Борис Рыжий - В кварталах дальних и печальных Страница 34

Подражание Лермонтову

Жил я в городе Тюменировно десять дней подряд —водку пил да ел пельмени,как в народе говорят.Да ходил в одну конторудля пустого разговору.

Там-то я с одной девицейпознакомился, друзья,Будь мне, девица, сестрицей,коль иначе быть нельзя, —обронил я как-то сдуруиль поддавшися амуру.

Буду жить, сказал, в Тюмени,никуда из этих мест,брошу звонкие хореи,грозный ямб и анапест.Дактиль, дольник, амфибрахий* —вообще забуду на хер.

Стану лучше, стану проще —как железная кровать,как березовая роща,как два слова «вашу мать»,как кружочек, как квадратик,физик или математик.

Но, друзья, не тут-то было,и сказала мне она:я другого полюбилаи другому отдана.И что муж ее, татарин,мне не будет благодарен.

Так уехал из Тюмения на запад и восток.Млад, красив, но тем не менебесконечно одинок,а какой-то… впрочем, этовряд ли тема для поэта.

Отрывок большого стихотворения

…История проста: я был приятель мужа.Тот часто уезжал, я как бы просто такчастенько заходил — там, дождик или стужа,иль зной, туда-сюда — и как бы дружбы в знакбукетик, то да се. Но доложу вам, многопришлось потратить сил и нервов: холоднаона была ко мне. Невероятно. Богая умолял помочь. И раз, когда однаона была, купив у чучемека розы,настойчиво пришел и говорю:— Привет,зашел проститься, да, навеки, паровозыждут на вокзале, да, уже купил билет. —Сработало. Юнцы, учитесь у поэта.Я, закурив, глядел на полосу рассвета,колечки выдыхал и важно молвил:— Да,пускай теперь сойду в окрестности Плутона.— Мой милый, а куда ты едешь?— А туда,где блата топкие и воды Ахерона.

«От заворота умер он кишок…»

От заворота умер он кишок.В газете: «…нынче утром от инфаркта…» —и далее коротенький стишоко том, как тает снег в начале марта.

— Я, разбирая папины архи —вы, — томно говорила дочь поэта, —нашла еще две папки: всё стихи. —Прелестница, да плюньте вы на это.

Живой он, верно, милый был старик,возил вас в Переделкино, наверно.Живите жизнь и не читайте книг,их пишут глупо, вычурно и скверно.

Вам двадцать лет, уже пристало вампленять мужчин голубизною взора.Где смерть прошлась косою по кишкам,не надо комсомольского задора.

Разрыв

Наташа, ангел мой, душа,моя, прелестница Наташа,о чем ты думаешь, спешак любовнику, — о том, что нашезнакомство затянулось, да?Наташа, это не беда:

ступай к нему, не все ль равно,к спортсмену или инженеру,я только погляжу в окно,как ты идешь — летишь — по скверу,заходишь в розовый трамвай.Но и меня не забывай:

я заболею и умру,и ты найдешь мою могилу,и будешь, стоя на ветру,рыдать и всхлипывать: мой милый,от нас ушел ты навсегда!Наташа, это не беда —

еще не умер я, шучу.В разлуке слишком много прозы.Последний раз прижмись к плечущекой, чтоб не увидеть — слезы?нет, — но боюсь, не утаюулыбку хамскую мою.

«Учил меня, учил, как сочинять…»

Учил меня, учил, как сочинятьстихи, сначала было интересно,потом наскучило, а он опять:да ты дикарь, да ты пришел из леса,да ты, туда-сюда, спустился с гор.Я рассердился: кончен разговор,в речах твоих оттенок нарциссизмамерещится мне с некоторых пор.

Как хорошо, когда ты одинок,от скуки сочинить десяток строк.Как много может легкий матерок!..А он не матерился — из снобизма.

Матерщинное стихотворение

«Борис Борисыч, просим вас читатьстихи у нас». Как бойко, твою мать.«Клуб эстети». Повесишь трубку: дура,иди ищи другого дурака.И комом в горле дикая тоска:хуе-мое, угу, литература.

Ты в пионерский лагерь отъезжал,тайком подругу Юлю целовалвсю смену. Было горько расставаться.Но пионерский громыхал отряд:«Нам никогда не будет шестьдесят,а лишь четыре раза по пятнадцать!»

Лет пять уже не снится, как ебешь, —от скуки просыпаешься, идешьпо направленью ванной, туалета.И, втискивая в зеркало портретсвой собственный побриться на предмет,шарахаешься: кто это? Кто это?

Да это ты! Небритый и худой.Тут, в зеркале, с порезанной губой.Издерганный, но все-таки прекрасный,надменный и веселый Б.Б.Р.,безвкусицей что счел бы, например,порезать вены бритвой безопасной.

Элегия («Беременной я повстречал тебя…»)

Беременной я повстречал тебяпочти случайно. «Вова» протрубя,твой бравый спутник протянул мне рукус расплывшейся наколкой «Вова Л.».Башкою ощутив тупую скуку,я улыбнулся, шире, чем умел.

Да это ж проза, — возмутитесь вы, —и предурная. Скверная, увы,друзья мои. Но я искал то словопоэзии, что убивает мрак.В картину мира вписываясь, Вовапошел к менту прикуривать, мудак.

«Ты замуж вышла, Оля? Я не знал».Над зданьем думы ветер колыхалогромный флаг. Рекламный щит с ковбоемторчал вдали, отбрасывая теньна Ленина чугунного, под коимвалялась прошлогодняя сирень.

…Мы целовались тут лет пять назад,и пялился какой-то азиатна нас с тобой, целующихся, тупои похотливо — что поделать, хам!Прожектора ночного диско-клубагуляли по зеленым облакам.

1998

Толстой плюс

Вы помните, как удивлялся Пьер, предсмертные выслушивая речи обидчика? Перевернулся мир мгновенно в голове его. Короче, он      думал умиленно: как он мил…невероятно… как это… жестоко… Тот, умирая, с Богом говорил словами,сохраненными для Бога. И это были нежности слова, слова любви,прощения, прощанья.Не дай Вам бог произнести заранее, из скуки, эти важные слова. Перед толпой — особенно. Он (Он) ревнив, конечно, но не в этом дело.Открывшимся — от рифмы Вам поклон — сочувствуют —тут пропуск — слишком смело.Берете роль, разучиваете. Сначала — ощущение неволи.Чужой пиджак топорщится в локте. Привыкните. Чтоб быть на высоте,не выходите за пределы роли,бессмыслицы, таинственного ряда,как страшный элемент, входящий в рядс периодом полураспада15000000 лет подряд.

Расклад

Витюра раскурил окурок хмуро.Завернута в бумагу арматура.Сегодня ночью (выплюнул окурок)мы месим чурок.

Алена смотрит на меня влюбленно.Как в кинофильме, мы стоим у клена,Головушка к головушке склонена:Борис — Алена.

Но мне пора, зовет меня Витюра.Завернута в бумагу арматура.Мы исчезаем, легкие как тени,в цветах сирени.

……………………………………….

Будь, прошлое, отныне поправимо!Да станет Виктор русским генералом,да не тусуется у магазиназапойным малым.

А ты, Алена, жди мило го друга,он не закончит университета,ему ты будешь верная супруга.Поклон за это

тебе земной. Гуляя по Парижу,я, как глаза закрою, сразу вижувсе наши приусадебные прозы,сквозь смех, сквозь слезы.

Но прошлое, оно непоправимо.Вы все остались, я проехал мимо —с цигаркой, в бричке, еле уловимоплыл запах дыма.

«По локти руки за чертой разлуки…»