Аптекарша-попаданка. Хозяйка проклятой таверны - Диана Фурсова

Аптекарша-попаданка. Хозяйка проклятой таверны

Глава 1. Таверна, которой лучше не касаться

Запах спирта и аптечной ромашки ещё держался на кончиках пальцев, будто Марина только что сняла перчатки после смены. В ушах звенели приглушённые голоса — «капли в холодильник…», «проверьте срок…», «вызовите “скорую”…» — а потом всё оборвалось, как если бы кто-то резко закрыл стеклянную дверь торгового зала.

Тишина стала тяжёлой.

Марина попыталась вдохнуть и поперхнулась ледяным воздухом, от которого свело горло. Под щекой оказалась шершавая доска, пахнущая старым пивом, дымом и… плесенью. Не стерильный, не привычный мир аптеки — здесь всё было грубое, деревянное, скрипучее. И темно.

Она распахнула глаза.

Над ней нависал потолок с чёрными балками; между балок — паутина, а в ней дрожали серебристые нитки, как струны. В углу мерцала слабо-жёлтая свеча, поставленная в ржавую кружку. Слева, у стены, темнела печь — огромная, каменная, с раскрытым зевом, будто ждала дрова… или кого-то ещё.

Марина резко села — и мир качнулся. В голове ударило тупым, чужим. На миг ей показалось, что она видит себя со стороны: не в белом халате, не с собранными волосами, не с усталой улыбкой «да, я помогу», — а в простом грубом платье, на груди которого тёмными пятнами расползалась засохшая кровь.

«Кровь?»

Она подняла руки.

Руки были не её.

Пальцы — тоньше, кожа — чуть темнее, на запястье — старый ожог в виде полумесяца. Ногти обломаны, под ними — грязь. У Марины всегда были аккуратные ногти, хоть какая ни была смена, хоть сколько ни ругался заведующий на «не по инструкции» — она держала порядок, потому что иначе нельзя.

Сейчас порядок исчез. Остался холод, доски, чужое тело… и комок паники, который поднялся к горлу, как таблетка, застрявшая в пищеводе.

— Нет… — вырвалось у неё, и собственный голос прозвучал иначе: ниже, хриплее, словно давно не пил воды.

Она метнулась к ближайшему отражению — не зеркалу, а мутному стеклу окна. Подползла, цепляясь ладонями за пол, и уставилась в тёмный квадрат.

Стекло показало бледное лицо с синяками под глазами, растрёпанные тёмные волосы и губы, потрескавшиеся от ветра. Щёки — впалые, но упрямый подбородок выдавал характер. И взгляд… взгляд был её. Тот самый — цепкий, не сдающийся, который годами держал её на ногах между ночными сменами и бесконечными «а можно без рецепта».

Марина прижала ладони к вискам. В памяти вспыхнуло: яркий свет, сирена, резкий удар… и ощущение падения, будто пол ушёл из-под ног.

А потом — пустота.

И в пустоте чужие обрывки:имя— Элина.слово— «долги».шёпот— «ведьма».место— таверна на тракте.

Она зажмурилась, пытаясь собрать всё в одно, как собирают рассыпавшиеся таблетки в аптечном ящике: по цвету, по форме, по названию.

Если это сон — он слишком холодный.

Если это бред — он слишком логичный.

Если это… смерть — почему тогда пахнет плесенью и дымом, почему под пальцами занозы, почему сердце бьётся так громко?

Марина заставила себя встать. Колени дрожали, но держали. Она шагнула — и пол под ногами скрипнул так, будто недоволен её присутствием. В тишине это прозвучало почти как ответ.

В зале стояли столы, перевёрнутые вверх ножками, как мёртвые жуки. На стойке — пустые бутылки, в углу — бочка с треснувшим обручем. У стены — лестница наверх, туда, где, судя по запаху, был второй этаж с комнатами.

Она огляделась, и по спине прошёл холодок — не от температуры, а от ощущения, что в темноте кто-тоесть.

Не человек. Не зверь.

Просто… присутствие. Смотрит и молчит.

Марина сглотнула и пошла к стойке. Там лежал лист бумаги, придавленный камнем. Письмо было написано аккуратным почерком — слишком аккуратным для этого места. Чернила местами расплылись, но слова читались.

«…по воле покойного Хагена Ротта, владельца постоялого двора на тракте Трёх Миль, имущество и права переходят к Элине Ротт…»

Марина перечитала. Ещё раз.

Постоялый двор. Таверна. Наследство.

Дальше шёл длинный перечень: «печь каменная… мебель… два стойла…» — а потом короткая строчка, от которой у неё неприятно сжалось внутри:

«…при наличии долговых обязательств, указанных в приложении.»

Приложение лежало рядом — толстая пачка расписок с печатями. Даты. Суммы. Подписи.

И везде — имя Элины.

Марина — теперь Элина — провела пальцем по цифрам. Даже без привычки к местным монетам было ясно: это не «переживём до зарплаты». Это «похоронят под долгами».

Внизу последней расписки красовалась жирная печать с символом, похожим на перекрещенные ключи.

Ключи.

Она машинально посмотрела на дверь.

И увидела: на засове висел ключ — большой, железный, старый. Такой ключ не потеряешь… если только не захочет сам потеряться.

В горле пересохло. Элина — Марина — шагнула к двери, проверяя, открыта ли она.

Дёрнула ручку.

Дверь подалась легко, пропуская внутрь полоску серого дневного света. Снаружи потянуло сыростью, мокрой землёй и холодным ветром, который пахнул лесом и дымом костров.

Она вышла на крыльцо — и замерла.

Перед ней тянулся тракт: утоптанная грязь с колеями, по краям — пожухлая трава. Далеко, где-то за холмом, виднелась линия леса. Слева — пара покосившихся домов, словно маленькая деревушка при дороге. Справа — стойла и сарай, в которых было так же тихо, как и в таверне.

А на вывеске над входом, покачиваясь на ветру, висела доска с выжженным названием:

«У Чёрного Очагa».

Название показалось ей издёвкой.

Очаг — символ дома, тепла, жизни.

А здесь было холодно так, будто кто-то вырвал из очага сердце.

— Очнулась, значит, — раздался голос сбоку.

Марина обернулась.

У забора стояла женщина в сером платке и грубой накидке. Лицо — красное от ветра, глаза — щёлочки, в которых читалось не сочувствие, а осторожность. В руках она держала ведро.

— Ты… — начала Марина и запнулась, понимая, что не знает, кто это.

Женщина прищурилась ещё сильнее.

— Ага. Не помнишь? Или опять притворяешься? — Она плюнула в сторону. — Элина ты. Хозяйка. Только хозяйка такая, что лучше бы и не была.

Слова ударили больно. Марина почувствовала, как чужая память подсовывает ей обрывок: этот голос — Грета. Соседка. Та, что носила воду… и сплетни.

— Я… — Марина сглотнула. — Мне плохо было. Упала.

— Упала… — Грета хмыкнула. — Это ты умеешь. И мужиков с собой ронять, чтоб потом не поднялись.

Марина застыла.

— Что?

Грета подняла ведро повыше,