Литагент «Эксмо» - Россия – страна поэтов Страница 8

Родной язык

Хочу домой.Хотя в России худо,Что ныне не скрываетДаже ТАСС.Зато там есть немыслимое чудо —Родной язык,Который не предаст.

И так надежно искреннее слово,Когда в душе не остается сил.Родной язык – как оголенный провод,Что нас с тобой навек соединил.

И этот свет, что согревает сердце,Немыслим без мелодий языка.Не потому ли не боюсь я смерти,Что зазвучит в тебе моя строка.

«Чужому успеху завидовать грех…»

«Чужому успеху завидовать грех…» —Когда-то мне дед говорил.Прекрасная песня —Ведь это для всех.Спасибо тому, кто ее подарил.

Чужая удача вам сил не придаст,Коль зависть вам душу горчит.И чей-то успех не обрадует вас.Простите, скорее он вас огорчит.

Написан роман. Установлен рекорд.Неважно, что автор не ты.Над залом звучит гениальный аккорд.Он ждет и твоей доброты.

«Мне дорог лес зимой и летом…»

Мне дорог лес зимой и летом.Я не скрываю добрых чувств.Ведь это он рожден поэтом,А я лишь у него учусь.

Я слышу – шелестят страницы,Когда листает ветер их…И тишина, как мысль, струится.И каждый лист – как первый стих.

Тарханы. Весенний день. 1998 г. Лермонтово

«В минном поле метка…»

Что в нашей жизни, словно в минном поле,Ты ищешь настороженной строкой?Рискуя между гибелью и болью,Когда вдруг мина ахнет под ногой.

Гремят, гремят неслышимые взрывы,Невидимые падают враги.А ты идешь по краешку обрыва,На поводу у собственной строки.

Саперы ошибаются так редкоИ никогда не лезут на рожон…И жизнь твоя —Как в минном поле метка,Куда лишь смелым доступ разрешен.

Непостижимость

мы все настолько в Лермонтова вжились,Что кажется, нас нечем удивить…Но гении – всегда непостижимость…И где найти нам Ариадны нить?

Не понимаю, как в такие лета,Когда душа наметилась едва,Грядущее величие поэтаНам открывали юные слова?

Как мог он видеть в позапрошлом веке,Что «спит земля в сиянье голубом»?Еще Гагарин не расставил вехи,И мир не вхож был в наш небесный дом.

Как рано он взорвал глаголом темень,Чтоб светом обернуться на земле.И отступил перед мальчишкой Демон,Едва он уличил его во зле.

Наверное, он был посланец Бога?Но почему Господь к нему был строг?Оборвалась печальная дорогаНа перекрестке гениальных строк.

Посланец Бога, он не знал, кем послан.И, не сумев предчувствий одолеть,Все чаще устремлялся сердцем к звездам,Не думая, что звезды – тоже смерть.

Посланец Неба, жил он по-земномуИ не считал обид своих и ран…От бед спасала лишь дорога к домуДа живопись возлюбленных Тархан.

Липовая аллея. 2005 г. Лермонтово

«Ненадежные друзья..»

Ненадежные друзьяХуже недругов крутых.Эти если бьют под дых,Так иного ждать нельзя.

Надо лишь держать удар,Чтобы знали наперед,В чью бы пользу ни был счет,Мы из племени гусар.

Ненадежные друзьяНенадежностью своейСтольких предали друзей,Честно глядя им в глаза.

«Чужая держава…»

Чужая держава.Родная земля.Одна у нас слава —От бед до Кремля.

Одна у нас вераИ правда одна.Да мера им разнаяОпределена.

«Вчерашние клерки пробились во власть…»

Вчерашние клеркиПробились во власть.Дремучие неучиСтали элитой.

Теперь не властители думЗнамениты.А те,Кто Россию сумел обокрасть.

«Как жаль матерей российских…»

Как жаль матерей российских,Рожающих сыновейДля будущих обелисковНа горькой земле моей.

«Нас разлучило с мамой утро…»

Нас разлучило с мамой утро.Ее я обнял у дверей.Взрослея, все мы почему-тоСтыдимся нежности своей.

«Награждают поэтов – хороших и разных…»

Награждают поэтов —Хороших и разных.Присуждают престижныеПремии им.

Хорошо бы, чтоб личныйПисательский праздникИ для тысяч читателейСтал бы своим.

«Это вечная тема – конфликт поколений…»

Это вечная тема – конфликт поколений.И когда нас не будет —Продолжится спор.Это было до нас.Это будет со всеми.Ведь былое – грядущемуВечный укор.

«И гений трижды может быть…»

И гений трижды может бытьНичтожен:Когда он дружбу выгодой итожит,Когда вослед своей любви былойОн посмеется,Словно шутке злой,

И в третий разВсего ничтожней он,Когда забудет,Где он был рожден.

«У меня от хамства нет защиты…»

У меня от хамства нет защиты.И на этот раз оно сильней.А душа немеет от обиды.Неуютно в этом мире ей.

«Поэзия – рискованный полет…»

Поэзия – рискованный полет…Что страховаться полотном газетным?А если падать – то на черный лед.Как это и положено поэтам.

«Мы возвратились к крепостному праву…»

Мы возвратились к крепостному праву:Скупив деревни с жителями их,Нувориши свою внедряют правду,Что мир был создан Господом для них.

Для них одних – достаток и свобода.И справедливость тоже только им.А что негоже – это для народа.Пускай послужат господам своим.

На месте сел возносятся хоромы.Былую жизнь перевели в изъян…И перестала Русь быть отчим домомДля бедных и обманутых крестьян.

Тарханы. Утро. 1999 г. Лермонтово

«Вначале было Слово…»

Вначале было Слово…И позже слово было.Запаса золотогоМне время не намыло.

Но вымыло породуПустуюИз души.И по сухому бродуМы с прииска ушли.

А слово возрождалосьВ доверии друзей.Какая это жалость —Не знать судьбы своей.

Не знать, что все случитсяИ вслед за суетойПрольется на страницыМой дождик золотой.

Сверкнет веселым грузомВолшебный золотник.То ль на колени Музы,То ли в одной из книг.

Пока же время длится,Слеза из жизни тойУпала на страницуСлучайной запятой.

Душа – мой вечный прииск.И путь туда тяжел.Песок глаза мне выестЗа то, что вновь пришел.

Но я стерплю все боли.Я, что ли, не мужик?!Мое спасенье в слове…А кто умнее книг?

И я пришел на прииск,Вернулся сам к себе,Где слово – добрый призракИли маяк в судьбе.

«Я благодарен дружеской поруке…»

Юрию Полякову

Я благодарен дружеской поруке,Той самой круговой поруке душ,Когда от бед ты мечешься в испуге,Надеясь втайне на поддержку дружб.

Я благодарен дружеской поруке,Когда в опасный или в трудный часТы чувствуешь протянутые рукиИ бескорыстной доброты запас.

Иначе в нашей суете тревожнойНе выживешь, не одолеешь бед…Судьба своя натягивает вожжи,Чтоб не меняли мы надежный след.

А нас влечет крутое бездорожье,И тайна встреч, и неоткрытый мир…И в этих вечных поисках тревожныхНам дружба – как слепому поводырь.

Предсказание

настанет год, России черный год…

Я люблю смотреть, как мчится конницаПо экрану или по холсту…Жаль, что все когда-то плохо кончится,Жизнь, как конь, умчится в пустоту.

Все когда-нибудь, к несчастью, кончится.Солнце станет экономить свет.И однажды выйдут к морю сочинцы —Ну а моря и в помине нет.

То ли испарится, то ли вытечет,То ли все разрушит ураган…И Господь планету нашу вычеркнетИз своих Божественных программ.

И она в космические далиУлетит среди других планет…И никто ей песен не подарит,Не вздохнет, не погрустит вослед.

И Земля вовеки не узнает,Что часы остановили ход…Оборвется наша жизнь земная,Хоть недолог был ее полет.

«Не люблю хитрецов…»

Все это было бы смешно, Когда бы не было так грустно…

Не люблю хитрецов,Не умею хитрить.Не могу дуракаПохвалой одарить.

Не умею молчать,Если сердце кипит.Не меняю на выгодуГорьких обид.

Можно хлеба краюхуДелить пополам.Половину душиНикому не отдам.

Отдавать – так уж всю,Без остатка, до дна.Потому что, как жизнь,Неделима она.

Не люблю хитрецов,Не умею хитрить.Что подумал о ком-то,Могу повторить.

Все могу повторить,Глядя прямо в глаза.Если б так же всегдаПоступали друзья…

«Когда вам беды застят свет…»