Коллектив авторов - Фантум 2012. Локальный экстремум (сборник) Страница 95

Сфера переливалась безмятежными бирюзовыми волнами и мерцала солнечными бликами (нейтральная заставка № 10). Зал наполнили запахи и шум океана.

«Тебе всё шуточки, да?! А я должен чувствовать себя последним неврастеником?! Думаешь, это смешно?! Лучше бы ты взорвалась по-настоящему! Управляющий сжал кулаки, собираясь ударить по стеклу, но передумал. Пропустить такое шоу! Проморгать самое интересное! Кулаки медленно разжались. Ладно, прости меня… Я всё посмотрю в записи. А теперь мне пора. Пойду искать новое «топливо». Управляющий плотоядно ухмыльнулся. У меня уже есть подходящая цыпочка на примете. Она тебе понравится, обещаю. Специально берег для такого случая. Позабавься с ней как следует! Ха-ха!

Пару недель назад в клуб заявилась одна симпатяга восемнадцати лет. Наниматься. Опыта работы у нее не было – только свидетельство об окончании левых барменских курсов. Но управляющий быстро сообразил, какой подарок приплыл к нему в руки. Фигуристая куколка. Гости таких любят. Подарок назвался Ольгой. В ту же ночь девчонка встала за барную стойку, и управляющий сразу же о ней забыл.

А сейчас вспомнил. Пришло время воспользоваться подарком…

Управляющий послал Сфере воздушный поцелуй, повернулся к зеркалу на двери, одернул фрак, удовлетворенно поцокал языком и начал придирчиво рассматривать свое отражение. Вроде бы всё в порядке, только причесочку поправим – и можно снова наводить ужас на проклятых неврастеников!

Управляющий тщательно следил за своей внешностью. От внешности зависел доход, а тут уж не до шуток.

Черный фрак и неестественной белизны волосы, зачесанные к затылку, производили на зрителей тягостное впечатление. Не сходящая с лица ехидная улыбка только дополняла демонический имидж.

Уже в ночь открытия стало ясно, что управляющий не прогадал. Он искренне радовался, что его затея сработала. Чистое попадание в десятку. Держать гостей в состоянии, близком к трансу, – ради этого стоило покрасить волосы и напрягать мимику.

И хотя сами гости не очень-то разделяли его восторг, управляющий не расстраивался. Он знал, что чувство прекрасного дано не всем. Мнение плебса можно не учитывать, только суждения истинных эстетов стоит воспринимать всерьез. Управляющий считал, что выглядит на все сто и ничего лучше уже придумать нельзя.

Но, как выяснилось, нет предела совершенству.

Собственники находили управляющего забавным. Однажды они посоветовали ему для полноты картины еще и белые тапочки надевать. Шутили, конечно. Управляющий очень огорчился, что такая гениальная идея не ему первому пришла в голову. В следующую же ночь он вышел на работу в белых туфлях. Казалось бы, мелочь, но как изменился образ! Он стал целостным, многогранным, в нем появилась философия, подтекст! Управляющий был в восторге. Собственники плохого не посоветуют. Вот уж истинные ценители прекрасного!

Управляющий собирался многому у них научиться.

Бурные аплодисменты отвлекли его от любовного самосозерцания и вернули к реальности. Гости пришли в себя.

Ну вы и тормоза! подумал управляющий. Жирафы нервные. Он убрал расческу во внутренний карман фрака и отправился на поиски качественного «топлива».

На окраине галактики белый туристический лайнер класса «дельта» приблизился к последней точке своей экскурсии, сбросил скорость, заглушил двигатели и затаился, дрейфуя в объятьях Черной пустоты. Пассажиры, забывая дышать, пожирали глазами далекую россыпь белых песчинок – свой родной мир, и ощущали себя богами, способными одним дуновением разметать галактику.

Прошло пять минут. Снова заработали двигатели, корабль развернулся, набрал скорость и лег на обратный курс. В божественной эйфории никто не заметил, как один пассажир вывалился за борт.

Этим пассажиром был Мишка.

Раньше он вываливался на промежуточных остановках. Но что толку? Везде одно и то же (как будто и не убегал никуда): космические течения и звезды, настолько яркие, что он чувствовал их ветер. Сплошное издевательство! Когда вокруг столько соблазнов, разве можно устоять?

И он не выдерживал – тут же начинал прикидывать, какой надо ставить парус, чтобы у соперников не осталось шансов, а потом в ужасе глушил свои мысли безмолвным криком. Звезды вокруг него гасли, течения останавливались, и он сам растворялся во мраке.

Шло время, и всё повторялось.

Пока он не вывалился на конечной.

Идеальное место, спокойное. Как раз для него. Смотровая площадка на окраине галактики. Ни ярких светил, ни космических течений. Только звездная пыль далеко-далеко впереди.

«Пыль – это хорошо, – думал Мишка. – Пыль – это здорово!»

ОНА ни за что сюда не доберется. Здесь я в безопасности.

Никакой Земли. Никакой воды. Никаких женщин.

Теперь у него впереди только пыль, целые туманности пыли…

Казалось бы, ну уже успокойся и, наконец, возрадуйся. Так нет же, одна каверзная мысль и здесь не давала покоя. А что, если он убежал слишком далеко? Ведь у Вселенной нет края, и если бежать ОЧЕНЬ долго, то обязательно вернешься к старту. А возвращаться Мишка не хотел. Ни за что! Его вполне устраивала пыль…

Мишка сидел на последней парте, разглядывал знакомые рисунки на стенах (кстати, совсем не выцветшие), елозил пальцами по рыжей столешнице и вполуха слушал рассказы одноклассников.

Темные окна с крапинками городских огней призывали дезертировать, но Мишка поборол искушение. Куда уж теперь? Сиди, раз пришел, мучайся…

Он вдруг подумал, что встреча выпускников – отличный повод подвести кое-какие итоги, разобраться с документацией, подготовить отчетность за истекший квартал, проанализировать результаты и даже набросать смету на следующий месяц. А выборочные места можно зачитать вслух перед одноклассниками. В общем-то, все так и делали.

Мысль вроде бы не страшная и совсем не оригинальная, но призывала к реальности, от которой Мишка так долго бежал.

Он немного подзадержался на старте. Года, эдак, на три. Белая полоса на красном покрытии стадиона. Вот он стоит перед ней, согнувшись над правым коленом и касаясь руками дорожки. Натянутая тетива. Сжатая пружина. Комок мускулов под прицелом десятка телекамер. На нем легкие шорты, майка с цифрой три и суперкроссовки настоящего спринтера. Трибуны замерли в ожидании. Хлопает выстрел – соперников сдувает вперед со страшной скоростью, а у него подошвы приклеились к покрытию… Участники забега уже обсуждают свои результаты, а он всё еще пытается отодрать кроссовки… Трибуны уже опустели, а он всё еще…

Да-а… Мишка покачал головой. Где уж тут бухгалтерию разводить – нам бы кроссовки оторвать для начала… Мы спортсмены, а не бухгалтеры. Вот! Хотя… какой он, к черту, спортсмен! Так… остаточное явление.