"Сибирский вояж" (версия 3.0) - Skif300 Страница 31

- Интересный парнишка. И поёт необычно, - подумал Федька, когда-то закончивший два класса казанской гимназии. Поручив своим подручным проделать такую же процедуру со студентами, он внимательно проследил, чтобы мелкие шакалы, крутящиеся у залётных фраеров не обчистили у них карманы. Не смотря, на бурную, лишённую сантиментов жизнь, Федьке было не чуждо своеобразное чувство благодарности.

Мимо памяти прошло и окончание истории. Когда извозчик с трудом дотащил моё бессознательное тело до дома, усадив на скамеечку у палисадника. А выскочившие на шум девчонки, с ахами и охами, с трудом довели меня до кровати.

Позже я узнал, что трактир «Москва», куда привела меня кривая дорожка, является одним из двух излюбленных мест, где любила собираться элита воровского мира г.Томска.

Ещё немного погодя, до меня дошло, как повезло мне и моим новым приятелям, что поутру мы не проснулись на берегу речки обчищенные до копейки, в костюме нашего общего предка дедушки Адама. Вот, она, как говорил Аркадий Райкин, великая сила искусства).

Утро красит нежным цветом… Какой дурак придумал эту наглую ложь! Утро – это головная боль, усиленная сиплым дыханием и тошнотворным запахом изо рта…

Осторожно сажусь на краешек кровати, упираясь босыми ногами, в укрытые половиком из разноцветных тряпок, прохладные половицы пола. Башка раскалывается. Даже попытка подумать о чём-нибудь вызывает резкую головную боль. Хорошо вчера посидели. Однако, надо что-то делать.

- Люди…ау…- вырвались какие-то нечленораздельные звуки из моего горла. А в ответ тишина.

Я понял. Случилось страшное. Все меня бросили. Все меня забыли. Это за мою доброту и ласку. Эх! Хотелось страдать и плакать. Уткнуться носом во что-нибудь мягкое, память услужливо показала образ женской груди третьего размера, и оросить это мягкое горькими слезами… Итььь…

Но, так как по близости ничего подобного не наблюдалось, то пришлось, кряхтя вставать, надевать штаны и вдев ноги в чуни, выбираться на улицу.

Обойдя дом, чтобы умыться в бочке с водой, стоящей у колодца, я услышал весёлый смех со стороны входных ворот. Не…я тут страдаю, а кому-то весело! Выйдя за калитку, я увидел эпическую картину.

Две мои боевые подруги сидели на лавочке у палисадника и предавались беззаботному веселью. Что, не мешало им лузгать семечки, шелуха от которых порядочной кучей скопилась у ног честной компании.

- Здоровеньки булы! – оборвал я кайф, этим предательницам рода человеческого.

- Ой, Серёжа! – радостно закричала Лиза и прильнула к моей груди. На сердце слегка потеплело.

- Лизонька, мне бы рассольчику! – нежно шепнул я на ушко своей красавице.

- Наташка, самовар готовь! – добавил я напускной строгости в голосе.

Вернувшись в комнату, я не смог сдержать облегчённого вздоха – на столе стояла большая кружка слегка прохладной чуть мутноватой жидкости. Жадно припав к вожделённой влаге, в несколько глотков осушил её до дна. Хорошо!

В комнату, гордо поведя плечами, вошла Наташка с подносом, уставленным двумя чашками с чаем и глиняными тарелками с пирожками. Не глядя на меня, она быстро сервировала стол, и с подчёркнуто выпрямленной спиной, выпорхнула за дверь.

Ну-ну, какие мы гордые. Вдоволь отдав должное угощению, я расслабленно развалился на кровати. Под тарелкой с пирожками, я нашёл газетную вырезку, и теперь с интересом её рассматривал.

Нет, вот сеструха даёт! Ну, затейница! – умилился я. Подколола, всё-таки!

Решив сегодня оставить все дела на потом, я прикорнул до обеда.

Проснувшись, подойдя к зеркалу, внимательно оглядел свою помятую физиономию. Усы сидели как влитые, допотопный клей держал на славу. Не смотря, на некоторую усталость, лицо производило приятное впечатление. В очередной раз, я задумался о том, что моё отражение в зеркале, ни как не укладывалось в рамки простонародного типажа. Нет, оно выглядело совсем иначе. Тонкие соразмерно выдержанные черты, высокий лоб, моей физии, немного портили только легкомысленные кудри на голове.

Но, и так, при внимательном рассмотрении, непроизвольно возникали мысли о череде благородных предков. Хотя, если вспомнить про мать этого тела, и как отец относился к ней и своему сыну…То, сразу возникает мысль, а отец ли он ему? А, если не отец, то кто тогда настоящий родитель? Надо, озаботиться этим вопросом, позже.

Рассматривая своё отражение, я в очередной раз задумался о целях своего повторного существования в этом мире.

Продолжить путь на местный музыкальный Олимп, добиться почётного положения в обществе, накопить бабла – и просто прожигать жизнь в своё удовольствие? Мелко как-то, скучно, неинтересно. К тому же, гложет мысль, что я не просто так сюда попал, а повинуясь некому высшему замыслу. Чьему и зачем? Гадать толку нет. Понял так: бонусы получил, а дальше сам. Как на душе ляжет. «Спасение мира» точно не потяну. Вопрос ещё – от чего его спасать?

Можно, конечно, попытаться «спасти» Россию от большевистского переворота. Но, потяну ли? Что, я могу: со своим сомнительным происхождением, ресторанным шансоном и бандой мелких уголовников на подхвате? Так-то, мысли есть. И, как известность получить и, как происхождение улучшить. Главное, найти на это соответствующие суммы. Причём, достаточно серьёзные.

Но, дело то не только в этом.

Подростковые и более юные годы, я провёл во времена нашего незабвенного Леонида Ильича Брежнева, в эпоху т.н. «развитого социализма». Что сказать? У меня, как и у других советских детей, было счастливое детство. Бесплатные детский сад и школа, многочисленные кружки и спортивные секции. Пионерские лагеря, музыкальные школы для желающих. Неплохие учителя и воспитатели. Не всё в детской жизни было легко и гладко, но это уже заслуга семьи, улицы и человеческого фактора. К государству претензий не было. Оно окружало своих юных граждан, достаточной опёкой и заботой, чтобы вырастить из них достойных личностей. Да, когда стал постарше, многое со временем перестало казаться правильным и вызывало подспудное недовольство и раздражение. Но, хорошее, что было в Союзе, можно и нужно было сохранить для себя и потомков. Наконец, наступила гласность, разрешили частное предпринимательство – казалось бы, живи и радуйся.

Увы, ломать, не строить. Всё закончилось развалом Союза и жёсткой эстетикой девяностых. Народ опомнился, но было уже поздно.

Вот и возникает вопрос: не будет победы большевиков в 1917-м – не будет счастливого