Газета День Литературы - Газета День Литературы # 164 (2010 4) Страница 18

Уводит в страсть, в любви владенья.

***

Я в плену у тяжких мыслей.

Город гибнет в нечистотах.

Идиоты гирей виснут,

Правит жизнь вовсю босота.

И все мрут, как тараканы,

Ведь жизнь жестокая ко всем.

Злом опутаны все страны,

В людях накрепко засев.

***

Вихрь страсти нас качал

И мотал в конец до края.

Где те точки всех начал –

Пролетели мимо рая.

Сердце рвётся пополам,

Жизнь горька – одни печали.

Каблуками по полам –

Песни дикие рычали.

***

Беды. Непонятно мне откуда

Летят, как будто воронье.

И вновь найдётся внук Иуды:

Предательство, мздоимство и вранье..

***

Город. Холодно. Метель.

Выхожу из дома первый,

Вспоминаю тёплую постель,

На кулак мотаю нервы.

Сжалась улица. Дрожит фонарь.

Свет ползёт тоскливо-тусклый.

Со дворов несётся гарь.

Где же всех событий русло?

Что за жизнь? Сплошной туман,

Ни о чём с собою споры.

Не страна – сплошной обман.

Не правительство, а воры.

Никому не доказать

Правоту, которой нету.

Как развал страны связать?

Где на всё живут ответы?

Заблудилась вся страна.

Нет пути – все без исхода.

Между кланами война –

Не дождаться всем расхода.

***

Пролетают пулями мгновенья,

Только раньше не кончайся, жизнь.

Пусть Удача легким дуновеньем

Прикоснётся – пробормочет мне: "Держись".

В этой жизни всё не так-то просто:

Обуздать судьбину и успех.

Думаешь легко нести нам до погоста.

Неудачи, наслажденья грех.

И не знать, чем жизнь измерить,

Как прекрасное в неё вдохнуть.

Каждое мгновенье в счастье верить

И любовью сердце распахнуть.

***

Шелестит под колёса дорога,

Потихоньку звучит магнитола.

"Меня сохрани – молю я Бога, –

Дай допеть до конца свое соло".

За плечами остались заботы

И раздумий большая печаль.

И не злые судьбы повороты,

Впереди неизвестная даль.

Что там будет, лишь Богу известно,

Но творить надо только добро.

Чтоб звенела веселая песня,

Рассыпаясь вокруг серебром.

***

Боль сердечную брось и уйми,

Что в страданиях, горестях проку.

Ты мгновенье почувствуй, пойми:

Для любви лишь отпущены сроки.

Владимир Шемшученко ВЕТЕР ХОДИТ...

***

В предчувствии первого снега

Трепещет больная душа.

И ночь хороша для побега.

И вольная мысль хороша.

Бреду по сиротской дороге

Под мертвенным светом луны…

Мы все вспоминаем о Боге,

Когда никому не нужны.

***

Мироточат иконы.

Кровоточат слова.

Колокольные звоны

Над тобою, Москва.

Я устал торопиться

И перечить судьбе.

Окольцованной птицей

Возвращаюсь к тебе.

Постою у порога,

Где толпится народ.

…Кольцевая дорога

Никуда не ведёт.

ПАМЯТИ ПОЭТОВ, РОЖДЁННЫХ В 50-Х

Как хотелось нам жить! Что ни спор – Новгородское вече!

Как ходили мы слушать известных поэтов гуртом!

Осень тихо вошла, положила мне руки на плечи…

Умный пёс не залаял – вильнул виновато хвостом.

Вот ещё один день и такой же безрадостный вечер.

(За такую строку изругают в заштатном лито).

Мы толпились в дверях, разменяли таланты на речи –

Из прихожей в Поэзию так и не вышел никто.

***

Кавказской овчарке не снятся Кавказские горы.

Ей снится пренаглый соседский ободранный кот,

Который приходит незванно, как беды и воры,

Глазами сверкает и гнусно при этом орёт.

Собака встаёт, потянувшись, плетётся к забору,

Отрывисто лает на юрких чернявых детей,

Затем приглашает несносных ворон к разговору

На тему пропажи оставленных в миске костей.

Устало вздыхает, вполглаза глядит на дорогу,

На серый бурьян, что дорос до обшарпанных рам.

Подходит хозяин, хромая на правую ногу,

И гладит собаку по шерсти, скрывающей шрам.

***

Ветер нынче строптив, хамоват и развязен –

Вот и верь после этого календарю.

Паутинкой-строкою к нему я привязан,

Потому и стихами сейчас говорю.

Ветер ходит, где хочет, живёт, где придётся,

То стрелой пролетит, то совьётся в кольцо.

Окликаю его – он в ответ мне смеётся

И кленовые листья бросает в лицо.

Он стучит мне в окно без пятнадцати восемь,

Словно нет у него поважнее забот.

Он несёт на руках кареглазую осень,

И листву превращает в ковёр-самолёт.

Он целует её, называет своею,

И ему аплодируют створки ворот…

Я стою на крыльце и, как школьник, робею,

И сказать не умею, и зависть берёт.

***

Бросил в угол и ложку, и кружку,

И, когда это не помогло, –

На чердак зашвырнул я подушку,

Что твоё сохранила тепло.

Не ударился в глупую пьянку,

Не рыдал в тусклом свете луны,

А принёс из подвала стремянку,

Чтобы снять твою тень со стены…

***

Скоро утро. Тоска ножевая.

В подворотню загнав тишину,

На пустой остановке трамвая

Сука песню поёт про луну.

Вдохновенно поёт, с переливом,

Замечательно сука поёт.

Никогда шансонеткам сопливым

До таких не подняться высот.

Этот вой ни на что не похожий,

Этот гимн одинокой луне –

Пробегает волною по коже,

Прилипает рубашкой к спине.

Пой, бездомная! Пой, горевая!

Под берёзою пой, под сосной,

На пустой остановке трамвая,

Где любовь разминулась со мной.

Лунный свет я за пазуху прячу,

Чтоб его не спалила заря.

Плачет сука, и я с нею плачу,

Ненавидя и благодаря.