Роман Сенчин - Наш последний эшелон Страница 50

Так, куда бы пойти? Этот воздух, особы в коротких юбках, весь этот теплый хороший вечер направляют меня к дому Люды Воронцовой, еще более милой девушки, чем все, которых увидел сегодня, потому что я с нею знаком. Она живет одна, точнее – с двухлетним сыночком, в однокомнатной квартире, где ванная и туалет раздельно, есть цветной телевизор, и, если бы не ребенок, было б довольно уютно.

– Здравствуй, Люда!

– А, проходи.

Люда приветливо улыбается, но лицо усталое, измотанное рабочим днем, постоянной активностью сына.

– Раздевайся. Чай будешь?

– Как хочешь.

– Тогда будешь…

Она ушла на кухню, я снимаю пальто, ботинки; маленький Дима смотрит на меня, сунув в рот пальчик. Я сделал гримасу, он, завизжав, убежал.

– Сегодня очень хороший вечер.

– Да, – равнодушно согласилась Люда.

– Все работаешь?

– Конечно. А ты?

– Нет, нет…

Мы не виделись почти месяц и, оказывается, ничего не изменилось в наших жизнях: Люда по-прежнему продавщица в гастрономе №14, в хлебном отделе, сынок ее заметно не подрос, я тоже такой же… И не работаю.

– И ничего новенького? – уточняю я.

Люда пожимает плечами. Дима сидит у нее на коленях, жует сосиску, потом вытаскивает изо рта кусочки, бросает на стол.

– Ешь давай, что еще за фокусы! – сердится мамаша.

– Пити, пити, – просит малыш.

Люда поит его из чашечки остывшим чаем. Дима делает глоток, отворачивается:

– Не-е!

Он сползает на пол, бежит в комнату, там спотыкается обо что-то, падает и начинает реветь. Люда уходит к нему, успокаивает. Когда вернулась, я говорю:

– Тяжело с ним, да? А вот лет через пятнадцать что будет… Станет каким-нибудь, вроде меня.

– Не дай бог! – пугается Люда.

– Пойдем погуляем.

– Димке спать пора, и мне тоже… еле шевелюсь после всех этих…

– После рабочего дня?

Люда грустно кивает.

– Когда я работал в столовой на заводе радиоприборов в Петрозаводске, я засыпал прямо в поварской раздевалке. Постоишь на раздаче…

– Как тебя в Петрозаводск-то занесло?

Я гордо скривил губы:

– Жизнь, Люда, жизнь. Твой Димочка тоже возьмет вот и вырастет.

– Уж его я не отпущу! – твердо заявила Люда.

– Будто он спросит. Хе-хе! Это сейчас: «марш спать», «вставай, в садик пора», «не лезь туда, кака!» – а потом… – Я безнадежно махнул рукой. – Спасибо за чай, пойду.

– Пойдешь?

– Ну, вам пора спать. Завтра снова к восьми побежите…

– Да-а…

Бедная. И когда я о ней думаю, она мне нравится, меня тянет к ней, а прихожу – наоборот. Может быть, это из-за маленького противного Димы? Всегда забываю, что он существует, а ведь он – непременная часть Люды, он постоянно при ней, а я детей так не люблю…

Поблизости живет Сергей Медведев, поэт и музыкант. Зайти, что ли?

Маленькая, захламленная комната, по которой ходить нужно осторожно, чтобы не пропороть ногу об осколок когда-то разбитой рюмки или не поскользнуться на пластинке «Дип пёрпл». Груды книг, журналов вперемешку с гитарными шнурами, самодельными мечами, банками из-под пива… Мы знакомы несколько лет, и всегда первое, что происходит, когда оказываемся в этой комнате, – Сергей извлекает откуда-то книжку «Хоббит, или Туда и обратно» и протягивает мне:

– Читал? Прочитай, вообще!..

И я неизменно морщусь, мотаю головой и отвечаю:

– Читал, читал, конечно.

Тогда Сергей находит «Властелин колец».

– А это? На, на, не пожалеешь!

– Да читал же, читал… Что новенького?

А что может быть у него новенького?..

– Собрал группу?

– Нет, – вздыхает Сергей, – все как-то… Да и где играть?..

– Сборник не выпустил?

– Денег нет, чтобы отксерить. Макет-то готов…

И в который раз я листаю отпечатанный на машинке сборник его стихотворений, иллюстрированный хорошим местным художником Андреем Малыгиным. Я не прочитал ни одного стихотворения, но представляю, о чем они, какого качества. Зато само ожидание того, когда сборник будет размножен, мне глубоко интересно.

– Знаешь, Серега, сколько лет прошло, как появился этот макет?

– Сколько? – испуганным голосом спрашивает он; действительно, слово «лет» – пугающее слово.

– Почти пять. Боюсь, что скоро придется новый макет сооружать, а то этот уже так истерся, что и буквы кое-где не разобрать.

– Надо, надо скорее ксерить! – Сергей бережно берет сборничек, листает. – Да-а, и рисунки тускнеют…

С тяжелым чувством покидаю я Сергея Медведева, а он, догадываюсь, будет сейчас до поздней ночи бренькать на сломанной электрогитаре придуманные когда-то мелодии, напевать свои юношеские тексты, а ведь ему без малого тридцать.

И больше у меня ни к кому нет желания заходить. В одном месте безрадостно пьют, в другом готовятся заняться любовью, где-то смотрят телик, где-то едят, а где-то уже – самое умное – спят.

Воздух стал свежее и чище, но в свежести этой нет теперь того волнующего, зовущего привкуса жизни, что вытолкнул меня из дому, заставил бродить и искать… Теперь я жалею, что поддался, оказался здесь, вдалеке от телевизора, от удобного кресла. Нужно скорей возвращаться… И по темнеющим безлюдным улицам я иду обратно, туда, где мне хорошо и привычно, где есть чем увлечься: полистать, например, в сотый раз старые подшивки «Ровесника», искать на пяти каналах занятную передачу, пока не сморит сон.

Но до этого, оказывается, еще далеко. Мне встретился Игорь Борисенко, бывший студент и актер молодежного театра, сержант-десантник запаса.

– Привет, Игорек, куда спешишь?

– О, привет! М-м… Нинку не видел?

– Увы. – И я незаметно усмехнулся.

Этой зимой Игорь вернулся из армии и пытается теперь снова дружить с девушкой Ниной, а она за эти два года превратилась из пятнадцатилетней домашней затворницы в обычную герлу-тусовщицу и не желает ограничиваться одним-единственным парнем. И когда ее нет, когда ее след утерян, бедняга Игорь бегает по городу, по всем известным ему флэтам, ищет.

– Может, у Наташки? – уныло гадает Игорь. – У нее телефона нет, надо зайти.

– Как хочешь. – Я пожимаю плечами.

– Пойдем вместе, а? Вдруг на кого там наткнемся…

– Что, драться будешь?

– Ну, вдруг что… Пойдем?

У Игоря такой жалобный голос и затравленный вид, что я согласился, но по дороге постарался доказать всю тщетность и безрассудность подобной формы любви:

– Ты пойми, Игорек, этим ты только отдаляешь Нинку от себя. Она ж тебя скоро бояться будет! Ну и что, что она сегодня где-то в компании без тебя, ведь не на одном же тебе мир для нее должен замкнуться. Это, Игорек, просто смешно и глупо, такая страсть. Ну, наконец, вон в парке сколько девчонок разных, сидят ждут своих принцев, а ты парень видный, хорошо одет и десантник… Ну что тебе Нинка? Я бы сказал, что она довольно… так…

На мои слова Игорек отвечал лишь сдавленными восклицаниями:

– Да ты что?! Нет, я без нее не могу!.. Не говори такого!.. Нинка, она знаешь какая!..

И он упорно шагал вперед, выпятив мощную грудь, раскорячив толстые руки; глаза глядели вперед напряженно, будто ежесекундно надеялись увидеть любимую в унылой пустоте улицы. Я почти бежал рядом с ним.

Дверь открыла Наташина мама, равнодушно сообщила, что дочери дома нет.

– А вы не знаете, где она может быть?

– Хм! Она мне не докладывается.

– Извините…

Вышли из подъезда. Игорек подрагивающими пальцами вытянул из пачки сигарету, закурил. Посмотрел туда-сюда, соображая, куда бы направиться дальше. Теперь он был настолько взвинчен, что я с большим опасением признался:

– Счастливый ты человек, Игореха. Я тебе завидую.

– С чего это?

– Да вот, любовь у тебя…

– Знаешь, куда ее надо засунуть! Л-любовь…

И глаза блестят в полутьме бешено и отчаянно.

Я попрощался, выплюнул жвачку, поспешил уйти… Скорей, скорей домой, надоела мне эта чертова прогулка!

1995 г.

Семь процентов

И снова новый день. И снова будет все. И солнце зимнее, и ералаш. Походы, переходы, наступленья, затишья, стоны, бегство, плен. Душа внутри, а руки на душе. Трясутся руки, мешаются мазки. Глаза, слеза, игра… И снова, снова новый день. И снова будет все. И я стою. Сейчас пойду. Приду. Потом опять. Все ходят, думают, сквозят. Зачем рассвет, зачем бежать… Нет, без вопросов, только без вопросов. Пытаюсь бросить, обмануть, закрыться. Не так, и все опять не то. Не я, не все… И снова, снова, снова новый день. И снова будет все. И я бегу по солнцу, как по снегу. Хочу обнять, понять, ответить. Но, без вопросов, ради бога, без вопросов. Трясутся руки, мешаются мазки. Цвета́ не разобрать. И ничего уже не видно. Пятно. Огромное румяное пятно. Плывет, качается, смеется. И сзади, впереди, вокруг – море – моя Слишком Длинная Жизнь.

Глава первая

Как начинается утро

Эту ночь я провел на кухне. Мягкий толстый матрац, подушка и шинель-одеяло; очень удобно. Видел цветные теплые сны, но не запомнил их – зашуршали, забеспокоились крысы. Наверное, они хозяйничали здесь всю ночь, но я спал и не слышал. А теперь наступил перелом, пришлось открыть глаза и слушать возню. Одна крыса грызла картошку под раковиной, другая сидела на столе, собирала крошки. Нужно встать, включить свет, распугать их.