Владимир Набоков - Стихи Страница 55

Поэт

О Муза, многого не требуй,о жадный призрак, полно звать!Когда клубятся вихри к небу,кто станет на песке писать!Как птица, молодость, бывало,у самых губ моих витала,запеть готова каждый миг.Но столько выстрадал я в мире,что если первые четырестиха сложил бы я на лире,она б сломалась, как тростник.

Однажды, в детстве, после школы,я в нашей зале невеселойодин читал на склоне дня;вошел и сел со мною рядомребенок в черном, с кротким взглядом,как брат, похожий на меня.

Склонясь, печальный и прекрасный,к свече, пылающей неясно,он в книгу стал глядеть со мной;к моей руке челом прижалсяи до рассвета так остался —в мечтах, с улыбкою немой.

В мое пятнадцатое летопо вереску в дубраве где-тооднажды брел я наугад;прошел и сел в тени древеснойвесь в черном юноша безвестный,похожий на меня, как брат.

Я у него спросил дорогу;держал он лютню и немногошиповника в пучок связал;с очаровательным приветом,слегка оборотясь, букетомна ближний холм он показал.

Во дни слепой сердечной жаждыя у огня рыдал однажды,измену первую кляня;поближе к трепетному светусел кто-то, в черное одетый,как брат, похожий на меня.

Дышал он сумрачной тоскою;он твердь указывал рукою,в другой руке блестел кинжал,он знал мои глухие думы,но испустил лишь вздох угрюмыйи, как видение, пропал.

Во дни, когда, гуляка вольный,подняв бокал, под гул застольный,любому тосту был я рад, —одетый в черное, нежданно,сел рядом собутыльник странный,похожий на меня, как брат…

Он плащ стряхнул, на тощем телелохмотья пурпура висели,и был он в миртовом венке, —симво'л бесплодья, он склонился;мы чокнулись, бокал разбилсяв моей трепещущей руке.

А год спустя, порой ночною,лежал недвижно предо мноюотец мой, вечностью объят;у ложа смертного покорносел сирота в одежде черной,похожий на меня, как брат.

Глядел он влажными очами,увит терновыми шипами,как ангел, нежен и уныл;и лютня на земле лежала,и в грудь вошел клинок кинжала,и пурпур цвета крови был.

Его запомнил я так ясно,что после в жизни я всечасно,повсюду — узнавал его;поистине то — призрак странный,друг пасмурный и безымянный,не демон и не божество.

Когда же, не стерпев страданья,задумав дальние скитанья,чтоб смерть найти иль вновь расцвесть,я вышел из родного края,нетерпеливо настигаянадежды призрачную весть, —

на склонах Пизы, в Апеннинах,на Рейне, в Кельне, и в долинахпологих Ниццы, и тишидворцов Флоренции священной,в шале, стареющих смиреннов альпийской горестной глуши,

и в Генуе, в садах лимонных,в Вевэ, меж яблоней зеленых,и в атлантическом порту,и в Лидо, на траве могильной,где Адриатика бессильнолобзает хладную плиту, —

повсюду, где, среди простора,оставил сердце я и взоры,терзаясь раной роковой;повсюду, где хандра хромая,на посмеянье выставляя,меня тащила за собой;

повсюду, где, тоской суровойтоскуя по отчизне новой,я шел за тенью снов моих;повсюду, где, пожив так мало,я видел все, что сердце знало, —все ту же ложь личин людских;

повсюду, где в пустыне пыльнойя, словно женщина, бессильнорыдал, закрывшись рукавом;повсюду, где в лесу тернистомдуша цеплялась шелковистым,легко теряемым руном;

повсюду, где дрема долила,повсюду, где звала могила,повсюду, где коснулся яземли, — садился при дороге,весь в черном, человек убогий,как брат, похожий на меня.

Откройся мне, ты, знающий все дали,все колеи моих дорог!Так скорбен ты, что я могу едва лив тебе признать мой злобный рок.В твоей улыбке кротости так много,так сердобольно слезы льешь…

Когда ты здесь, любовно чую Бога;твоей тоске близка моя тревога,на образ дружбы ты похож.Но кто же ты? Не ангел, Богом данный,руководитель душ людских.Вот мучусь я, но ты — и это странно! —

молчишь при виде слез моих.Я двадцать лет знаком с твоею властью,неведомое существо,меня жалеешь, но твое участьене греет; улыбаешься, но счастьяне разделяешь моего.

Сегодня вновь явился ты ко сроку;лилась ночная темнота,крылом в окно бил ветер одиноко,моя печаль была пуста:но там остался отпечаток томный,еще лобзанья жар тая;

и думал я о страсти вероломной,и медленно, подобно ткани темной,рвалась на части жизнь моя.Собрал я письма, прядь волос — обломкилюбви недавней, — все собрал;и голос прошлого, не в меру громкий,пустые клятвы повторял.

Прелестный прах, не смея с ним расстаться,я гладил, трепетен и тих.Плачь, сердце, плачь! Слезами напитатьсяпоторопись! Ведь завтра, может статься,ты не узнаешь слез своих.

Я завернул остатки счастья этив обрывок бурого сукна.Среди недолговечного на свете,пожалуй, прядь волос вечна.Как бы в подводный сумрак погруженный,я глубь забвения пытал;

мой лог терялся в этой тьме бездонной,я над моей любовью погребенной,над бледным счастием рыдал.И вот уже сургуч я выбрал черный,чтоб запечатать нежный клад,еще не веря, в скорби непокорной,что я отдам его назад.

Ты слабая, надменная, слепая,былого не сорвешь с себя!О Господи, зачем же ложь такая?Как страстно задыхалась ты, рыдая,зачем рыдала — не любя?

Да, ты грустишь, томишься, но меж намипреграда прихоти твоей.Ну что ж, прощай! Ты будешь со слезамисчитать часы пустых ночей.Уйди, уйди! В холодный сон гордынитвоя душа погружена…

Моя же не стареет и не стынет,и кроме горя, узнанного ныне,немало мук вместит она.Уйди, уйди! Не все от полновластнойприроды получила ты,увы, дитя, ты хочешь быть прекрасной —что красота без доброты?

Пускай судьба тебя уносит мимо,моей души ты не взяла…Развей золу любви неповторимой…Как я любил, и как непостижимо,что ты любила и ушла!

Но вдруг в ночи как будто тень мелькнула,затрепетала по стене,по занавеске медленно скользнулаи села на постель ко мне.О, кто ты, образ бледный и печальный,одетый в черное двойник?

Чего ты ищешь здесь, паломник дальний?Иль это сон, иль в глубине зеркальнойя отражением возник?О, кто ты, спутник юности обманной,упорный, призрачный ходок?Зачем тебя я вижу постоянносредь мрака, где мой путь пролег?

О, соглядатай скорби и заботы!За что ты, горестная тень,осуждена считать все поворотымоей стези? О, кто ты, брат мой, кто ты,являющийся в черный день?

Видение (отвечает)

Друг, мы — дети единого лона.Я не ангел, к тебе благосклонный,я не злая судьбина людей.Я иду за любимыми следом,но, увы, мне их выбор неведом,мне чужда суета их путей.

Я не Бог и не демон крылатый;но ты дал мне название брата,и название это верней.Где ты будешь, там буду я рядомдо последнего дня — когда сядуя на камень могилы твоей.

Небо сердце твое мне вручило.Я хочу, чтоб ко мне приходилабез боязни кручина твоя.Я с тобой не расстанусь. Но помни,прикоснуться к тебе не дано мне:о мой друг, одиночество я.

(1928)