Анна Ахматова - Все обещало мне его Страница 7

III

Помолись о нищей, о потерянной,О моей живой душе,Ты, всегда в путях своих уверенный,Свет узревший в шалаше.

И тебе, печально-благодарная,Я за это расскажу потом,Как меня томила ночь угарная,Как дышало утро льдом.

В этой жизни я немного видела,Только пела и ждала.Знаю: брата я не ненавиделаИ сестры не предала.

Отчего же Бог меня наказывалКаждый день и каждый час?Или это Ангел мне указывалСвет, невидимый для нас…

Вижу выцветший флаг над таможнейИ над городом желтую муть.Вот уж сердце мое осторожнейЗамирает, и больно вздохнуть.

Стать бы снова приморской девчонкой,Туфли на босу ногу надеть,И закладывать косы коронкой,И взволнованным голосом петь.

Все глядеть бы на смутные главыХерсонесского храма с крыльцаИ не знать, что от счастья и славыБезнадежно дряхлеют сердца.

Плотно сомкнуты губы сухие.Жарко пламя трех тысяч свечей.Так лежала княжна ЕвдокияНа сапфирной душистой парче.

И, согнувшись, бесслезно молиласьЕй о слепеньком мальчике мать,И кликуша без голоса билась,Воздух силясь губами поймать.

А пришедший из южного краяЧерноглазый, горбатый старик,Словно к двери небесного рая,К потемневшей ступеньке приник.

Дал Ты мне молодость трудную.Столько печали в пути.Как же мне душу скуднуюБогатой Тебе принести?Долгую песню, льстивая,О славе поет судьба.Господи! я нерадивая,Твоя скупая раба.Ни розою, ни былинкоюНе буду в садах Отца.Я дрожу над каждой соринкою,Над каждым словом глупца.

Солнце комнату наполнилоПылью желтой и сквозной.Я проснулась и припомнила:Милый, нынче праздник твой.Оттого и оснеженнаяДаль за окнами тепла,Оттого и я, бессонная,Как причастница спала.

Ты пришел меня утешить, милый,Самый нежный, самый кроткий…От подушки приподняться нету силы,А на окнах частые решетки.

Мертвой, думал, ты меня застанешь,И принес веночек неискусный.Как улыбкой сердце больно ранишь,Ласковый, насмешливый и грустный.

Что теперь мне смертное томленье!Если ты еще со мной побудешь,Я у Бога вымолю прощенье,И тебе, и всем, кого ты любишь.

Умирая, томлюсь о бессмертьи.Низко облако пыльной мглы…Пусть хоть голые красные черти,Пусть хоть чан зловонной смолы.

Приползайте ко мне, лукавьте,Угрозы из ветхих книг,Только память вы мне оставьте,Только память в последний миг.

Чтоб в томительной вереницеНе чужим показался ты,Я готова платить сторицейЗа улыбки и за мечты.

Смертный час, наклонясь, напоитПрозрачною сулемой…А люди придут, зароютМое тело и голос мой.

Ты письмо мое, милый, не комкай,До конца его, друг, прочти.Надоело мне быть незнакомкой,Быть чужой на твоем пути.

Не гляди так, не хмурься гневно,Я любимая, я твоя.Не пастушка, не королевнаИ уже не монашенка я —

В этом сером, будничном платье,На стоптанных каблуках…Но, как прежде, жгуче объятье,Тот же страх в огромных глазах.

Ты письмо мое, милый, не комкай,Не плачь о заветной лжиИ его в твоей бедной котомкеНа самое дно положи.

Исповедь

Умолк простивший мне грехи,Лиловый сумрак гасит свечи,И темная епитрахильНакрыла голову и плечи.

Не тот ли голос: «Дева! Встань…»Удары сердца чаще, чаще…Прикосновение сквозь тканьРуки, рассеянно крестящей.

В ремешках пенал и книги были,Возвращалась я домой из школы.Эти липы, верно, не забылиНашу встречу, мальчик мой веселый.

Только, ставши лебедем надменным,Изменился серый лебеденок.А на жизнь мою лучом нетленнымГрусть легла, и голос мой незвонок.

Со дня Купальницы-АграфеныМалиновый платок хранит.Молчит, а ликует, как Царь Давид.В морозной келье белы стены,И с ним никто не говорит.

Приду и стану на порог,Скажу: «Отдай мне мой платок!»

Я с тобой не стану пить вино,Оттого что ты мальчишка озорной.

Знаю я – у вас заведеноС кем попало целоваться под луной.

А у нас тишь да гладь,Божья благодать.

А у нас светлых глазНет приказу подымать.

Вечерние часы перед столом,Непоправимо белая страница,Мимоза пахнет Ниццей и теплом,В луче луны летит большая птица.

И, туго косы на ночь заплетя,Как будто завтра будут нужны косы,В окно гляжу я, больше не грустя,На море, на песчаные откосы.

Какую власть имеет человек,Который даже нежности не просит…Я не могу поднять усталых век,Когда мое он имя произносит.

IV

Как вплелась в мои темные косыСеребристая белая прядь —Только ты, соловей безголосый,Эту муку сумеешь понять.

Чутким слухом далекое слышишьИ на тонкие ветки ракит,Весь нахохлившись, смотришь – не дышишь,Если песня чужая звучит.

И еще так недавно, недавноЗамирали вокруг тополя,И звенела и пела отравноНесказанная радость твоя.

Я пришла тебя сменить, сестра,У лесного, у высокого костра.

Поседели твои волосы. ГлазаЗамутила, затуманила слеза.

Ты уже не понимаешь пенья птиц,Ты ни звезд не замечаешь, ни зарниц.

И давно удары бубна не слышны,А я знаю, ты боишься тишины.

Я пришла тебя сменить, сестра,У лесного, у высокого костра.

Ты пришла меня похоронить.Где же заступ твой, где лопата?Только флейта в руках твоих.Я не буду тебя винить,Разве жаль, что давно, когда-то,Навсегда мой голос затих.

Мои одежды надень,Позабудь о моей тревоге,Дай ветру кудрями играть.Ты пахнешь, как пахнет сирень,А пришла по трудной дороге,Чтобы здесь озаренной стать.

И одна ушла, уступая,Уступая место другой,И неверно брела, как слепая,Незнакомой узкой тропой.

И все чудилось ей, что пламяБлизко. Бубен держит рука.И она, как белое знамя,И она, как свет маяка.

Стихи о Петербурге

Вновь Исакий в облаченьиИз литого серебра…Стынет в грозном нетерпеньиКонь Великого Петра.

Ветер душный и суровыйС черных труб сметает гарь…Ах! своей столицей новойНедоволен Государь.

Сердце бьется ровно, мерно,Что мне долгие года!Ведь под аркой на ГалернойНаши тени навсегда.

Сквозь опущенные векиВижу, вижу, ты со мной —И в руке твоей навекиНеоткрытый веер мой.

Оттого, что стали рядомМы в блаженный миг чудес,В миг, когда над Летним СадомМесяц розовый воскрес, —

Мне не надо ожиданийУ постылого окнаИ томительных свиданий,Ах! любовь утолена.

Ты свободен, я свободна,Завтра лучше, чем вчера —Над Невою темноводной,Под улыбкою холоднойИмператора Петра.

Меня покинул в новолуньеМой друг любимый. Ну, так что ж!Шутил: «Канатная плясунья!Как ты до мая доживешь?»

Ему ответила, как брату,Я, не ревнуя, не ропща,Но не заменят мне утратуЧетыре новые плаща.

Пусть страшен путь мой, пусть опасен,Еще страшнее путь тоски…Как мой китайский зонтик красен,Натерты мелом башмачки.

Оркестр веселое играет,И улыбаются уста,Но сердце знает, сердце знает,Что ложа пятая пуста!

Знаю, знаю – снова лыжиСухо заскрипят,В синем небе месяц рыжий,Луг так сладостно-покат.

Во дворце горят окошки,Тишиной удалены,Ни тропинки, ни дорожки,Только проруби темны.

Ива, дерево русалок,Не мешай мне на пути,В снежных ветках черных галок,Черных галок приюти.

Венеция