Владимир Ераносян - Колорады Страница 29

— Где Денис?! Ты знаешь, где он?! — повторила Марта единственный интересующий ее вопрос.

— Что ж ты прицепилась ко мне. Я что, все знать должен? — отвернулся Брусника.

— Врешь! — почуяла неладное проницательная Марта. — Посмотри на меня, говори, где он?! Что с ним? Ты бы не осмелел так, если б с ним все было в порядке!

Она оттолкнула Бруснику и бросилась к дверце, отделяющей подвальное помещение от дворика.

— Дура, куда поперлась?! — свирепо зарычал Брусника. — В ту же яму попадешь, откуда никому не выбраться. У него оружие нашли! Он обрез прятал. Да стой ты…

Он схватил Марту за подол платья, потянул на себя и прижал к полке. Под тяжестью деревянная стойка треснула, одна банка с соленьями упала и со звоном разбилась.

— Отпусти меня! — вырвалась Марта и снова попыталась выбежать во двор, но Брусника стал еще более агрессивным.

— Сдох он! Сдох. И тебя они не пощадят! Пропустят по кругу. Выбежишь — сразу на хор попадешь. Как жена городского головы. Ты думаешь, они шутки шутят?! Для них мы тараканы. Раздавят и не заметят. Они тебя используют все, а потом в шурф заброшенной шахты сбросят. Или зароют в братской могиле во дворе вот этого самого твоего рая. «Парадиз»… Могила это, а не рай. Валить надо отсюда. Со мной. Больше не с кем!

Марта со всего размаху огрела его по щеке, заорав:

— Врешь, подлец!

Она заехала пощечиной еще раз. Брусника ударил ее в ответ. Кулаком в лицо. Она не почувствовала боли. Но потеряла сознание.

— Что ж ты орешь-то так? Услышат же…

«Ребенок… Наш ребенок…» — блуждали отрывочные мысли.

Она не чувствовала, как Брусника, обезумевший от собственного двуличия, уже разбудивший в себе демона, рвал на ней одежду, причитал, исходясь слюной:

— Уж лучше я… Чем америкос. Я тебя спасти хотел. С таким баблом и в Киев можно было из этой дыры податься. Не оценила. А я дело предлагал.

Дневной свет, ворвавшись в чулан со свистом ветра и скрипом несмазанных дверных петель, на мгновение отвлек Бруснику от очнувшейся Марты. Она воспользовалась секундным замешательством, нащупала осколок от разбитой банки и полоснула насильника по щеке. Брусника завопил от резкой боли. Кровь закапала на купюры. И от этого ему стало еще больнее.

— Ах ты, сука! — Он встал лишь для того, чтобы ударить лежащую девушку ногой. Прямо в живот. Но в итоге получил монтировкой по голове. Уже от меня. Не стоит недооценивать дневной свет из дверного проема, свист ветра и скрип петель. Я вошел без приглашения. Возможно, поэтому успел оказаться в темном чулане до нежелательной развязки, предложив свою кульминацию. Удар был сильным и пришелся в область затылочной области черепа. Поверженный свалился лицом в сырой пол, захлюпав носом. Неужто убил? Да уж. Я, безусловно, не люблю насильников и мародеров, но хочу заметить, что никогда специально их не преследовал и тем более не убивал.

Хозяйке отеля я поведал обо всем, что случилось с ее мужем. О роли в этом происшествии стукача с изуверскими наклонностями, истекающего кровью в целой горе долларов, битого стекла и соленых огурцов. Но главное — о том, что ее муж жив и, судя по всему, тихо залег на дне глубокой ямы, которую стерегут автоматчики.

Я предложил встать, отряхнуться и пройти как ни в чем не бывало мимо них к грузовику. Был шанс спрятать ее под брезентом или закутать в светомаскировочную сетку, ведь ее действительно приказал привезти ненасытный мистер Уайт. В крайнем случае ей можно было залезть в один из котлов полевой кухни. Со сьестными остатками. Прицеп стоял рядом с «зилом», так как повар Тарас свое добро без присмотра не оставлял. Я судорожно искал выход.

Она повиновалась мне. Не потому, что в руках я все еще держал монтировку. Марта, так она мне представилась, доверилась незнакомцу лишь потому, что я действительно только спас ее от неминуемой беды. Она призналась, что беременна. А значит, скорее всего, в сохранении жизни ребенка я тоже невольно поучаствовал. Это согрело мою душу, я даже немного взбодрился, мысленно примерив на себя лавры неуязвимого героя. И, уже по обыкновению, обещал спасти ее мужа. Да, я всегда обещаю кого-то спасти… И более всего не хотел бы приобрести вследствие невыполненных обещаний репутацию балабола. Как же мне не хватало в тот пасмурный день обыкновенного чуда, ну, или хотя бы незаурядного везения, что в принципе одно и то же.

Глава 20. Мелодия жизни

Вернувшийся к столу мистер Уайт рассчитывал очень быстро совладать с оставшимися соперниками, взяв бонусом и миловидную хозяюшку этой гнусной конуры. И он действительно очень бысто «расправился» с Гробом. Поредевший стек из фишек стремительно перекочевал к американцу, и тот напомнил комбату нациков о том, что Гроб должен исполнить свое обещание, а именно — пристрелить виолончелиста. Как договаривались…

Серое небо спустилось так низко, что можно было допрыгнуть с колокольни на холме. На крыльцо мотеля «Парадиз» вышли трое в камуфляже. Мистер Уайт с шевроном НАТО в арафатке поверх шеи, следом за ним телохранитель — солдат удачи польского происхождения в легком бронежилете и Гроб, не такой элегантный, но в полном боевом снаряжении.

— Эй, где этот дирижер, снабженец сепаров! Тащите его сюда. Я его все-таки проиграл. — Я услышал эту команду первым. Отец Митяя безмятежно спал в машине. Там же, в кузове, пока укрывалась жена десантника. Тучи сгущались.

Уайт приготовился к зрелищу, дымя электронным ингалятором.

— Мне нужно, чтобы украинцы научились ценить слово… — поучал он вояку, проигравшего жизнь живого человека. — Не важен статус. От первого лица государства до простого смертного. Вы лавируете в бурных потоках новой архитектуры мира довольно беспомощно. Вы не умеете плавать. И ничего страшного. Не надо стесняться своей роли. Вы можете грести по этим волнам на нашем судне. Да, это грязная работа. Да, это работенка для рабов. Но не для изгоев. Изгоями мы сделаем русских. А рабы станут свободными. Но надо начинать с низов, чтобы подняться на самый верх пирамиды. Надо карабкаться по этим ступенькам, скользким от крови. И научиться не оглядываться назад, сбрасывать ненужный балласт, даже если это трупы твоих братьев.

Гроб смутно понимал, что имеет в виду американец, но он знал, что от него требуется пристрелить виолончелиста. И он не собирался вникать в философские конфигурации мистера Уайта и оправдывать себя за предстоящую казнь, потому что не испытывал никаких угрызений совести. Для него расстрелять безоружного считалось в порядке вещей.

— Кацапы и москали мне не братья! Пусть страдают! — прорычал Гроб и еще раз позвал постового, чтоб он отыскал «дирижера» и привел того к яме на задний дворик.

— Это верно, — похлопал карателя по плечу мистер Уайт. — Эквивалент страдания измеряется для каждого человека ментальностью его народа. В соответствии с моим субъективным представлением об этих людях, каждом в отдельности, кто проживает на этой территории, они нелогичны, непоследовательны, хотят, чтобы за них все решили внешние силы. Стадо. Такова их ментальность. Это ментальность животных. А животные практически не страдают. Лишь на рефлекторном уровне испытывают животный страх. Так что вы своего рода санитары этого дремучего леса, который обновится очень скоро или превратится в топь… Тактика выжженной земли, геноцид… Все это терминология СМИ. Сбросить балласт, чтобы выжить, чтобы подняться над бездной. Таковы правила простого выживания. Да и правила лидерства. Они органичны. Сострадание в них рассматривается не как моральный критерий, а как метод привлечения новых адептов.

Проповедь Уайта подошла к концу, как только конвойные привели разбуженного музыканта. Я снова вытащил из кабины монтировку. Но не знал, как я ее применю…

Музыканта подвели к яме и посадили на колени.

— Пусть сыграет на прощание, пока дымит капсула, — попросил Уайт, неравнодушный к смычковым инструментам, и Гроб потребовал принести из кузова виолончель. Это пришлось сделать именно мне. Я поменял монтировку на инструмент и медленно зашаркал к «лобному месту». Часы пробили полдень. Приговоренному музыканту поставили табурет у ямы.

Отец Митяя, закрыв глаза, провел рукой по грифу, погладил смычок. Его щека коснулась уса, ладонь скользнула по эфу. Он прощался с инструментом, вспомнив и свой любимый альт, и все до единого произведения, которые так радовали слух и согревали душу.

Он слушал строй без камертона, перебирая пальцами по струнам, и говорил про себя: «Ты поддержи меня своим певучим басом, укрепи меня хоть раз, и я не буду молить больше, не стану унижаться боле… Позволь мне умереть спокойно и без боли. Унеси меня с мелодией вечной и певучей туда, где льется музыки река, где шумит стройный водопад грандиозного оркестра, самого лучшего в мире. Туда, где бьет ключ жизни и люди не черствеют, где нет смерти и страха и где я встречу свою дочь и своего сына или хотя бы еще разок увижу издалека, как они улыбаются»…