан я,И подарить тебе, нетленная,Планета песнеустая, моя!

Об идеале

О, мое Отечество,Дикость и развал…Нужен человечествуСветлый идеал.Нет важнее гения,Чем Иисус Христос.Дал нам Бог спасениеИ к Себе вознёс!

Человек

Человек – цветок земли,Жаждущий раскрыться.Я хочу, чтоб все смоглиРадости напиться!!!

Моя симфония

В душе моей разлив весенний,Мельканье кадров, как во сне:То Маяковский, то Есенин…Стихом своим поют во мне.И часто вижу я картиныПережитых далеких дней;Я отыщу тревог причиныКричащей памяти моей.В моих глазах мутнело небо.Где мама столько сил брала?В ее руках краюшка хлебаМне лучшей радостью была.И всей Земли во мне стозвонья,Они с моей судьбой слились…Звучи, звучи, моя симфония,Тебя зову я кратко – жизнь.

О себе

Я учусь жить у трав и цветов,И у птиц, и у рыб, и зверей…И у тех работящих людей,У которых душа без замков.

Трудяга-день

Трудяга-день – потомок солнца, света,Всю тьму готов с лица земли смести.Не заблудись и не усни, планета,Пусть свет добра всегда в твоём пути.Льёт в планету солнечным обвалом,А, натрудясь, он припадёт к земле,И, укрывшись звёздным покрывалом,Сил наберёт, не даст победы тьме!Река моей души течет среди лугов,Течет она среди полей, садов, лесов.И я за то судьбе своей безмерно рад,Что в детстве пил степной, нежнейший аромат.Река моей души сменить не может русло,Течет она среди цветущих берегов.И травы, и леса мне рукоплещут густо,И взором я тону в бескрайности лугов.

Всем агрессивным правителям

Не трогайте Россию.А то, вам будет тошно.Не применяйте силу,Дружить всегда возможно.

О себе

Я живу в благоносных заботах,Всем, что свято люблю дорожить,Я живу для того, чтоб работать,А тружусь для того, чтобы жить.

О моих стихах

Мне говорят, стихи лобовые,А я не могу иначе.Найду слова и прямо в лоб,Чтоб жизнь сияла ярче!

Вячеслав Егиазаров

Егиазаров Вячеслав Фараонович.

Родился 11.12.1940 г.

Автор восьми книг: «Сбудется доброе» 1086 г., «Музыка названий» 1997 г., «Ветка омелы» 1998 г., «Бегство талой воды» 2003 г., «Белые чайки на белом снегу» 2005 г., «Планета Крым» 2010 г., «Крымский дивертисмент» 2016 г.

Стрижи над рощей

Над рощею – стрижи.Пьян от весны я, илипо жизни виражимне душеньку вскружили?Пролесков синева,пичуг нездешних трели,кружится головачто в марте, что в апреле.А вербы в синевевоздушные повисли,легко так в головеот невесомых мыслей.И юности денькилетят, да всё по кругу,а мы-то – не пеньки,мы тянемся друг к другу.Я, кепи набекрень,в силки попался рока,персидская сиреньцветёт, да раньше срока.Нас кто обворожил,кто закружил, не знаю,я, кажется, не жил,я жить лишь начинаю.Забыл я, как тужил,как тосковал нелепо,внезапные стрижизаполонили небо.В пыльце сосновый лес,и, доводя до дрожи,ко мне твой интересмне интересен тоже.Любимая, скажихоть слово, хоть полслова,над рощею стрижи,глянь, куролесят снова…

Апрельское окно

Бодает шмель стеклоокна, гудит нервозно,а солнце припеклоапрельское серьёзно.Да так, что вся сиреньвот-вот и запылает,и птичья дребеденьв саду не умолкает.Ты помнишь, той весноймы, прихватив гитару,тропинкою леснойшагали к Яузлару.[2]Был солнечным апрель,как ныне, неба алость,и шустрая форельпо заводи металась.Пусть время истекло,но всё вернуть не поздно;бодает шмель стеклоокна. Гудит нервозно…И снова Яузларгрохочет, вторя ритмувесны, и ожил дармой снова мыслить в рифму.Слова спешат к словамлегко, почти играя,нудьгу житейских драмзабыв и избегая.Ты помнишь, крокус цвёлсредь бликов, звона, пятен,весенний произволприятен всем, понятен.Год пролетел, как миг,успел открыть окно лишь,я жизни суть постиг —её не остановишь.

Глазомер и реакция зверя

Сане Антонову и друзьям – подводным охотникам.От Фороса в Батилимансамый близкий путь – это водный.Ломонос – из породы лиан —земляничник оплёл мелкоплодный.И поплыл я, минуя залив,как фанатик подводного спорта,подогретой водички заливв «калипсо»[3], для тепла и комфорта.Описательный сбавлю запал,он в поэзии главный едва ли:бьются волны у ласпинских скали несутся навстречу кефали.Подстрелил сразу парочку влёти рулену, то бишь зеленуху,на охоте мне часто везёт,как друзья выражаются, – пруха!Да не пруха, а точный расчёт,глазомер и реакция зверя,и, ныряя в таинственный грот,в то, что вынырну, свято я верю.О, какой там горбыль в темнотеи подвижки, как будто миражи,передать ощущения тене под силу поэзии даже.Я всплываю, в глазах, как туман,тает он, словно призрак холодный:от Фороса в Батилимансамый близкий путь – это водный.

Татьяна Жихарева

«Я сварю тебе черный кофе…»

Я сварю тебе черный кофе,Рано утром, как только встану,И скажу тебе: «Ты мой морфий,Чудный мой и немножко странный».

Ты прошепчешь: «Моя панацея,Ты бальзам и моя отрава,Мой напиток, хмельной, бесценный,На каких настоялся травах?»

«На медовых пчелиных сотахИ на лунных холодных росах,Чтоб, как первый раз, был и сотый,Чтоб мы счастливы были просто.

Я шептала деревьям тайну,Соловьям о любви я пелаИ в журчанье ручья случайноЯ подслушала, что хотела».

Бабушка и сирень

Солнце тонуло в облачной темени,В краски пастельные кутался день.Двор утопал в распустившейся зелени,Маем лиловым пахла сирень.Бабушкин дом мне подмигивал окнами,В шляпе соломенной – как мальчуган.С речки лягушки песнями мокрымиБудто качали молочный туман.День догорал, опустели все улочки.– Внученька, поздно, пора уже в дом.– Так хорошо у сирени, бабулечка,Спать вы ложитесь, а я уж потом…Бабушка это диво весеннееВ дом заманила и меня позвала.Чудо – постель вся цветами усеяна,Принцесса ее чтобы сладко спала.И воскресает время от времениМиг тот из детства, умчавшийся прочь,С запахом свежей душистой сирени,С чудными снами лиловая ночь.

Реплики черной кошки

Мерцает огонек в распахнутом окошке.– Привет тебе, мой друг, от старой черной кошки.Не ждал меня? Забыл? А… вспоминал немножко…И даже сожалел, переживал о крошке…В компании скучал своей сиамской Мурки?Ушла с другим котом? Ну почему – придурком?Он в марте лучше пел ночные серенады?Ну почему вдруг выл? Нет, что ты? Я не рада.Хотя чуть-чуть теплей в моем кошачьем теле…Да нет, я просто так. Чего бы я хотела?Нальешь мне молока? Спасибо, уж хлебнула…А что это за шерсть там, в уголке, под стулом?А, просто на часок соседка заходила?Да ты, смотрю, гурман! Она и впрямь – шиншилла?Ревную? Вовсе нет. Сердечко? Нет, не сжалось.Живешь совсем один? Какая, право, жалость.

Так заведи себе морскую свинку… крысу…Вернуться? А зачем мне старый сфинкс и лысый?Обиделся, Мейн-кун? Да ладно, не хотела…Любовь? Да как-то так… Уже переболела…

Художница-осень