Наталия Терентьева - Чистая речка Страница 57

– «Счастье – это иметь семью, свой дом, детей, любовь и работу, в которой есть смысл».

– Детдомовские – это точно… – прокомментировал Песцов. – И такой набор, что без вариантов – Брусникина.

– Аркаша, я не поняла, у нас, что – игра «Угадай-ка»? – начала заводиться Серафима. Ой, только не это. Если она заведется, все насмарку. Сама начнет ругаться, нас изругает, все перессорятся…

– Да, это моя записка, – кивнула я. – Ничего секретного тут нет.

Я видела, что Паша давно уже крутился на месте. Сейчас он все-таки встал и еще раз дал Песцову пинка, да слишком сильно, тот упал со стула. Вскочил, стал махать руками, но не попадая в Пашу. Веселухина все боятся, он известный драчун, и остановить его, если он разойдется, трудно.

– Паш, – попросила Серафима. – Присядь на место, хорошо? Никто твою Русю не обижает.

Я не стала никак протестовать против местоимения «твоя», чтобы не задирать Пашу, а он, услышав это, размяк. Вот и хорошо. Песцов сидел, бубнил и всё показывал и показывал Паше один и тот же неприличный жест, наверно, ничего другого не знал.

– Аркаша, руки как-нибудь свои успокой, они у тебя отдельной жизнью живут. Мы продолжим, с твоего позволения? – сказала Серафима, явно находясь уже в начальной точке кипения, и обернулась ко мне.

Песцов вполне серьезно кивнул. Ему нравятся такие обороты, даже сказанные в ироническом смысле. Его папа работает в областной администрации, но занимает какое-то совсем небольшое место. Однако Аркаша одним боком чувствует себя причастным к начальству, отгороженному от обычной жизни заборами, тонированными стеклами, охранниками, и очень страдает от того, что вынужден проводить время не с «теми» детьми, а с обычными. Хотя, я думаю, там бы ему было хуже. Здесь он сам себе кажется особенным, «элитным» мальчиком, а там бы его пинали и указывали бы на его реальное место.

– «Щасте…» – начала читать я безграмотную записку и остановилась, потому что дальше пробежала глазами. Читать такое было невозможно. Кто это мог написать? Паша? Но я знаю его почерк – крупный, неровный, с острыми буквами. Правда, это написано печатными буковками, но маленькими, вполне аккуратными.

– Что там? – спросила Серафима.

Я показала ей записку.

– Так, ладно, – сказала Серафима. Сгребла остальные записки и махом разорвала, никто даже не успел ахнуть. Те, что сразу не разорвались, она разорвала отдельно.

– Вот это поворот! – прокомментировал Песцов.

– Почему вы такие уроды, а? – спросила Серафима.

Ненавижу, когда она объединяет всех нас. Все разные. Мне интересно, например, что написал Артем. Я видела краем глаза, что он думал и что-то писал. Я потом спросила его после урока, но он, разумеется, ничего мне не сказал.

– Это протест, Серафима Олеговна! – ответил Песцов.

– Против чего, Аркаша?

– А против всего! Вот у вашего поколения против чего был протест?

– У меня вообще протеста не было, – вполне искренне ответила Серафима. – Протест был только у диссидентов. Но их было мало.

– А! Значит, у нас протест и за себя, и за вас, что вы жили, как овцы, и страну, извините, профукали…

Никто не поддержал Аркашин пафос, и разговор как-то увял.

– Что вы сидите? – удивилась Серафима. – Идите домой, мероприятие окончено!

– Серафима Олеговна, – сказала я, – а давайте, кто хочет, просто устно скажет. Вот мне интересно, что написала Лиза, например. Или Маша…

– Лиз, что ты написала? – спросила Серафима.

Лиза покраснела.

– Да бесполезно, Брусникина, не выдумывай! Не получилось. Что-то в вас сломано, наверно. Лиза написала, что хочет поступить в МГУ на физфак, что-нибудь такое, правильно, Лиза?

Та, смущаясь, кивнула.

– И иметь хорошего мужа, – продолжила Серафима. – На физфаке женихов хоть отбавляй. Вы сейчас над ней все смеетесь, а она как раз и будет самая счастливая. И замуж за нормального человека выйдет, талантливого, мотивированного, и профессию великолепную получит…

– Две копейки будет получать! – встрял Песцов. – В очереди за бесплатным супом интегралы решать!

– С некоторыми профессиями в принципе почти все равно, сколько получать, если все в семье здоровы, только тебе этого не понять, Аркаша, – с нескрываемым раздражением ответила Серафима. – Профессии эти – не про то, понимает кто-нибудь, что я имею в виду? Не про суп из каракатицы!

– Профессии типа вашей, да? – ядовито спросил Аркаша.

– Нет, не типа моей. У меня не безусловная профессия. Я мечу бисер перед свиньями. Ты получил ответ?

– Вполне, – ответил Аркаша. – Я могу передать своему отцу, что сегодня меня в школе госпожа Чиндяева назвала свиньей?

– Передай, – кивнула Серафима. – Что ты полная свинья, наглая и достаточно безграмотная. По тесту у тебя еле-еле три, я вчера как раз проверила. Всё, все свободны!

Не знаю, почему я сегодня утром так четко вспомнила тот «разговор о счастье». Может быть, потому что уснула с тягостным настроением, а проснулась ни свет ни заря с неожиданно легким, приятным, даже чудесным ощущением чего-то очень хорошего, что со мной вчера произошло. То звенящее оглушение, та минута, когда мир покачнулся и встал – только уже на другой какой-то отметке, то радостное, невероятное чувство – «я люблю» – мне не показалось. Это был крохотный осколочек счастья – в моем сумасшедшем, стремительно несущемся настоящем, где, к сожалению, не все происходит по моей воле и не так, как бы мне хотелось. Даже если я больше никогда его не увижу, я запомню это чудесное состояние, теплое, легкое, прекрасное. Тут не в чем разбираться. Оказывается, когда это приходит, его ни с чем не спутаешь. И никогда не скажешь: «Не знаю пока, не разобралась в себе». Это невозможно не знать. И это совсем другое, чем моя симпатия к Паше или к Виктору Сергеевичу. Отвечать на чью-то влюбленность и самой влюбиться – это совсем разные вещи. Теперь я это знаю.

Я шла в полной тишине. Хорошее время – раннее утро. Совсем не страшно. Сзади раздался какой-то треск. Я обернулась. Может быть, лоси? Главное, чтобы не волк и не Паша. Медведей у нас нет – не Сибирь, а вот волки есть. И еще есть один бешеный мальчик… Я замерла, прислушиваясь. Нет, это просто с треском отвалилась ветка.

Через некоторое время я услышала сигнал сообщения. «Ты где?» – спрашивал Паша. О, Господи, как же я от него устала. Зачем он так рано встал? Обычно дрыхнет в выходные, на завтрак не встает, воспитатели его и не трогают – себе дороже, начнет брыкаться, ругаться. А тут – вскочил! Во сне почувствовал, что я ушла. Вот это любовь! Жаль только, что мне она не нужна.

Что мне ему ответить? Ничего. Я отключила телефон. Если позвонит Виктор Сергеевич… Не буду думать. Мы собирались в монастырь, но после того, что со мной произошло вчера, мне с ним ехать не очень хочется. Хотя от Виктора Сергеевича вреда, конечно, меньше, чем от Веселухина.

Пока я шла, осенний лес просыпался. Тяжело полетели взъерошенные со сна галки, низко, хрипло каркала ворона, одна и та же, как будто сопровождая меня всю дорогу. Где-то далеко бесконечно куковала кукушка. Хорошо, если она имела в виду меня. Я считала-считала и даже сбилась со счета. То ли девяносто восемь, то ли сто три. Я согласна. Я не хочу быть старой, беззубой, но я хочу жить долго. У нас некоторые не верят в смерть, те, кто ее не видел. Говорят даже: «Мне кажется, я не умру». На полном серьезе говорят. А я знаю, что смерть есть. И она ближе, чем многие думают.

Я подумала – напрасно я не предупредила дежурного воспитателя, что ушла. По-хорошему нужно просить разрешения уйти в поселок или поехать в город. Никто этого не делает. Если не поймают – нормально. А вот если начнут искать – греха не оберешься. И мне сейчас предупредить, после всех событий последнего времени, стоило. Я включила телефон. Тут же увидела надпись: «Пропущенные звонки – 17, сообщения – 8». Можно даже не смотреть, от кого, не портить себе настроение. Я позвонила воспитательнице:

– Любовь Игоревна, это Руся.

– А, Брусникина! Что скажешь? Вчера, конечно, ты всем устроила… Зайди ко мне после завтрака.

– Хорошо, – ответила я. – Только я на службу иду, в поселок.

– А ты поверни и иди обратно. Не надо тебе в поселок, посиди дома, отдохни. Я все сказала. У тебя будут проблемы, имей в виду.

Я знаю, какие могут быть проблемы. Отберут телефон. Что еще? Запретят ходить на рисование, на танцы. И все из-за меня провалятся на конкурсе. А я буду сидеть в комнате и слушать, как Паша хочет провести со мной время в подсобке или хотя бы на заднем дворе, если я уж такая недотрога, говоря на очень-очень литературном русском языке.

Воспитательница нажала отбой. А я шла вперед и думала о несправедливости жизни. Я, конечно, виновата в чем-то, но не настолько. А в чем виновата моя мама, что так рано умерла? Или родители Любы, молодые врачи, погибшие, потому что какой-то египетский шофер решил обогнать в темноте на очень плохой дороге другого? Зачем он их обгонял? Почему умерла мама? Мне даже не сказали, отчего она умерла. Я не знаю, был ли у нее рак, или просто какая-то запущенная болезнь, или инфаркт. Теперь спросить некого, папа не помнит, я уже у него спрашивала.