Дмитрий Филимонов - Стихи

Стихи

Стихи питерского поэта Дмитрия Филимонова.

Родился 5 января 1959 года в городе Святого Петра на Неве. Около тысячи публикаций в центральной прессе. Постоянный автор журналов "Юность", "Аврора", "Смена", "Крокодил" и др. Лауреат премии журнала "Смена" 1986.

ЗОЛОТОЕ ДЕТСТВО

Я спросил у Дяди Феди:«Почему машина едет?»Дядя Федя нос потерИ сказал: «У ей мотор».Я поправил дядю Федю:«Не у ей, а у нее».Возмутился дядя Федя:«Ах ты, сука, е мое!»Я на всякий случай в рукуВзял осколок кирпичаИ ответил: «Я не сука.Я – орленок Ильича!»

* * *

Все очень хорошо и даже здорово!Над крышами, над шпилями вчераЯ видел пролетающего борова,Летел он, как огромная пчела. Гигантская пчела парнокопытнаяНахально полоскалась в небесахИ хрюкала, но самое обидное –Три пополудни было на часах,И никакой мистической туманности,Природы аномальной никакойНе видел я, в лазоревой реальностиКружился боров жирный, золотой. И жаворонка вытеснив, и ласточку,И грозного орла, и соловья,Все небо заняла, как баба лавочку,Гордящаяся крыльями свинья.

* * *

И в трезвый час, и с бодуна,И в ломотухе, и в олрайте –Не посылайте ближних на…И дальних на… не посылайте.Судьба на пакости вольна,Но, стоя сотый раз в офсайде,Надежду на удачу на…Пожалуйста не посылайте. И пусть обидит вас страна,Не забывайте о престиже,Страну не посылайте на…Не посылайте, будьте выше!И даже, если вам хана,Подсолнухом в дерьмо врастайте,Но будьте мужественны – на…Действительность не посылайте.

* * *

Когда прольются серные дождиНад радиамутирующим садом,Пластмассовые клапаны в грудиСожмутся от тоски по серенадам. И кибера затрахает во рвуНетрезвая, но страстная зазноба.И в Красной книге выделят главуДля самого последнего микроба.

ФРАГМЕНТ ПОЭМЫ «ПОБЕГ»

Пейзаж в окне. Размашистый. Безвкусный.Нагой проспект. Безликие дома.Плакаты в ряд. Пустырь. И жидкий кустик.И свалка всенародного дерьма.Четыре общежития напротив.И шлягер заводной, очередной –На всю катушку, ночью. Я не против,Но чуть потише, днем и… за стеной.Коротенькое северное лето,Как мини-юбка. Вроде есть она,А смотришь вниз. Прошла. Какого цветаУже не помнишь… Осень, пеленаТягучего тумана, слякоть, стужаИ ветра бич, и серые плащи.Пейзаж в окне. И шум всосался в уши.И нижняя соседка варит щи.

БАЛЛАДА О КРЫЛАТОМ ЧЕЛОВЕКЕ

Везли мороз по небу волоком.Сковало небо льдом, как реку.И ледяным корявым облакомСломало крылья человеку.Скорей к врачу, но ошарашеноТаращась из дверей больницы,Хирург ответил пострадавшему,Что профиль клиники – не птицы.Ветеринар – с яйцо испаринойПокрылся, словно слон в простуде,И разорался, как ошпаренный,Что профиль клиники – не люди.А крылья покрывались язвамиИ заживо на теле гнили.Нет, крылья не были заразными,Но человека обходили…И муки жгли, его испытывая.Напившись, был от боли трезвым…И как-то в ночь острейшей бритвойОн крылья сгнившие отрезал.И раны затянулись шрамами,И стали через месяц гладки,И на спине торчали – самымиОбыкновенными – лопатки.А небо по весне оттаялоИ человек рожденный небомСтремился ввысь, взлетал отчаянно,Но он уже крылатым не был.

СЛУЧАЙ С ДЕРЕВОМ

Ты была за деревом.Дерево мешало.Вертикально деревоВ воздухе лежало. Было утро синееВ белой паутине.Мы с тобой усиленноДерево будили.Были губы пряные,А в глазах рябило.Дерево упрямоеС места не сходило. Улетали стаямиВ будущее птицы.Дерево оставилиМы – пускай проспится.Но, взмахнув растерянноСонными ветвями,Покачнулось деревоИ пошло за нами.

* * *

Ах, при чем, при чем тут бабы?!Не по ним я тоскую, братцы.Вместо баб отварные крабыМне все чаще ночами снятся.Снится мне, что не в антимире,Не в столичном валютном баре,А в простом волостном трактиреЯ жую осетрину в кляре.Долго можно, меняя марши,Поклоняться трибунной гниде.Снится мне то бекон, то спаржа,То севрюга в копченом виде.А еще снится мне ночамиМерзкий пес, что надел овчину,И до власти дошел задами,И Россию низверг в пучину.С ним похабные рядом хари,То визжат они, то картавят,А потом, как всегда в кошмаре,Эти твари друг дружку давят.И гляжусь я в рассвет багряный,Сыт по горло отборной пищей.Засыпал я в России пьяной,А проснулся в России нищей.

ГРОЗА

1

Ну вот и летняя гроза,И можно отдохнуть,И на мечте, закрыв глаза,Рвануть куда-нибудь,На море или на Кавказ,Не важно, хоть куда!Ведь главное: и в этот разТы выжил в холода.И не дотронулись вискаНи пуля, ни кастет.И только голая тоскаОставила свой след.

2

Опять в окне грохочет громИ сердце молния слепит,И век, в котором мы живем,Как пыль со стекол, будет смыт.И нет пророка на земле,Кому известно наперед,Что ожидает нас во мгле,А ливень… ливень льет и льет.

ИСТОРИЯ ЛЮБВИ

Я вас… А вы… Увы… на две затяжкиХватило вас и ваш огонь погас…Как хороши, как свежи были ляжки!И как широк был импортный матрас…Летели дни… О, вечное движеньеПроклятых стрелок… Как-то поутруЯ встретил вас, вы были в положеньеЗадумчивом, как профиль кенгуру.Вы шли мешком и муж был рядом с вами.Мы поровнялись около ручья.«Спасибо вам», — шепнули вы бровями,«Спасибо вам», — подумал мужу я.

* * *

На столе – сухой огрызок хлеба,Карандаш, невымытая вилка…За окном – полупустое небо,Словно недопитая бутылка.Всюду пыль. Разбросана одежда.Груда книг, исписанных тетрадок…Умерла последняя надеждаИ в душе такой же беспорядок

КОШКА

На ватмане снега,Как будто лекало,Свободная кошкаСпокойно лежала.Сбежав из квартиры,В подвалах рожая,Была она счастливаТем, что –чужая.Чужая –Мальчишке бегущему с клюшкой.Чужая –Девчонке с пищащей куклюшкой.Чужая –Раскормленной бабеС авоськой.И прущему шкаф мужикуС папироской.Чужая – автобусам, таксомоторам.Пижонам с пробором,Девицам, которымПижоны цветы преподносятПажами.Чужая –Профессору в жирной пижаме.Чужая –Песок насыпающим в ящик,В неволе ласкающим,Вволю кормящим.Чужая –Застенкам домашнего раяИ стерилизации –Тоже чужая!На ватмане снега,Как будто лекало,Лежала,Котят подзывала,ЛизалаСвободная кошка,Соображая:Жизнь – не чужая!Земля – не чужая!

ОБРАЗОВАННЫЕ ЛЮДИ

Что за чудная картина:Осень, полночь, полумрак,Образованный мужчинаОрошает парадняк.Иссякая помаленьку,Бьют янтарные ключи,Со ступеньки на ступенькуРучеек журчит в ночи.Подоконник. Пиктограмма.Рыба. Плавленый сырок.Образованная дамаПод собой не чует ног.Дама в гневе – мало водки.Села задницей на снедьИ пытается колготкиЧерез голову одеть.Гнев прошел. Трясутся груди –Вот умора: зад в сырке…Образованные людиСладко спят в парадняке.

* * *

«Позвони мне, позвони…»Но она не позвонила.И пролил я на пол дни,Как вино или чернила.И запомнить я не могНи восхода, ни заката.И звонил мне только БогПо ночам из автомата.И рассказывал емуО любви я безответной.И смеялся он в дыму,Очевидно, сигаретном.И шептал мне, но словаЗабывал я почему-то.Шелестели, как трава,За минутою минута.И чернела ночь в окне,Как сгорающая спичка.И хотелось выйти мне,Но судьба не электричка.

СТОЛИЦА

В эпицентре страны я люблю, как ни странно, смешеньеЯзыков и плащей, генотипов и архитектур,Где, устав от себя, я вступаю по горло в броженье,В непорочную связь, в общепит одиноких фигур.И бабулька с мешком, и посольский откормленный ниггерНикогда не поймут, что здесь выше всего и ценней,Как шикарный модерн, безусловный сегодняшний лидерНикогда не затмит самоцветы Российских церквей.И скользит поутру лабиринтом сквозных переулковНа простор площадей ослепительный солнечный час.И соборы Кремля, не внимая речам недоумков,Извиняются ввысь от чужих и невидящих глаз.Только вот у Кремля по ночам – очертанья погоста,Редкий крик воронья режет черную ткань тишиныИ над склепом стены спят на башнях кровавые звезды,Снятся сны им, а мне страшно думать – о чем эти сны.

СТРАННЫЕ МЕСТА