Максим Букин - Сборник рассазов Страница 10

Но сейчас уже ночь... Когда-то ты была маленькой - солнечным чудом днем и самой кроткостью ночью... ночью ты тихонько спала в своем доме, где все и сейчас так знакомо и привычно... Твой легкий сон - это спокойствие.. Это сейчас тебя, бывает, мучает бессонница и уже много лет по ночам ты смотришь на звезды.. Но вспомни - ты была счастлива, когда в детстве снились облака, облака, капли дождя, зеленые горы и морской прибой... Тогда наверное все было чуть-чуть проще, но одновременно и сложнее... Тогда ты была маленькой девочкой... рядом был пушистый лев или милый щенок - верные спутники в твоих путешествиях к звездам и сказочным островам, в сказки... Сказки, конечно же, любят все. И те, кто их ругает, и те, кто, замирая от наслаждения и затаив дыхание, слушает их, забравшись с ногами в большое мягкое кресло, закутавшись в плед и смотря удивительными глазами на рассказчика... в твоих глазах тогда сверкали звездочки... остались они и сейчас. Ты, наверное, тоже любишь их, правда, милая? Ну или любила... ;-) И уж наверняка слышала их много-премного: и про Иванушку-дурачка слышала, и про Бабу-ягу, Кощея Бессмертного, Бременских музыкантов, Карлсона, и многих-многих других. А ведь все они, вместе взятые, лишь малая часть всех сказок, которые только есть на белом свете. Ты уже, наверное, знаешь, что сказки живут везде и всюду... Сказки... как прекрасен и увлекателен ваш мир. Мир, в котором всегда торжествует добро, где умный всегда побеждает глупого, хороший - плохого, и в финале, как правило, все счастливы. Нет, конечно, и среди вас есть такие, после которых становится грустно и хочется плакать. Но это святая грусть и святые слезы. Они очищают. Такие сказки ближе к жизни, даже если они рассказывают о самых невероятных вещах на свете. И, наверное, поэтому мы их также любим как и веселые. Сказки окружают нас повсюду, и было бы смешно и наивно полагать, что они живут только в детстве, когда мы сами ещё такие же маленькие как и они. Нет, сказки живут везде, во всем, что вокруг нас - в деревьях, еще не осыпавших на землю свои зеленые листья. В самих листьях, в летнем ветерке, в земле, в кресле, в доме, в августе, в тебе самой - в твоем сердце и в твоей душе... Во всем. Нужно только верить в это и ты увидишь их бесконечную вереницу. Сказки научили тебя быть доброй и нежной, они могут выручить из любой беды, в которую ты можешь угодить. Сказки покажут как веселый, но слабый может победить сильного, но хмурого. Бывают, правда, и злые сказки, в которых все наоборот. Но ведь и люди тоже бывают злые. А между прочим, даже среди нас, людей, злых значительно меньше чем добрых, а уж про сказки-то и говорить не приходиться. Да и злой-то сказка становится от того, что кто-то обидел её, сломал, согнул грубыми руками. Ведь сказки не могут быть злыми от природы, такими их делаем мы, люди. Когда специально, а чаще случайно, забыв о той поре, когда мы ещё верили им, причиняя друг другу боль. Мы забываем об их всё исцеляющей доброте и мечемся в своем тесном мирке ища выхода и не видя его. А ведь он поразительно прост. Надо верить в них. Верить и жить, жить так, чтобы на нашей с вами земле рождались только добрые и веселые сказки... Приляг, милая - пусть голова мягко утонет в подушке - все обязательно вернется.. Ты так чудесно красива, когда путешествуешь в царстве Морфея... Не знаю, моя дорогая, что тебе сейчас сниться... Может быть море ? Оно бывает разным.. удивительно разным.. Но до чего же ласково море в летние дни... Сколько света и музыки изливается от его пляжей, окантованных драгоценным ожерельем из пены... Путь сон твой будет тонок, как водяная пленка - ты увидишь удивительные и неповторимые картины.. но мысли будут ясны и пусть в крови не течет мутная тревога.. все будет хорошо... тишина и мерное дыхание... Ты спишь... и вот перед твоим взором проплывают какие-то лучезарные пятна, словно вода играет сквозь лазурную листву... Предчувствие изумительной радости, ожидания, что вот-вот из этих сияющих пятен что-то должно войти в твой сон, наполняют тебя чудесной тревогой... Сквозь дремоту, улыбаясь, ты немножко хмуришь брови - силишься проникнуть за эту тонкую пленку скользящих солнечных пятен... Но еще более глубокий сон прикрывает тебя своим пушистым облаком... Вот он цветной фантом сна... Призрачно-зыбкий, как ломкий трепет радуги в отмытом стекле небосклона.. Сад, молодая трава, бело-розовый снег цветения вишен и слив... мама.. бесконечная нежность глаз ее и рук, устремленных к тебе... Или нет... Детство. Начало весны. Треснутая штукатурка знакомой школы... Большая перемена... Капель и солнце.. Ноздреватый снег под саженцами яблонь.. Высыпавшая во двор ребетня, гомон восклицаний... Разноцветные пальтишки и ушанки... Я, наверное, вместе с тобой смотрю в прошлое, будто через бинокль, одновременно пытаясь выправить в нем четкость... Только напрасно :-) - контуры неизменно уплывают, и остается угадывать в смазанных пятнах лица и в разрозненных звуках - слова. Боже, о чем ты говорила тогда с этими мальчишками и девчонками, своими сверстниками, на еще не утраченном теперь языке ? Наверное не вспомнить, да и не перевести это ни на английский, ни на французский, ни на один из языков, которые ты знаешь... наверное это понятно только языку сердца... Детство. Начало вечны. Снег ! Бурые, золотые, призрачно-синие краски. И черно-белые, конечно. Отсыревшая акварель памяти. Внезапно хочется туда, на это место. Хотя бы на час. И как это в сущности просто: один звонок по мобильному телефону и краткая по времени поездка на аэродром, там пересадка в боинг и можно через реальность пространства прилететь в нереальность ушедшего времени, оказавшись в том дворике, который, наверное, подметал бородатый дворник в старых стоптанных валенках, гоняя пацанов, мелюзгу, галдящую вокруг него, неуклюжей грубой метлой, пряча добрую улыбку в складках огромной черной бороды... теперь, конечно, ином дворике, но где, однако, вспоминается то, что забыла, кажется, уже навек... Родина.. Воспоминание.. Горькое или не очень, но, видимо, оплаканное уже давно... Амстердам или Сингапур, Сидней, Алелаида, Канберра и Москва - нет-нет, милая... это не родина... Кто же ты на самом деле ? Чем живешь и что тобою движет ?... Нити вопросов.. Тысячи их паутин, скрученные в гигант клубка - такого же неизменного спутника планеты, как Луна.. Луна и Марс, Венера и Солнце... огромные галактики и яркие звезды... Это- из урока астрономии.. Очень может быть, что урок начинается как раз после такого перерыва, когда ты стояла на мокром солнечном дворике своего детства... И была весна...

Не знаю - доведется ли увидеть тебя еще - пришедшая из неизвестности и в неизвестность уходящая... В чем-то я завидую тебе - похожей на судьбу и линию жизни, которая в какой-то момент пересеклась с моей. Кто знает - повлечет ли нас дальше прочь друг от друга инерцией предначертанного и останется ли только гадать - каждому в своем одиночестве, кому повезло больше и обрел ли кто счастье ? ...

Сейчас я один и чувствую опустошение и радость - спокойную, как улыбка впавшего в транс медитации Будды... В комнату входит четкий и прямоугольный столб света.. И ни пылинки нет в нем. Ну - ладно.. Ведь все же утро.. Почему человек бывает хмур утром ? ;-) Ведь с пробуждением мы рождаемся заново и лишь опыт, знание, привычки и болезни отличают нас от новорожденных. И те, кто мудр, извечно почитают благость утра за начало жизни, которой суждено длится целый день... День - это маленькая жизнь.. Что мы вчерашние для нас сегодняшних ? Воспоминание.. А подчас и просто чужие люди... И лишь память возвращает нам осознание нашего многодневного бытия. Идея перерождения ? Она верна - каждое утро мы встаем другими, но перерождение наше в нас же, и за гранью самого глубоко из снов перерождения нет, и сказка о вечной душе и вечной жизни ее - всего-навсего боль и стремление человека не утратить память о себе прежнем и вот так неохотно рождаться утро за утром... Хотя может быть я и не прав ;-)...

Я спустил ноги на мягкий ковер... Что же.. Я что-то сделал - вот они, слова и строчки, где главное - смысл... Текст, как беседа служителей секты чань - сплошные намеки... ;-)... Так получилось.. Я догадываюсь, зачем и ради кого это труд.. Увенчавшейся, как мне кажется, удачей. И я действительно рад. Как всякий человек рад завершению труда своего. Ведь суета любого труда окрыляет человека. Почему мы так странно устроены, кто ответит ? Происходящего с нами не объяснить нам самим, как не объяснить белке, почему она бежит в своем колесе - бездумно и непрестанно... Радость и счастье... У всех есть какая-то радость в том, что они делают, часто за счет растраты дарованной им жизни... И эта радость для многихолицетворение смысла жизни.. Значит многие счастливы... Нет ?...

Максим...

18-19 августа 1998 г.

Я ВОЗВРАЩАЛСЯ В ГОРОД СНОВ...

Миры летят. Года летят. Пустая

Вселенная глядит в нас мраком глаз...

А ты, душа. Усталая, глухая,

О счастии твердишь - который раз ?

Блок... июль 1912

Асфальт летел навстречу, как крик... Я еду домой... На огромной скорости лес за зеркальным стеклом "линкольна" касался зеленовато-розовым ковром... Раннее утро... мягкий щелчок и стекло на скорости ушло вниз, впуская в теплый салон шаловливый и молодой ветер, который растрепал волосы и поведал о том, что начинается новый августовский день... Огромная и мощная, как танк, стремительная, как торпеда, черная машина, с включенными подфарниками и синими, мигающими коротким всплесками, маячками перед решеткой радиатора, четко вписываясь в повороты, летела на ста восьмидесяти километрах в час по Рублевском шоссе в сторону Москвы... Julio Iglesias плавно наполнял теплый белый кожаный салон своей Historia De Un Amor, телевизор был выключен, а я, погруженный в призрачную пленку скоростей и километров, параллельных времен и различных континентов, глядя с заднего сидения в окно, размышлял о том, что вот-вот и кончится лето... скоро пожелтеют и опадут листья - в моем любимом парке кленовые листочки будут плавать по зеркальной глади прудов и опустеют низкие деревянные скамейки, поставленные по краям старых, мощенных булыжниками, дорожек двухсотлетней давности - до весны ;-)... Хотя и сейчас, мой дорогой читатель, люди редко приходят в парки... Только в крупные праздники их аллеи всегда полны...А по большей части ищущим простора и раздолья почти нечего делать в этих тихих заводях, небольших зеленых островах посреди красивых и величественных прудов, кому-то не понять всю красоту и очарование древних полуразрушенных дворцов и мраморных беседок, что уже какой век с улыбкой взирают на бегущие годы, убеждаясь, что только камень вечен... ;-) Ведь мы так редко ищем следы тех, кто нам действительно дорог... И они растворяются в жизни, как будто их никогда и не было на свете... И иногда кажется, что не было тех давних прекрасных историй, что случаются в наших сердцах... Что мы помним ? И вспоминаем ли ? Были люди с нами, но ведь были люди и до нас... Куда ушли они ? Будут и после нас.. когда придут они ? Двигаясь вперед от жизни к смерти, из года в год, от эпохи в иную эпоху, - мы иногда невольно озираемся назад и понимаем, что люди до нас не были бездушны и бесплотны... Знаете они тоже мечтали, ссорились и ревновали, ошибались и выигрывали поединки с жизнью, падали, снова вставали, куда-то и зачем-то шли, страдали от любви неразделенной, получали ее сполна и пили ее, закрыв глаза от счастья... целые вулканы страстей бушевали когда-то под каждым могильным камнем, в каждом, полуразрушенном теперь, дворце, построенном так давно.. так давно. Теперь там темно.. теперь там тихо... Но никогда не думай, мой читатель, что история - это только, всего лишь история... Все, что случилось с нами удивительно сопряжено с нашим сегодняшним днем... Из ничего ничто и не рождается... за много веков изменились идеи, другими стали люди, да и за годы нашей сегодняшней жизни меняются наши взгляды и мысли.. но мы все помним и знаем.. мы помним, мы видим, мы слышим и никогда не забудем.. ибо это мы сами в прошлом... в нашем прошлом есть голос крови.. этот голос ко многому нас обязывает... не будем искать славы для себя... Дернул злой порыв ветра и закачались березы, клены... Сердиться лето, что так скоро закончится пора цветения и тепла... Только теперь, в свисте этого ветра, отчаянно бьющего мне в лицо, в шелесте шин по мокрому асфальту, в своем размышлении и смене сезонов, я очень отчетливо почувствовал, что молодость кончилась, начиналась зрелая жизнь, в которой держать ответ не только за себя, но и за юное нежное существо, что робко прильнет ко мне навеки... кто знает - ведь жизнь - либо судьба, либо случай.. Что в принципе одно и то же ;-)...