Игорь Рыжов - Питерский битник Страница 17

*****

Говорите обо мне, что угодно, люди.Мне — ведь, зёрнышко в говне,Вам — лишь хрен на блюде.Что допился, что издох, евнух в Эмирате:Просто, пил ту жизнь на вдох,А на выдох — тратил.Говорите, ну, ещё! Просто, говорите!Мне всё это — за плечо,Мой любимый критик.На иврите, идиш, так — русского не бойтесь!Яйца лижут у кота,Коль не в силах коитус.Вы попробуйте, как я: реки по стаканам,Ведь не выйдет ни хуя,Слышу: «На хрена нам!Молоко рассвета пить, с ветром хороводить.Всё, что хочется — любить —Не пристало, вроде.Ты — налево, мы — в тираж, что, весьма, оплачен».Плачет матушка КуражУ застенка Плача.Где Господен Глас сумой, богатея, дышит.Я свободен, я живой,Но меня не слышат…Жил на свете дурачок. Слёзы — дурь Ивана.Ловил звёзды на крючок,Да любил — незваным.Жил на свете, да не жил, жил до воскресенья.Просто хлынули из жилВоды предосенни.Обернулись они льдом, да надолго встали.Дом, уютный милый дом,Напрочь разметали.Разлетелась голова: стены, крыша, двери.Сам себя найду едва ль.Ну, а вам — не верю.Говорите обо мне, вам ведь то пристало!Внутрь то — что изо внеЗапихать сначала:«Он урод, по жизни, был. Ну, мудак, уж точно.Он считал собой столбы,Возвращаясь ночью.Говорят, издох вчера, вены вскрыл, разбился.Помер, давеча, с утра,Не опохмелился.Спьяну провалился в люк, не родился, даже»,Я не знаю, я — ЛЮБЛЮ!Остальное — Лажа!

Обыкновение разлуки, как дней осенних перебор,А солнце, предвкушая муки, садится жопой на собор.Закат согреет лишь поэта своей предсмертной красотой,Как, догорая, сигарета в руке любимой и простой.Из тех, что по ночам не снятся, и не мерещатся в окне,Я — не поэт, и преклоняться мне не пристало перед ней.Мне хочется лишь эти пальцы в своей ладони сжать сейчас,Пускай безумные страдальцы стихи слагают сгоряча,И мечутся в ночи весною, барахтаясь в обрывках слов,Чтоб одиночество, родное, в них образ зыбкий обрело.Мне хочется тепла живого, крови горячей, кожи соль,Того, пред чем бессильно слово: руки любимой и простойЛишь ощутить прикосновенье, а дальше — пусть идет, как есть,Разлуки, пусть, обыкновенье вернётся — я уже не здесь…

Прогулочка

Прогулочка

Вывожу я детей на прогулку,Всюду снег, но во фляжке коньяк.Только слышно, как ухает гулко,В тишине где–то тяжко маньяк.Чуть поправлю ремень автомата,Разгоню алкашей и бомжейСвоим чудным, уверенным матом:Как всё это достало уже!

Маленький человечек —Жиру — на пару свечек…!

Дети

Дети рисуют п. зду на заборе,Не получается: непредставимо!Преобразуют в ёжика с горя,Взрослые йети проходят мимо.Им всё известно давно про Детство,В жизни говном плывут куда–то.А, если честно, всё ж приглядеться:Ёж на заборе — живой и п. здатый!

Мой сынок похож немногоНа бульдога и на дога.На Вована и Серёгу,На козла через дорогу.На овчарку, на лягушку,На неведому зверюшку.Бабуина, свина–хрюшку,На Рыжова Игорюшку.Что в округе есть живого —На него похож, любого,Даже Стёпу, постового.Жертва секса группового.

К вопросу о комплексах.Не растут на жопе волоса,Хоть, и тело всё, уж волосато.Есть ещё в природе чудеса,Дело тут в причудах пубертата.На губе красивые усы,Борода уж в просинь на подходе.Но снимаешь, если где, трусы —Жопа вызов бросила природе.Жопы волосаты у других,У Витали или у Ахмеда.Может, виноваты в том враги?Подмешали что–то за обедом?Я брожу от двери до окна,За которым ливня злые плети.Остаётся верить, что онаОбрастёт до совершеннолетья.Но я верю, что во всей красеПовернуться я смогу спиною.Будет моя жопа как у всех,И жена гордиться будет мною.

****

Новогодняя исповедь ребёнка

Всё на свете обман,Завяжи узелок.Дед Мороз–клептоманDVD уволок.Папа где–то лет пять,Мама пьяная в Же.И дерутся опятьНа восьмом этаже.С ёлки падает снегРастворимой лапшой.Как же в этом говнеМне окрепнуть душой?Ведь квартира одна,Денег только на гроб.Впереди — ни хрена,Под окошком — сугроб.Наверху — Пустота,С Новым Годом, друзья!Здесь проходит черта,А за ней — ни х..я.

****

Обыденность

Беда, коль провалился в люк,Мудак, и в никуда летишь…С годами женщину люблюВсё больше лишь по памяти.Всё помню: где и что, зачем..Забыл — спрошу у Windows'а.Исполнить — в этом суть проблем.Желаний — ниже плинтуса.А может, я не виноват,Идем одними тропами?Одни уж на двоих слова,Стареем просто оба мы?Истерлась бытом красота,Сошлись углы и трещины.А может, женщина не та,Иль я не тот у женщины?И лишь от сопричастияВсе мысли безобразные?И нам нужны для СчастияКолодцы просто разные?И не была печальна быЖизня с ее закрутами,Коль шли бы изначально мы,Но разными маршрутами?Чтоб Там переиграли бы,Ну так, чтоб приколоться!И нас с тобой направилиПо разным, по колодцам…

Борщи и лещи

Борщи и лещи

Эх, пожрать бы борща натощак,Да леща к нему жаренного!Только нет в моём доме леща,И на борщ ни черта не затарено.А ведь есть у народа борщи!У Киркорова и китайца.И шкворчат в сковородках лещи,Масло в стороны разлетается.Друг степей пусть не варит борща —Грустно: минус свеклы культивации.Да и чукча не жарит леща,Нет леща — вот и нет мотивации.Ноги в руки, иди и ищи:Темнота, ночь, сугробов стойла.Снятся, суки, борщи и лещи,Да и та, чтобы их сготовила.

*****

Оголодал

Хочется женщину светло–зелёную,Женщину цвета с грядки гороха.Кислую, сладкую, сложносолёную,Можно и гадкую, летом — неплохо.Я не хочу её в плане соития:Скучно и грустно, жара и не время.В жизни ведь есть и другие события —Пищи, допустим, с утра сотворенье…

*****

Вот и тело подоспело,Незнакомое ещё.Говори, чего хотело,Накормлю тебя борщом.Я люблю, когда ночамиКто–то запросто зашёл,И готов кормить борщами,И готовлю хорошо.Ведь когда повсюду стужа,Окна лентами трещат,Кто–то очень–очень нуженНа бутылочку борща!

*****

Веганам

Мне свинарник достался в наследство,Не в Селятино, не в ебенях.Я люблю поросятинку с детства,А наследство боится меня.Значит, чует лихую кончинуНа той даче под финским ножом.Плачет свински и небеспричинно.Мрачно время свернулось ужом.

*****

Я трупы ем ещё при жизни:Другие после мой съедят.В еде я, в общем, не капризный —Вредил себе и жил, вредя.

*****