Его выбор Страница 17

В просторном ресторане яблоку негде упасть. Я смотрю на цены и хочу сползти под стол. А лучше встать и уйти. Но Игнат опережает.

- Я плачу.

- Это неудобно, неправильное, не…

- Просто заткнись и скажи спасибо, Аня. А то задолбало уже твое нытье.

- Зачем вообще тогда со мной нянькаешься?! - срываюсь.

Ловлю взгляды людей за соседним столиком. Неудобно как.

- За надом, Ань. Можно без тупых вопросов.

- Бесишь!

- Меня тоже все это бесит. Просто терпи, как и я, - изрекает он странное.

Но спросить, почему и что я должна терпеть, не успеваю. Телефон Игната взрывается звонком. Он смотрит на меня. На дисплей. Потом снова на меня. Закатывает глаза и отвечает.

- Слушаю, Марат.

Сердце срывается вниз. Несется на бешеной скорости. Смогу ли я когда-нибудь спокойно реагировать на этого мужчину. Его даже нет рядом, а я уже покрываюсь ознобом.

- Тот договор по продаже участка. Я бы на твоем месте обратил внимание на пункт 3.5. Очень размытые формулировки… Ага… Да. Схватываешь на лету.

Сижу как мышь. Даже дышу через раз. Невольно прислушиваюсь. Хочу ли уловить знакомый волнующий тембр? Тембр, от которого все тело покрывается колкими мурашками. Только не страха. Другими.

- Нет, я сейчас не могу… Занят. Где? Где? В Караганде! Да, в «Глобусе» я. Что пристал, как ревнивая жена? Ужинаю со своей новой обворожительной секретаршей.

Игнат усмехается, а я теряю окончательные крупицы самообладания. Слышу, как голос в трубке становится громче. Он ругается? Злится? Почему? Ведь сам бросил. Сам не поверил. Или дело не во мне. Может не хочет, чтобы его партнер тратил время на такую, как я?

Путаюсь в очередном витке вопрос и предположений. А так хочется плюнуть и растереть. И забыть Марата как позорный эпизод из жизни. Пойти дальше с высоко поднятой головой.

- Хочешь сам с ней поговорить?

Реплика вырывает из паутины мыслей. И уже в следующую секунду рядом с моим ухом оказывается телефон. Тоненький. Блестящий. Современный. Безумно дорогой, наверно. Навороченный. Не чета моему, купленному по акции. Самому дешевому.

- Игнат! - шиплю я, пытаясь прикрыть динамик. Понять бы еще где он тут находится? - Что ты творишь?

- Развлекаюсь, - смеется тот, - скажи что-нибудь. Он ведь ждет.

Кручу пальцем у виска и телефон отодвигаю. Бред какой. Никто там не ждет. В его сердце все уже давно забыто и стерто. Он не скучал, не тосковал и успел подготовиться к нашему расставанию. А для меня оно стало шоком. Бросать ведь всегда легче, чем быть брошенным.