Нежданный подарок осени - Валерий Черных Страница 6

— Здоровья, друг! Долгих лет!

Он махом осушил бокал, встал из-за стола, прошёл к танцполу и стал расчехлять установленную там аппаратуру. Через несколько минут, устроившись на табурете перед микрофоном, он тронул струны, затем резко ударил по ним и почувствовал, как в душе поднимается некая могучая сила, выдавливая из него хандру и мрачные мысли. Он вновь обретал уверенность и желание творить. Компьютер выдавал минусовку, а он терзал струны гитары и не замечал ничего вокруг. Он играл и пел прежде всего для себя, наслаждаясь состоянием творца. Его глаза были закрыты, словно он пытался заглянуть внутрь себя, увидеть, откуда рождаются слова, которые затем складываются в рифмы. Он завершил очередную композицию и тяжело выдохнул, а когда разлепил веки, увидел перед собой одного из братьев Гоги. Парень стоял неподвижно, словно статуя, и казалось, весь превратился в слух.

— Брат сказал, что это твоя музыка, — уточнил гость, когда Рома взглянул на него.

— Моя.

— Я тоже музыкант. На фоно играю.

— Где? — машинально спросил Рома, хотя продолжать разговор особого желания не испытывал.

Он ещё не отошёл от погружения в музыкальный транс, но отшивать парня ему не хотелось.

— У нас группа в Питере, но мы больше джаз по клубам исполняем. Ты меня, честно говоря, удивил. Почему я раньше тебя не слышал? Ты в интернете есть?

Рома отрицательно помотал головой, грустно улыбнулся и развёл руками.

— Не вижу смысла. Не думаю, что мой уровень…

— Зря не думаешь! — резко прервал его грузин. — Твой уровень… кайфовый твой уровень! Тебе кто минусовки пишет?

— Никто. То есть, я сам: клавишные, барабаны, а труба и саксофон — товарищ помогает.

— Понятно. Минусовку подтянуть бы, но гитарное соло просто блеск! Можно на большую сцену!

— Ты думаешь? — вяло протянул Рома, которого начинал напрягать этот разговор. — Прости, как тебя…

— Анзор, — напомнил парень, слегка улыбнувшись.

— Прости, Анзор, но мне хватает местной аудитории. Мой уровень — это мой уровень, и наверх я не стремлюсь.

— Жаль. Мне вот бог не дал такого таланта. Я бы на твоём месте всем показал, так, чтобы аж бóшки поотлетали.

Он рубанул воздух ребром ладони, демонстрируя, как бы он показал всем, и Рома мысленно усмехнулся, живо представив, как в переполненном концертном зале падают на пол головы восхищённых зрителей.

— Ну, может, ещё и покажешь, — тихо пробормотал он, аккуратно пристраивая гитару на подставку.

Рома прошёл к столу, устроился на своём месте, навалил в тарелку различных закусок и принялся за еду. Он был рад, что никто не обращает на него внимания. Все сгрудились в конце стола, где Миха, пока безуспешно, пытался завалить на бок руку Гоги. Подобное зрелище можно было наблюдать почти каждые выходные, за редким исключением. Как только градус ударял этим ребятам в головы, они тут же принимались меряться силой, и самым безобидным соревнованием был пауэрлифтинг. Боролись все, поочередно, и обычно это развлечение собирало вокруг себя массу народа. По мере того, как алкоголь завоевывал мозги, отключая сознание, развлечения становились более жёсткими, иногда даже кровавыми. Для таких мероприятий на заднем дворе оборудовали специальную площадку, засыпанную толстым слоем песка. Если был слышен призыв: «Пойдём в песочницу», это означало, что парочка друзей решила выяснить отношения при помощи рукопашной. В основном парни боролись, хотя никто не запрещал и удары по корпусу, но чаще щадили друг друга, а если и травмировались, то только в результате неудачных падений. Сегодня обошлось без похода на задний двор. Гога, выдержав натиск, с грохотом приложил Михину лапищу об стол так, что посуда на нем подпрыгнула и жалобно звякнула. После чего противники крепко обнялись и, упершись лбами, долго что-то говорили друг другу.

Со стороны танцпола послышались звуки пианино. Рома слегка повернул голову и прислушался. Анзор, сидя за клавишами электронной «Ямахи», лабал джаз, одну из блюзовых композиций Глена Миллера. Играл не в классической аранжировке, но в его исполнении этот блюз понравился Роману даже больше, чем оригинал. Отодвинув тарелку и хлебнув пива из бокала, он поднялся на танцпол, взял со стойки гитару и начал подыгрывать Анзору. Неожиданно их дуэт прервал один из гостей, который был уже в приличном подпитии и неуверенно держался на ногах. Он приблизился и, умоляюще сложив руки на груди, запинаясь попросил:

— Рома, друг, а можешь для меня эту, как её… «Блюз опадающих листьев».

— Чего?! Каких листьев?.. — недоуменно протянул Рома, плохо разобравший его несвязную речь.

Он пытался сообразить о чём речь, но кроме названия старого фильма про маньяка в голове не возникало никаких ассоциаций.

— По-моему, это фильм такой, — осторожно предположил он. — Ты ничего не путаешь, Саня?

— Я никогда, ничего не путаю, — отрезал тот и громко икнул.

Это было правдой. Александр Егорович Раков, довольно известный в городе адвокат, действительно никогда ничего не путал ни в пьяном, ни в трезвом виде. Его памяти завидовал даже Миха.

— Точно? Опадающих листьев? — ещё раз переспросил Роман.

— Точно! Вчера дочка в интернете слушала. Так и объявили. Алла твоя пела. А я помню, как ты её исполнял. Я всё помню, — погрозил адвокат ему пальцем и хитро прищурился. — Молодец, что в интернет выложил.

Рома недоумевающе пялился на Саню и ничего не понимал, затем начал наигрывать мелодию и негромко напевать слова.

— Вот! Вот! — вскинулся адвокат. — Оно!

Он стал двигаться в такт мелодии и шевелить губами. Рома подвинул микрофон, устроился поудобней и запел. Через несколько тактов включился Анзор, и они продолжили уже вдвоём. Саня дослушал до конца, низко поклонился в знак благодарности и нетвёрдой походкой поковылял прочь.

— Ну вот, — усмехнулся Анзор. — Ты не выкладываешь, а кто-то за тебя подсуетился. Алла — это кто?

— Так, никто, — отмахнулся Рома, размышляя над словами Ракова.

Незаметно вечер прикатил к концу. На столе царил форменный разгром: грязные салфетки, тарелки с остатками еды, опрокинутые рюмки. Уставшие от беготни официанты собирали посуду, осторожно обходя занятых беседой гостей, сидевших по двое, трое. Рома поискал глазами Миху и нашёл его у входа на кухню. Тот что-то живо втолковывал администратору. Судя по жестам, он был абсолютно трезв или по крайней мере не сильно пьян. Рома помахал рукой, Миха хлопнул по плечу администратора и направился к нему.

— Думаю, пора закругляться, — негромко произнёс Рома.

— Уже. Сейчас машины подъедут, и будем расходиться.

— Ты такси заказал?

— Гога, — коротко пояснил Миша и потянулся к микрофону. — Дорогие гости! Вас ожидают такси у входа. Всё оплачено!

Гости встретили сообщение жаркими аплодисментами, дружно поднялись с мест и потянулись к выходу. Все были изрядно подшофе и, казалось, не собирались расходиться.