Геннадий Прашкевич - Большие снега Страница 6

В. Астафьеву

Я видел, как утром,над серым болотом,кочкарником,марью,оставив исслеженныйкрасными лапами берег,сентябрьскую тишь распугави привстав над водою,одна за другой поднимались красивые птицы.

Тяжелые птицы,красивые птицы —обрывками пены,обломками льдов,голубым опереньем,счастливым и белым,они восходили над марью, над темным болотом,а мы оставались, лишенные крыльев и пенья.

Когда-нибудь в поле,а может, в машине,а может, на водахударит по сердцуто ль страх,то ль провиденье смерти.Так что же мы вспомним?Любовь?Удивленье?Удачу?Высокое небо? Иль птиц, рассекающих небо?

Ах, кто это знает? И кто это может увидеть?Пески осветились и канули в темную воду.А лебеди машут,и машут,и машут крылами,и их отраженья, сияя, плывут над болотом.

Есть бухта.Это – Доброе Начало.Высокое кольцо песчаных дюн,вулкан Атсонупури – конус в небо,базальтовый высокий перешеек,аралией заросший, елью Гленаи можжевельником.

Там жить бы я хотел. Встречать восход.Ходить с ружьем на дальние озераи жечь костры, давая знать судам,что мир еще повсюду обитаем.

А если бы касалась вдруг тоскаменя своими пальцами, я б молчаходил туда, где брошенный поселок,как черный иероглиф, распластался,под небо вскинув сломанные балки.

Мне было б странно находить травуили обрывки рыжих фотографийсреди руин, и в поисках живогоя б сотни километров проходил,но сновавозвращалсяк морю.

И, прост как звезды, трогал валуны,похожие на нерп. Касался пены.И знал, что я из тех, кто прочно верентеченью рек, звезде над головой,и просто миру, вечному, как время.

С. Гольдину

Печаль полей. Высокие слова.Три дерева. Неясная тревога.Далекий оклик. Пыльная дорога.Осенняя кипящая трава.Пустынные пустые острова.Неясный свет неясного пролога.

На отмелях крутые валуны.Три водопада падают с обрыва.Вода наката холодно игрива.Не боль, а ощущение вины.Рассветный пляж. Обрывки тишины.И отмелей оранжевая грива.

За годом год. Даровано весло.Но кем? Когда? Лежат сугробы снега.След мамонта. А там и человека.А там уже и Слово, и Число.Откуда и куда меня несло?Мой возраст превышает возраст века.

И все-таки, полкниги Бытияперелистав, представ перед Порогом,отдав своё сомненьям и тревогам,я с горечью вдруг вижу: жизнь моя,как и тогда, в начале бытия,спор с Дьяволом,а не беседа с Богом.

Перепевает жизнь мою простудный дождик серой Риги,пронизывает ветром тьму, закат мутнеет неурочно,тоска вгрызается в мозги, как будто мне читают книгу,в которой вся моя судьба давно расписана построчно.

На Даугаве битый лед, лепешки медленного снега,течет декабрьская река, терзая душу изумленьем:я столько отыскать хотел в руинах вычурного века,а все кончается одним отчаянным стихотвореньем.

Шипит, сползая по стене, поток сырой туманной пены,все тает в бледной полумгле, как в утомительном дурмане —мосты, фронтоны, дерева, как бы оплавленные стены,и чей-то смутный силуэт, почти растаявший в тумане.

Пытаюсь протереть стекло, но нет стекла, течет на плечивсе та же серая тоска, к утру, боюсь, весь мир растает.Три католических звезды мерцают сквозь туман, как свечи,а впереди сплошной туман…Темнеет там или светает?…

С. Гольдину

Сезон иллюзий завершен,леса сырые опустели.а песни, если их допели,допели губы чьих-то жен.

Сезон иллюзий завершен,сгустилась в яблоко туманность.Легка печаль. Светла багряность.Лес просто лес. Он тайн лишен.

Дожди дождями. Сон как сон.Легки и радость и тревога.Убита ливнями дорога.Сезон иллюзий завершен.

И. Цаневу

Над лесом весенние ветры играют,все полнится шумом и гамом его,и даже деревья, как люди, вздыхают:где музыка?Музыки прежде всего!

Где музыка? Ей бы пора проявиться.Туман? Но она не боится его.Пора бы ей высветить радостью лица:где музыка?Музыки прежде всего!

Прозрачной и легкой, в сиянии света,встающей над лесом, над шумом его,чтоб всем нам служило смятенье поэта:где музыка?Музыки прежде всего!

А меньше всегобыло женщин в море.Дела Афродиты его не касались.И женские рукимужчин не касались,когда корабли расходились на створе.

Но именно морекричало о суше,о брошенном острове,сломанном кедре,о ветре, взрывающем юные души,и парусе,нежнобеременномветром.

Я провидец.в юности, в началедолгих рек, из коих воду пил,угадал: в Пиринах, на развале,кто-то город белый заложил.

Угадал: когда-нибудь под осеньвспыхнет медью темная Луна —над откосом, выпасом, покосом,там, где стынет только тишина.

Угадал: когда-нибудь под вечернад рекой, над дымкой голубой,колокол ударит: всем на вече!Ветер.

Вечер.Вечность.Боже мой!

Тайной вечери глаз

знает много Нева.

Все утро небо плакало,лишь к вечеру устало.О, как в саду Елагиномтебя мне не хватало!

Аукнулось на Прачечном,откликнулось у Летнего,в котором нами начатонеконченое лето.

Опять вдали аукнулось,а я не откликался.По темным переулкамК тебе, как ветер, мчался.

Темные решеткив золотых обводах.И лодки,лодки,лодкина потемневших водах.

И небо вправду плакало,и был мне ведом страх.Ведь дело не в Елагином.

Еже писах —писах.

Полдень. Небо распахнуто, как окно.Зной ужасен, как долгострой, в котором уже не живут и совы.Ветер, будто трубу, пронизывает давновечный город, и дальше летит, расшатывая основы.

Эта злая туманность и есть Нью-Йорк.Шифер медленных крыш. Рябь на Гудзоне.Кто поет о любви, а кто об озоне.А в общем —торг.

Жар чужого огня.Ухожу из тоски, как из чеченского плена.Я не вижу Бога в пределах своей Вселенной,но и он, конечно, не видит меня.

Сохо. Полдень. Полотна у серой стены.Два еврея, француз, и русская Нина.Душный воздух стоит над городом, как плотина,ничто не стоит своей цены.

Я спокоен. Толпа не пугает меня. Идиот,я считаю, что время мое еще не совсем упущено.Что цитировать? Бродского? Или все-таки Пушкина?Мы не в Сотби, но все поставлены в лот.

Оттого и щемит мое сердце. Гвоздьжесткой боли торчит, постанывает изгублено,как сладкие колокольца на доме Любина,названье которых запомнить не удалось.

И все-таки судьба угомонилась,пусть ненароком, будто невзначай,она сменила божий гнев на милость,а горечь соли – на крепчайший чай.

И за тоску потерь и одиночествя награжден, как и хотелось мне,признаньем женщин, ласковых пророчиц,что втайне славу предрекали мне.

Теперь я знаю, мне хватило силы,никто не скажет, как не о бойце.Бессилие, что так вчера бесило,оставило лишь тени на лице.

И задыхаясь, зная, так бывает,я повторяю давнюю строфу:«От радостных вестей не умирают,а горестные я переживу».

Художник, написавший дивный ликсвоей жены, давно с женой развелся.Он странствовал,искал,любил,боролся.Ему под сорок,он уже старик.

Всего достигнув, он живет в глуши.Забыты надоевшие тирадыо вечном нетерпении души.Он просто добр, и этому все рады.

Он бродит по дорожкам.Дрогнет лист —он восхищен.Он слушает, как птицапоет и плачет.Хочется молитьсятому, что мир и трепетен, и чист.

И все-таки бывает, что рукавдруг ноет, ноет, тянется то к листьям,то к лужам (в них проходят облака),то, обречено, к выброшенным кистям.И сердце начинает замирать:взять кисть, вернуть любовь и наслажденье,вернуть давно ушедшее виденье,воскреснуть! —и блаженно умирать.

Но он молчит.Он все узнал давно.Не пламя в нем, а только трепетанье.И все-таки томит его желанье —Вновь женщину вернуть на полотно.

Как жаль, он написал ее давно.

Мир покрывают снег и тишина.

Мы как на дне огромного колодца.

Столь ясен свет, что можно уколотьсяо луч звезды.

Высокая Лунадавным-давно стянула кольца лужрезным стеклом. Застыла меж деревьев.

Забито небо сонмом темных перьев.

Свет фонарей – как отсвет райских кущ.

В больших снегах мы ждем больших снегов.Мир выстужен, как проходные залы.

Лишь наши пальцы, теплые кристаллы,в мир излучаютвечнуюлюбовь.

У тихой непрозрачной речки,где воды распластались плоско,пасутся белые овечки,скрипит тяжелая повозка.

Березу ветерком качает,внезапный дождь на землю сходит.Сын за отца не отвечаети ничегоне происходит.

Дай мне Бог понять, принять, проснутьсяи отринуть даже крохи сна,чтоб увидеть – снова тишина,и, поняв, уже не отвернуться,а рукой притронуться к плечуи шепнуть, не думая о горе:

«Ты похожа на большое море,я тебя по-прежнему хочу».

Засмеешься.Утро – до небес.Скажешь:«Поздно,Снег уже ложится».

До зимы – одна неделя жизни.Не осталось время для чудес.

В преддверье Финляндии осень похожа на пляскудождя или листьев, листвы или ветра, повсюдупечальные лужи. Как будто чугунные маскикаких-то наплывов, причастных ушедшему чуду.

Кругом тишина. Только поезд промчится. Но редко.Капель удивленно гранитную статую точит.И всюду пылают такие багровые ветки,как будто бы сердце мое до сих пор кровоточит.

И начинают выступать из влажной мглыберез линованная гладь,осин углы.

Здесь тишь, здесь мрак, здесь все мертво, болотный пухраспластывается крыломнад гладью двух

тяжелых непрозрачных рек, в чьих омутахзаканчивается разбегвсего. И страх

вновь начинает выгонять из влажной мглыберез линованную гладь,осин углы.

Разор души, глухая боль —не будь их, как бы мне случилосьпонять, что нам даны, как милость,и жар любви, и звезд прибой,

и небо, и высокий бегракеты, вспыхнувшей над молом,и удивление пред вздором,которым дышит человек,

и тот, еще грядущий мир,где даже вечность не утрата,где все мы созваны на пир,с которого намнет возврата.

Денежки кончились в наших смешных кошелечках.Палой листвой обнесло все питейные точки.

Осень приблизилась, альфа нисходит в омегу.Если и быть, то всего лишь печальному снегу.

Лагерный сад. Разрежённый туман. Вод теченье.Близость ворон. А воронки как столоверченье.

Звук голосов. Отстают, отстают, но смеются.Явственно вижу, за нами следы остаются.

Да, остаются. И вроде всего нам хватает.Этот ступает. И этот ступает. И этот ступает.

Все где-то рядом. Никто не отстал. Все ступают.Прямо по листьям. И, странно, следы оставляют.

Денежки кончились в наших смешных кошелечках.Сказано все. Сведено к междометию, к точке.

Времени – вечность. Энергии – бездна. Пространства – хватает.Вдруг оглянёшься, а чьих-то следов не хватает.

Не надо музыки. Не надо!Пусть лучше дождик моросит.Туман.Строения.Ограда.В окошке свет.Ребенок спит.

Он тихо спит.Он сонно дышит.Блаженно и легко сопит.

Мне скажут: «Так давно не пишут».А я скажу: «Ребенок спит».

Над большой рекой по краю снег ложится невесом.Мне опять приснился сон: я опять тебя теряюпо дороге в ад иль к раю.

Не грусти и не сердись: всюду будущее скрыто.Времена палеолита вновь просеяны, как жизнь,через каменное сито.

Ты бессмертна для меня, будто тундровая травка.Ты – моя Большая Правка, ты – Дыхание Огня,Сорок Пятая Поправка.

Сколько лет еще скользить нам по зеркалу удачи?Я не знаю. Небо плачет. Начинает с неба лить.Ничего не отменить.

Мы с тобой разделены дымом, временем, пространством.С неизменным постоянством я твержу тебе – живив светлом Храме-на-Любви.

Мы же созданы – как меч и сияющие ножны.Мы с тобою непреложны, нас уже не устеречь,наши действия не ложны.

Ветер. Бьющийся платок. Кто детей индиго судит?Ты любима – как никто! Ты любима – как никто!А других уже не будет.

Еще там будет деревянный мостик…Высокий узкий деревянный мостик…

Не эта ржавь. Не топкое болото.Кому в болоте пропадать охота?Там будет мостик.Небольшой, но мостик.Как радуга. И лишь под ним – болото.

Еще там будет легкое паренье,прозрачное, как слезы удивленья.Не лихорадка мучившей болезни,не отзвук долгой недопетой песни,а нежное плывущее паренье.

Еще там будет…

Брось перечисленья! —себе шепчу. Оставь перечисленья!Кому нужны обглоданные кости?

Ведь если напишу стихотворенье,в нем будет это нежное паренье,а сквозь паренье, или даже пенье,сквозь влажное сквозное удивленье —все тот же узкий деревянный мостик…

За темным окном – шевеленье травы,сумятица, лепет,еще не случившейся первой любвибессмысленный трепет.Не надо к окну наклоняться, не на…Но кто же удержит?За темным окном шевелится трава,и молния режет.

Уроки ботаники, запахи трав,картина в музее.Ты вечно в полете, я вечно не прав,как дождиком сеет.Но это не важно: сегодня, вчера?В Китае, в России?Накатываются вечера,каких не просили.

Уснешь на траве, а проснешься – ужеповсюду покосы.Опенок прилепится. Тонкая жердь.То ль дождик. То ль росы.Так странно, так сладостно, будто умру,упав среди степи,не слыша осины на тихом юрубессмысленный трепет.

Как сполохи что-то играет в душе,как сполохи в небе.Ты Анна на шее, ты Анна на ше…Ты масло на хлебе.Ты отзвук, которого нет. Не лови,забудь этот лепет,уже не случившейся первой любвибессмысленный трепет.

Сед, как зимние метели,говорлив, как старый кран,был он пьян семь дней в неделю,и еще немного пьян.

Ночь, луна, глухие парки,пара кисточек и тушь —все смешалось, как подаркидобрых душ.

А потом глухие ночи,когда ноет голова,и сбываются пророчествсумасшедшие слова.

И распавшиеся кольца,кольца,кольцапо воде…Кто наклонится, напьется,посочувствует беде?

И расходятся китайцы,вслух дивясь: «При чем тут мы?»

Утонул,поймать пытаясьотражение Луны.

Когда в Несебыре печаль,тускнеет даже черепица,и женщины скрывают лицав печаль, как в шелковую шаль.

И возле каменных ворот,не пряча горестной печали,толпятся траурные шали,молчит в молчании народ.

И я тоской их опечалени мне невыразимо жаль,что с городом печальных чаексоединила нас печаль,

а дребезжание сверчкаплывет из голубых растений,как опечаленное пеньечерноволосого дьячка.

Прости, я знаю, все уйдет,и с солнечного тротуарамы спустимся, как в темный грот,в печаль запущенного бара.

Несебыр горестен и мил,его мельчайшие печалименя печалят, как печалипечалили бы целый мир.

В июле зной невыразим,листва меняет цвет и запах.Раскачиваясь, как на лапах,стоит по горизонту дым.

От пыли кажется седымзасохший мох на старых скатах.Вода рычит на перекатах,и сладостно быть молодым.

Мир сказочен, как ипподром,и будущее только снится.И что-то обещает птица,и лето длится, длится, длится.И, как рассерженная львица,рокочет над лесами гром.

Р. Ванагасу