Предзимье. Сборник избранных стихов 2. Лирика - Борис Сергеевич Скрипников Страница 9

Уж здесь он, точно, их не пас.

Искрилась снежная вершина,

Вставал за сопками рассвет…

"Запор" – шутили – не машина,

Но жаль – теперь подобных нет.

…

*Поперечка – речка на Камчатке.

      ***

Он был обычным фонарём

Он был обычным фонарем,

И на посту у перехода

Светил ночами, даже днём,

Когда испорчена погода.

Высокий инвентарный столб -

Окрашен был, на вид – огромен,

Но зазнаваться слишком чтоб…

Нет- был застенчив, даже скромен.

Вверху вольфрамовая нить,

На солнце яркое похожа…

Своё призвание – светить

Он посвятил лишь им – прохожим.

А пешеходы всё снуют,

И подрастает поколенье…

Иной задерживался тут,

Читать листовки – объявленья.

И вот однажды "Жигули"

Летели здесь в воскресный вечер,

Как вдруг педали подвели

И… Столб шагнул беде навстречу…

Куда мы, люди, часто прём

Так безрассудно, неумело…

Он был обычным фонарём

И, просто честно "сделал дело"…

      ***

Мода и погода

Сегодня просто дрянь – погода:

Там мокрый снег и гололёд,

Но не в ладу с мозгами мода -

Мужчина вряд ли нас поймёт…

Остановиться бы немножко

И удержать себя в руках,

Да вот купила я сапожки

На высоченных каблуках.

Что говорить – зима сурова,

И климат наш довольно крут.

Но на ногах моих обнова -

Девчонки охнут и помрут…

Не помню – сколько раз упала,

Качалась, словно во хмелю.

Но мысль шальная согревала:

Вот доберусь и удивлю…

Итог – разбитая коленка,

В колготках импортных дыра…

От зависти пусть скиснет Ленка,

Как кисла я ещё вчера.

Не испугает непогода,

Ни гололёд, ни мокрый снег.

На то и женская природа -

Не разгадать её вовек…

      ***

Моя лодка

" Но мой плот…Вовсе не так уж плох…"

                  Юрий Лоза.

Что, любимая, смотришь пристально?

Час прощанья и вёсел взмах…

Вновь отчалила лодка от пристани,

Вон болтается на волнах.

Небольшая лодчонка – утлая,

Неустойчива на воде.

И опять начинаю утро я

Всякий раз непонятно где.

Есть посудины и покруче, но

Я к своей простоватой привык.

И натужно скрипят уключины,

Да немеет во рту язык.

Чем0то схожа она с галерою,

Пусть мой парус без ветра слаб,

Я надеждой живу и верою -

Сам себе господин и раб.

Вдруг накроет волной нечаянно,

Неуклюжесть мою виня.

Через штормы гребу отчаянно,

Потому, что здесь ждут меня.

Вот опять ухожу я из дому,

Руки в кровь, упираясь в дно…

Ведь не я эту лодку выдумал,

А другой всё равно не дано…

      ***

За что мы женщин любим…

Хоть встретились глазами вы случайно,

Но этот взгляд немного даме льстит.

Сопровождает женщин всюду тайна,

И эта тайна очень тяготит…

А если обернёшься вдруг украдкой -

Искусница, но как она хитра…

Есть в женщинах какая-то загадка,

Хотя бы эта ножка от бедра.

Глаза вбирают тайны, словно губка,

Секрета грань изысканно хрупка…

А ножки так и лезут из под юбки

С разрезом странным , прямо от пупка.

Не избежать теперь мужчине плена,

Оправдан страсти бешенный порыв.

Коль декольте доходит до колена,

"Загадку века" лишь слегка прикрыв.

Вдруг чувствуешь, порой неловко даже,

Как будто в чём-то страшном виноват,

Когда с утра, сняв "тонну" макияжа,

Увидишь натуральный женский взгляд.

И можно видом наслаждаться вволю,

Как женщина, пусть даже налегке

Плывёт, как по минированному полю, -

А дело лишь в высоком каблуке.

Ах, женщины! Такое откровенье -

Всего лишь воображения обман.

У дамы даже дырка на колене

Хранит немало интересных тайн.

Порою, раздевая даму взглядом,

Мужчина сам обманываться рад.

Ему важнее то, что под нарядом -

Для женщины престижней сам наряд.

И вот уже совсем лишён покоя,

Изведав скрытый в женщине кристалл

Открылась тайна… Ну а там такое…

Сражён мужик!.. Секрет его достал.

Но обсуждать мы женщину не будем,

Мужчин больных сегодня просто нет…

Но вот за что мы женщин наших любим -

Извечный неразгаданный секрет.

      ***

Подснежники

Цветов так много ярких, пышных, нежных,

Они растут, соблазнами маня,

Но только первый маленький подснежник

Похож своим упорством на меня.

Появятся потом цветы другие,

Согреют душу, но не в этом суть:

Подснежники мне тем и дорогие,

Что первыми прокладывают путь…

      ***

Женщинам

Завидовать? – оно себе дороже…

Да что там удивляться: – "Старый пень"…

Но женщины становятся моложе

Вдруг, однозначно, в этот самый день.

Журчат ручьи, сугробы скромно тают,

С сосулек грустных капает слеза.

А женщины весною расцветают,

Снимая шубки, прямо на глазах.

Нет, уходить с арены слишком рано,

Хоть повод есть: – Старею… Вывод прост…

Я, словно кот, от запаха сметаны

Вдруг инстинктивно задираю хвост.

Не по зубам давно уж это блюдо,

Но поваров и кухню не виню.

Живу надеждой – долго ещё буду

Листать с улыбкой прошлых лет меню.

И пусть, наперекор косметик разных,

Рисуют годы сеточки морщин,

Но Вас объединяет общий праздник,

И чуткое внимание мужчин.

Живите счастливо, детей в любви рожая,

Во здравии… Желаний нет иных.

И, мужиков в дорогу провожая,

Дождитесь их, хороших и родных.

      ***

"Свет мой, зеркальце, скажи,

Да всю правду доложи…"

А. С. Пушкин

Зеркало

Не часто смотрит в зеркало мужчина,

Вот разве что урывком, между дел.

Ну вот узрел… Ещё одна морщина,

А на висках… Ужели поседел?

И стрелки возле глаз – пожалуй рано

Прошедшей жизни начинать отсчёт.

В мои то годы… Что-то очень странно,

Да и на лбу вот новая ещё.

Усталый взгляд… Ну вот, скажи на милость…

Смотри ка – плешь… Дождался, вот те на!

Сомнениями смутными делилась

Ещё вчера дотошная жена.

Они-то могут пялиться часами,

А для чего – всегда готов ответ,

И женщины порой находят сами,

Чего у них в помине даже нет.

Но иногда взгляд бросишь мимоходом -

Чего смотреть… Не женщина поди.

А зеркало, старея год от года,

Лишь улыбнётся: Милый, погоди!..

Приходит старость медленно, без стука,

Хоть в зеркало смотреться не с руки…

Но говорят: Доказано наукой,

Что молодость в нём ищут мужики.

      ***

Самокат

Застыли псы, скуля в тревоге…

Усилив звуки во сто крат,

Вихляет чудо по дороге, -

Грохочет Вовкин самокат

По деревянным тротуарам,

Что в хлам разбиты и узки…

Подшипников огромных пара,

Да две оструганных доски.

Мальчишкам очень интересно,

Бежит за ним посёлок весь.

А Вовкин папа – автослесарь,

У них подшипников не счесть…

И детворы счастливой лица,

Здесь травмы мелкие не в счёт,

Ведь каждый хочет прокатиться,

Вот хоть разочек бы ещё…

Вон даже солнце задержалось

И к горизонту не спешит.

Один на всех – какая жалость!

Пошли в "слесарку" малыши…

– Куда от вас, ребята деться?

Уважу диксонский народ…

– На самокатах катит детство

С далёких северных широт.

            ***

Мой странный чемодан

Уходят в прошлое года,

Пропала прежних дней отрада.

Часов тоскливых череда

Передо мной идёт парадом.

Затёртый странный чемодан,

Забытый в камере храненья.

Багаж тех лет навеки сдан

В осеки дальние забвенья.

Лишь иногда, в полночный час,

Приходит снов правдивых чудо.

Шептание звуков, странных фраз,

Порой доносится оттуда.

И воскрешает память дом

Без окон, без дверей и крыши.

И тишина звенит кругом,

Да ветер ветками колышет.

Доносится печальный смех,

Прибоя вечное ворчанье,

И той, одной, что лучше всех,

Красноречивое молчанье.

А память снова ворошит

Запрошлой жизни безысходность.

Вновь вспоминается в тиши

Тех рук горячая холодность.

По камешку, по кирпичу,

То эпизод, то миг, то случай…

Свой чемодан я волочу,

А он без ручки – даже лучше.

***

Как это всё переживу?

Сегодня выглядит всё странно

Впервые за две тыщи лет…

Вы оторвитесь от экрана,

Там новостей сегодня нет.

И никого не убивало,

Нет ни аварий, ни войны,

И даже телесериалы

Намедни все отменены.

Реклама убрана досрочно,

Вообще программы никакой.

Вон даже Ургант полуночный

Ушёл пораньше на покой.

Ни у кого не сносит башню,

На перекрёстках ни души.

Вот даже снег лежит вчерашний

И тоже таять не спешит.

– Так Вы о чём? – Я о погоде…

Но за окном ни то, ни сё…

– Так может быть тогда о моде?

Сейчас, опять же, носят всё.

Застыло солнце на восходе,

Деревья сбросили наряд.

Здесь ничего не происходит,

И ни о чём не говорят.

Кругом ни шороха, ни стука,

И всё, представьте, наяву…

О, Боже мой! Какая скука!

Как это всё переживу?!.

***

Тем, кто