Фазиль Искандер - О, мой покровитель! Страница 4

Мой Покровитель глядел мне в глаза, уверенный в том, что я что-то непристойное подразумевал, когда писал о пограничниках. Сам он эту непристойность выявить не смог и взглядом просил меня довериться ему. Но доверять было нечего.

- А что плохого сделали пограничники в моем рассказе?

- В том-то и дело, что ничего плохого не сделали. Хулиганы переворачивают лодку, пограничники, найдя ее, ставят на киль и пригоняют на причал.

- Так оно и было.

- А ты пишешь: "Пограничники пригнали лодку на причал". Ни слова благодарности. Даже какое-то тайное раздражение чувствуется: назойливые пограничники. В устах смирившегося или, скорее всего, не очень смирившегося белогвардейца - это понятно. Но ты же должен был как-то смягчить это место.

Я опять похолодел. Мой герой был действительно не очень и даже совсем не смирившимся потомком белогвардейцев. Но как он и это угадал? И при чем тут пограничники?

- Сейчас пограничники совсем другие, - повторил он. Телефон благостно звякнул.

- При Сталине твой герой костей бы не собрал, - вразумительно втолковывал он мне. - Опрокинутая лодка плавает в море. Может, кого-то убили, может, шпионы перешли из нее на подводную лодку.

- Чушь! Чушь! - крикнул я, забывшись.

- Сам ты чушь несешь! - крикнул он в ответ, одновременно снова указывая на грозно молчащий телефон: мол, там не любят споров. Особенно о пограничниках.

Тупо бормоча: "Сейчас пограничники совсем другие, не такие, как при Сталине!" - он все еще ждал, что я раскрою ему свой коварный замысел против пограничников. Но не было, не было у меня такого замысла!

В конце концов он сдался и просил меня выразить пограничникам хоть какую-нибудь благодарность. Я понятия не имел, как это сделать.

- Я придумал! - вдруг вскричал он и, вытащив ручку, посмотрел на телефон. - Вот так: "К вечеру наши ребята-пограничники из ближайшей заставы пригнали лодку на причал". Фраза точно отражает близкие отношения жителей береговой линии с пограничниками.

Телефон подзвякнул.

Не спрашивая моего разрешения, он стал вписывать в рукопись свои дурацкие сантименты. Тем более дурацкие, что это был монолог моего героя, отнюдь не склонного к сантиментам.

- Нет! Нет! - закричал я и вырвал у него рукопись. Мой Покровитель даже вздрогнул.

- Как хочешь, - он скорбно поджал губы и неохотно вставил ручку в карман пиджака. - Представляю, сколько раз твой герой мечтал удрать от пограничников в Турцию.

Я должен был немедленно выразить свое несогласие, по крайней мере, телефону.

- Ни разу! - воскликнул я.

И тут кровь ударила мне в голову! Я вспомнил, что мой герой на протяжении всей повести сооружает махолет, то есть воздушный аппарат, который движется в воздухе при помощи силы ног. По его словам, он разрабатывал новый вид воздухоплавания. Там была целая философия. А что, если он и в самом деле мечтает удрать в Турцию?

Но я взял себя в руки.

- Пограничники не нуждаются в нашей благодарности, - сказал я, закругляя тему, - они делают свое дело. И вообще это не рассказ о пограничниках.

Телефон издал мирный звяк. И Альберт Александрович махнул рукой. Я понял, что пограничников мне кое-как удалось отбить. Как будто примирившись со мной, он вызвал секретаршу, и девушка принесла нам два стакана чаю с лимоном и сушками.

Альберт Александрович, не говоря ни слова, куда-то вышел.

- Хороший рассказ, - сказала девушка, поставила передо мною, как бы в награду, стакан чаю с более полноценным кружком лимона и еле слышно прошептала: - Не соглашайтесь ни с одним словом Альберта Александровича.

Она ушла, окрылив меня. А он долго после этого не приходил. Он настолько долго не приходил, что телефон стал беспокойными полузвоночками поварчивать. "Где дискуссия?" - так можно было его понять.

Я настолько был вдохновлен поддержкой секретарши, что после очередного поварчивания звонка хозяйски взял трубку и изо всех сил дунул в нее.

- Куда дуешь, мудак? - раздраженно закричала трубка. - Лучше сиди и дуй в свой чай!

Я снова похолодел, не столько от того, что трубка сама заговорила, и именно со мной, сколько от удивления, откуда она знает про чай.

Тем не менее я осторожно положил трубку и законопослушно дунул в свой чай, хотя он и так уже остыл.

Странно, что многие обижаются, когда я дую.

Один любитель оружия как-то дал мне подержать свой пистолет. Не зная, что делать с этой тяжеловатой мерзостью, я дунул в ствол, как бы шутливо изображая судью-пахана во время мафиозных разборок. Хозяин с большим раздражением вырвал у меня пистолет, который, оказывается, я унизил.

- Вот если б он в тебя дунул, ты бы знал, как надо обращаться с оружием, - сказал он.

Странное представление о равноправии... Наконец Альберт Александрович вернулся в кабинет и сел на свое место. Мы стали пить чай, закусывая сушками. Я старался не хрустеть сушками, чтобы не раздражать и без того нервный телефон. Однако телефон сумрачно молчал, очевидно выжидая, когда мы заговорим.

- Пограничники - это не главное, - произнес мой Покровитель, шумно допивая свой чай. - Я тут давал почитать рассказ нескольким сотрудникам. Сейчас я их опять обошел. Все они, не сговариваясь, решили: Виктор Максимович - это Максимов, редактор антисоветского журнала "Континент". Это надо обязательно убрать.

- Нет, - крикнул я, - мой герой - живой человек для меня. Я привык к его отчеству.

- Здесь далеко идущая символика, - сказал он, кивая на телефон. Мальчик-сирота - это Россия. Выходит, вся страна пьет, бездельничает, а в это время антисоветчик Максимов спасает мальчика-Россию в бурных волнах Мирового океана.

- Какой Мировой океан, какой мальчик-Россия! - взревел я, забыв про телефон. - Разве вы не видите, что это Черное море у берегов Гульрипша?

- Слава Богу, - сказал он громко, глядя на телефон и, скорее, обращаясь к нему, - я двадцать лет расковыриваю эти муравьиные курганы маскировки. Получается, что Максимов спасает мальчика-Россию, а Гульрипш - это для дураков. Я до сих пор говорил о Максимове. Но некоторые из прочитавших рассказ догадались, что и имя героя не случайно: Виктор. Это Виктор Некрасов. Два главных деятеля "Континента". Может ли быть такое случайно?

Клянусь, я ни того ни другого не имел в виду. И вдруг меня осенило.

- Постойте, постойте! - сказал я дрожащим от волнения голосом. - Как же Максимов может спасать мальчика-Россию, когда мальчик черноглазый? Если мальчик - символ России, он должен быть синеглазым, как у Васнецова.

- А разве мальчик черноглазый? - явно клюнув, спросил он недоверчиво.

- Да! - воскликнул я, хотя, когда писал рассказ, не придавал этому значения. И теперь стал лихорадочно листать рукопись, ища черные глаза мальчика и все более и более сомневаясь, что они там есть. Возможно, я просто представил мальчика черноглазым, но об этом не написал.

- Не порвите рассказ, - улыбнулся он мне, - глаза в морской воде имеют обыкновение менять свой цвет на голубой.

Он со мной говорил то на "ты", то на "вы". Последнее означало, что он снимает с себя покровительственные отношения и переходит на официальные.

И он еще издевается!

Но жив Бог, как сказал поэт. Я нашел нужное место. Там ясно указывалось, что у мальчика были хитрые черные глазки. Я подсунул ему это место прямо под его роговые очки. Выпятив губу и тяжело дыша, он отодвинул от себя рукопись.

- Мусульманский фундаментализм, - пробормотал мой Покровитель. - А знаете что, - вдруг озаренно улыбнулся он и вынул ручку, - зачем мальчик вообще, если вас не интересует символ? Пусть будет девочка, и тогда символ исчезнет сам собой!

Вынутая его ручка и вообще готовность вмешаться в текст внушали мне ненависть и отвращение. Я считал, что мальчик получился хороший, и не для того мой Виктор Максимович приложил столько усилий, спасая его, чтобы я его дал утопить в редакционной чернильнице.

- В наших краях опытные рыбаки не рыбачат с девочками вдали от берега, - холодно, с видом знатока, поправил я его.

- Очень плохо, что не рыбачат. Вы на Кавказе еще слишком консервативны. А ваш герой - прогрессивно мыслящий человек, он мог рыбачить с девочкой, сказал Альберт Александрович, как-то быстро забыв о Максимове.

- Не выйдет, - сказал я. - Когда опрокинулась лодка и они оказались в воде, он раздел мальчика, чтобы ему было легче плыть. Раздевать девочку в воде - некрасиво.

- Ничего! Остротца в современном духе! Или еще лучше! Она в купальном костюме сидела в лодке. Вот и все! - воскликнул он и пододвинул к себе рукопись, чтобы переделать мальчика в девочку. Он даже засопел, до того ему хотелось подгадить рассказ. Я вырвал у него рукопись.

- А потом, если вы помните, - продолжал я, уже не столько отстаивая мальчика, сколько для того, чтобы закрепить забвение Максимова, - мой герой несколько раз массажирует мальчика в воде, чтобы снять судороги. Мужчина, массажирующий девочку в воде... Это неприлично. Это отвлекает.