Коллектив авторов - Плавучий мост. Журнал поэзии. №2/2016 Страница 27

Мемориальная доска в Ц.Д.Л.

В Центральном Доме ЛитераторовКак взрыв сверкнул войны оскал:В Центральном Доме ЛитераторовМемориальная доска.И мир внезапно стал пустыннее.Пожарища.Руины.Тени.(Седой поэт с почтенным именемПронесся мимо по ступеням.Удачлив. Крови не оставил он –Спецкорр, конечно, не пехота).Поэты гибли не по правилам.Какие там права у роты!Права на стойкость и на мужествоИ на способность не быть слабымПоэту в боевом содружестве,А не в укромном дальнем штабе.Но вот предел правдоподобия:Не признанный своей державой,Как будто мраморным надгробиемВ углу придавлен ОкуджаваИ Панченко, правдивый, искренний,Пижонов резвых антитеза,И Слуцкий с огненными искрамиВ культе, продолженной протезом.Но не запечатлят для вечностиНа мраморе над мутной ЛетойВ бою потерянных конечностей,Ни даже пуль в сердцах поэтов,Ни вдруг запевших в дни военныеВосторженных и желторотых.Могла б услышать их вселенная,Но вот… успели только в ротах.Доска… И крохи не уляжется.Лишь оглавление потери.

И вдруг!Не может быть!Мне кажется!Идут, плечом толкая двери.Идут…Вглядитесь в них, погибшие!Не эти ли, – вы их узнали? –С окурками, к губам прилипшими,Нас хладнокровно убивали?Идут в буфет.А их бы в камеру.И на цемент со снегом голый.И доску. Только не из мрамора,А из тринитротолуола.

Нотам все ладно, чинно, чисто там.Смешные надписи на стенах.Сосуществует там с фашистамиАнтифашист, солдат бессменный.В Центральном Доме ЛитераторовМемориальная доска…

* * *

Грунтовые, булыжные – любые,Примявшие леса и зеленя.Дороги серо-голубые.Вы в прошлое уводите меня.

Вы красными прочерчены в планшетах –Тем самым цветом – крови и огня.Дороги наших судеб недопетых,Вы в прошлое уводите меня.

В пыли и в дыме, злобою гонимы.Рвались дороги в Кенигсберг и в Прагу.Дороги были серо-голубыми,Как ленточки медали «За отвагу».

Игорь Волгин

Стихотворения

Писатель и историк, достоевист, поэт. Доктор филологических наук, кандидат исторических наук, действительный член РАЕН, профессор факультета журналистики МГУ им. М. В. Ломоносова и Литературного института им. А. М. Горького. С июня 2010 года – вице-президент Международного Общества Ф. М. Достоевского. Ведущий программ «Игра в бисер» и «Контекст» на телеканале «Россия-Культура».

Автор сборников стихотворений «Волнение» (1965), «Кольцевая дорога» (1970), «Шесть утра» (1975), «Персональные данные» (2015) и др. Родился в 1942 г. в Перми в эвакуации.

* * *

Пермь – быв. г. Молотов, ныне Пермь (из энциклопедии).

Я родился в городе Перми.Я Перми не помню, черт возьми.

Железнодорожная больница.Родовспомогательная часть.Бытие пока еще мне снится,от небытия не отлучась.

Год военный, голый, откровенный.Жизнь и смерть, глядящие в упор,подразумевают неотменныйвыносимый ими приговор.

Враг стоит от Волги до Ла-Манша,и отца дорога далека.Чем утешит мама, дебютантша,военкора с корочкой «Гудка»?

И эвакуацией заброшенна брюхатый танками Урал,я на свет являюсь недоношен –немцам насмех, черт бы их побрал!

Я на свет являюсь – безымянный,осенённый смертною пургой.Не особо, в общем, и желанный,но хранимый тайною рукой –

в городе, где всё мне незнакомо,где забит балетными отель,названном по имени наркомакак противотанковый коктейль.

И у края жизни непочатойвыживаю с прочими детьмиЯ – москвич, под бомбами зачатыйи рожденный в городе Перми,

где блаженно сплю, один из судейтой страны, не сдавшейся в бою,чьи фронты из всех своих орудиймне играют баюшки-баю.

* * *

Воспряну ото сна,откину одеяло.Окончилась война,а мне и дела мало!

И только об одномжалею в те минуты –что смолкли за окномпобедные салюты.И, выровняв штыки,идут без остановкигеройские полкипо улице Ольховке.

Ах, мама, орденакакие у танкиста!Ну почему войназакончилась так быстро?..

* * *

В бледные окна сочится рассвет.Сны угасают – и сходят на нет.

Сизой поземкою занесеныпослевоенные долгие сны.

Как бы в последнее впав забытьё,видят сограждане: каждый – своё.Видит скрипач Копелевич к утрудочь, погребённую в Бабьем Яру.

Видит Вахитова, наш управдом,мужа, убитого в сорок втором.

Видит Сабуров, слепой гражданин,бой за Проскуров и бой за Берлин.

…Первый по рельсам скрежещет вагон.Поздние сны улетают вдогон.

Тонут в снегу проходные дворы –как проходные в иные миры.

О коммунальная юность моя!Все возвратится на круги своя.

Запах побелки и запах борщей.И не безделки – в основе вещей.

Что поколеблет, а что упадёт?Дело не терпит и время не ждет.

…Дым поднимается к небу прямей.Семь поднимаются хмурых семей.

Семь керогазов на кухне горят,хлопают двери и краны хрипят.

Хлопают двери – и, сон поборов,семь в унисон голосят рупоров.

Бодро внушает нам бодрая речьбедра поставить на уровне плеч.

Преподаватель Гордеев не зрябудит Россию ни свет ни заря.

* * *

Все думали, что с Гитлером войнапродолжится не годы, а недели.И, сев у затемненного окна,с надеждой в репродукторы глядели.

Как будто возвестить мог Левитан,что, накопив войска свои поодаль,мы совершили яростный тарани прорвались на Вислу и на Одер.

И что часы фашистов сочтеныи в Руре пролетарии восстали…Но мы уже оставили Ромныи к Харькову с боями отступали.

И мать моя, беременная мной,не ожидая помощи Европы,по выходным копала под Москвойкрутые, полных профилей окопы.

* * *

За пять минут до битвы Курской,как водится, в тени ветвей,на полосе ничейной, узкойшальной защелкал соловей.

За пять минут до канонады,в лесу, на линии огня,он выводил свои рулады,в ночи отчаянно звеня.Но бог войны, тоской объятый,с азартом сумрачным в кровивоскликнул: «Чур, певец проклятый,певец небес, певец любви!».

И пушки грянули. И стыларванулись танки на простор.…И в мире стало все как было,как всё в нём было до сих пор.

* * *

Октябрь сорок первого года.Патруль по Арбату идет.И нет на вокзалы прохода.И немец стоит у ворот.

И прусский полковнику Химок,сглотнув торжествующий вопль,как будто бы делая снимок,навел на столицу бинокль.

А что же столица?Стол и цаглядит тяжело и темно,как будто всех жителей лицастолица сплотила в одно.

Бредут от застав погорельцы,в метро голосят малыши,и вбиты железные рельсыкрест-накрест во все рубежи.

Нестройно поет ополченье,соседи дежурят в черед,и странное в небе свеченьезаснуть никому не дает.

…Но, смену всемирных коллизийприблизив незримой рукой,пехота сибирских дивизийгрядет, как судьба, по Тверской.

Но знает у ржевского лесастоящая насмерть родня,что в доме напротив МОГЭСак весне ожидают меня.

Меня прикрывает столица,меня накрывает беда.И срок мой приходит – родитьсятеперь – иль уже никогда.

Бьют пушки,колеблются своды –и время являться на свет!Октябрь сорок первого года.Назад отступления нет.

Стихотворения о войне

Вячеслав Куприянов

Хорошая погода

Солнцеуже не так одинококак над снегамисвежая зеленьнадежный союзникскоро май придетс Днем Победыиюньс днем началавойны

Герман Власов

* * *

манежа окна слуховыев нескучном брошенный букетя не жил здесь в сороковыекак нумизмат гляжу на свет

хочу нащупать эту нотунемое посмотреть кинотак гладят темную банкнотуизъятую уже давно

и если время гул случайныйгрязь от армейских колесницпускай мне выпадет опальныйрасплющенный между страниц

истории цветок сирении долгий завершая путьвсей тяжестью стихотворенийшагнет на грудь

Елена Игнатова