Алексей Синиярв - Блошка банюшку топила, вошка парилася Страница 5

И Трофимыч решился.

Степа заварил чай и включил лаптоп. Он вел компьютерный учет по всем расходным статьям: туалетная бумага, бытовая химия, перчатки, мочалки, бумажные салфетки, полотенца, веники, халаты, пиво и спиртное, посуда, постельное белье, шампунь, шампуры, мыло, и прочее, и остальное…

И при возможности обращал излишки в свою пользу.

А возможности были.

И сегодня дебит-кредит опять был в его пользу: три веника и одно полотенце можно было «зажать».

Вскоре подошла Шура. Степа с порога «обрадовал» уборщицу «колхозниками». Шура поохала, поматюгалась, набрала «вонючек», — так она называла чистящие средства, но убираться не пошла, а села на диван и стала рассказывать о дочери.

Историю Шурину все знали. И сочувствовали.

Мужа у Шуры никогда не было. А дочь у Шуры была.

Всю жизнь Шура посвятила, по-другому и не скажешь, дочери.

Работала Шура завальщицей в комбикормовом цехе, в постоянном шуме дробилок и норий, всепроникающей пыли, липкой грязи, среди вони и крыс, на продувных сквозняках. Охотно подменяла других, ходила в две смены подряд, берегла каждую заработанную копейку. Экономила на себе во всем: носила десятилетиями одно и то же пальто; обувь покупала только тогда когда старую уже не принимали в починку; штопала, подшивала и перелицовывала свою ветхую одежёнку; не знала вкусного куска. Но зато дочь закончила музыкальную школу по классу скрипки, ходила в балетный кружок и изостудию, на курсы английского и немецкого, занималась шахматами. У дочери было фигурное катание и художественная гимнастика, она пела в хоре и играла в школьных спектаклях…

Школу дочь закончила с медалью.

По какой-то случайности, или неслучайной справедливости именно ей досталась стипендия на учебу в Германии. На «архитектора» — рассказывала знакомым счастливая Шура.

Через два года дочь неожиданно вернулась.

Она не разговаривала с матерью, а если и разговаривала, то это было только «да» или «нет» на вопрос: хочет ли она поесть. Со дня приезда сидела дома, не выходя даже в магазин за хлебом, невидящим взглядом уставясь в телевизор. Что там в это время шло: новости, сериал или очередное шоу — ее не интересовало, ей было все равно. Жизнь ее остановилась, замерла, застыла.

— Ты сходил бы, может, с ней в кино, Степан, — попросила Шура. — Пропадает девка.

— Трахнуть ее что ли, Шур? — беспечно спросил Степа.

— Трахни. Трахни, Степ. Уж лучше трахни, чем она вот так вот, — Шура вытерла слезы. — Ладно, пойду я.

— Михалыч, там грамм двести в холодильнике, — сказал Кондрат. — Если хочешь…

— От «колхозников» осталось?

— От них когда оставалось? Жоржик, — с одесским говором пояснил Кондрат.

— Он же правоверный. Им беленькую — никак.

— Значит девиц своих подпаивал. Тебе-то какая разница?

— Никакой, — согласился Славка. Он налил полстакана и сразу же выпил. — Ух, покатилась. Как на салазках. Где он их берет, Кондрат? Ты заметил — симпатичные какие цыплятки.

— Да уж. Пэрсики.

— Будешь? — Славка показал на бутылку. — Осталось еще.

— Нет. У меня сегодня еще дел невпроворот.

— Я так думаю, — сказал Славка, поднимая стакан, — для сфер. Такие бляди не для ширпотреба.

— Тебе, Слава, видней. Мы в сферах не вращались.

В баню Жоржик приезжал с двумя-тремя молоденькими длинноногими девицами. Приезжал на «пробу» и «отбраковку». Потел на полке, окатывался под душем. Сочетал.

Сутенер и сутенер — ни для кого не секрет. Да Жоржик и не скрывал.

В обтягивающем костюмчике с отливом, остроносых бордовых туфлях Жоржик выглядел владельцем чайханы. Тонкие пальцы в кольцах и перстнях и шелковый шейный платок завершали картину.

В бане сутенер проводил не более трех часов. Веники и спиртное не заказывал, пиво не пил, камин не разжигал. Навара с него администраторам не было никакого.

«Чистоплюй» — говорил Кондрат.

«Специалист по мохнатым сейфам» — называл Жоржика Трофимыч.

После того, как Жоржик брезгливо расплачивался, в администраторской еще долго приторно пахло дезодорантом. Трофимыч обычно сразу же открывал дверь и проветривал помещение.

— Смотрю, Гунда за деньгами второй день не приезжал. Касса уже серьезная набралась. Ты чего на автобус не торопишься? — спросил Славка. — Смотри, уйдёт.

— Я в поселок сегодня. Да и дело у меня к тебе, — начал Кондрат. — Михалыч, ты мужик умный…

— Вумный, как вутка, — перебил Славка. И рассерженно добавил: — Умный — говно мумлял.

— Это история,— возразил Кондрат. — Не было б Горбачева, жили б не тужили. Я у тебя что спросить хотел, — добавил он. — У меня на родине… Ну, ты знаешь, в деревне моей. Рассказывал я тебе. Соседка моя. Бабуся уже древняя. Под восемьдесят. Моего кореша мать. Так вот — хочет она дом мне отписать. Который день голову ломаю — вот как бы это лучше устроить?

— А сын ее что? Живой?

— Сын-то? В Армавире. Живее всех живых. Что ему, орясине, сделается? Сказал ей: «Зажилась ты на белом свете. Пора и честь знать». Это матери такое!

— Что в сердцах не бывает. И скажут всякое, и подерутся.

— А я приезжаю, — продолжал Кондрат,— всегда зайду. Помочь может надо чего. Со своим домом хлопот всегда… Я у себя-то хожу — в одной руке топор, в другой — пила. Весь отпуск конопачусь. Она мне и предложила, слышь, Слав: «Ты, Кондратушка, найди кого, кто за мной присмотрит. Схорони меня, как помру. А я тебе — дом».

— Если хочешь моё мнение…

— Ну…

— Не влезай. — Славка поморщился.— Кондрат, мать сына завсегда простит. А ты… в таком говнище будешь… Век не отмоешься.

— Я ж не об этом. Надо же бабке помочь. Я приезжаю, завсегда что-то подколочу. Мостик вот через канавку перебрал. Своим материалом, между прочим. Гвоздя у нее не попросил. Дом хороший, — мечтательно сказал Кондрат. — Пятистенок. Высокий. В подвале в рост можно ходить. Тонн двадцать баксов за него — не глядя, без торгов дадут. И в цене не упадет. Место само денег стоит. Сад хороший. Кусты. Земля — песок, для картошки хорошо. Не я, так другой кто найдется. Подпишет договор — и всё. А я ей, как родной. А может, пусть на младшую подпишет?

— На дочку, пожалуй, лучше.

— И я вроде здесь, — Кондрат поводил руками, — и не причем. А что? Она ей патефон отдала. С пластинками. Как новенький. Иголок, правда, нет. Но обещала в чулане поискать. Пластинки такие сейчас, знаешь, тоже… «Мой Лизочек так уж мал, так уж мал». Любители есть. Коллекционер и серьезные деньги может дать. Люди думают о будущем.

— А на старшую?

— Не-е-т. Старшая — нет. Отрезанный ломоть. Давно уже и не ездит. Ей этот огород… Калина-малина. Да и подрабатывает она летом. У них, в университете все ж в шелках. Как фазаны. В одних джинсах не проходишь. Настёне, я думаю, — задумчиво сказал Кондрат. — Как, а?

— Так у тебя сколько? Девок-то?

— Двое.

— Пацаны же, вроде, говорил.

— И парней трое.

— Да ты ж производитель, — присвистнул Славка. — Бронтозавр.

— Парни-то что, — махнул рукой Кондрат. — Майку да трусы и пусть себе в мячик во дворе стучат. Девчонкам, да … И сюда, — Кондрат потряс себя за мочку уха,— и тут, — показал на шею, — и сапожки подай, и финтифлюшки. А куда деться? — подытожил он.

— Некуда, — философски поддакнул Славка.

Кондрат выкатил из-за дровотни нагруженный огромным пластиковым мешком велосипед, и потащил его по раскисшей дороге.

В поселке, двух километрах от бани, в магазине принимали пустую тару.

Один из заводских цехов ожил. Заготовки для пил везли из Нижнего, наконечники для резки из Киева, местные умельцы, отдавшие лучшие годы жизни «оборонке», выдавали готовый продукт.

Образцы отправились к шведам, к прибалтам, на Урал, поплыли за океан. Трофимыч по-крупному вложился в рекламу, закупил большую партию отрезных дисков, купил грузовик и сделал тайник с двойным дном, начал ремонт заводского корпуса, помещений для рабочих и персонала, закупил новое оборудование.

Покупатели проявили интерес.

Все другие проекты были остановлены.

И тут случался дефолт.

Дефолт подкрался незаметно, как потом говорил Трофимыч. Банк требовал возврата кредитов, инженеры — зарплаты, арендодатель — платежей.

Был продана машина, дача, гараж.

Продажи остановились.

Но Трофимыч еще надеялся, что «все перемелется, устаканится, образуется».

Из Москвы вернулся осунувшийся, почерневший сосед. До дефолта он вел успешный совместный бизнес с немцами и собирался уже было переезжать в столицу. На расспросы сосед пьяно ответил: «Пиздец котенку, срать не будет». Его рассказы об опустевших офисах и летящих по московским улицам деловым бумагам испугали Трофимыча больше чем новости по телевизору.

Банки кредитов не давали. Но давали бандиты.

Трофимыч продержался еще пару месяцев.