Таксист из Forbes 2 - Ник Тарасов Страница 2

С одной стороны — яркий, теплый и почти солнечный свет. РАДОСТЬ. Нежность. Она только что узнала что-то очень хорошее. Она гладила живот, и от этого прикосновения шли волны тепла.

Но с другой стороны, этот свет душила черная, липкая паутина УЖАСА.

Паника. Безденежье. Страх перед будущим.

— Поехали, — сказала она тихо, сразу же прижимая телефон к уху.

— Да, Лёш… Я вышла. Еду.

Она слушала, кусая губы. Интерфейс показывал, как черная паутина сжимается.

— Лёш, не надо… Ну перестань. Результаты хорошие. Врач сказала, мальчик здоровый, всё идет как по учебнику.

Пауза. Голос в трубке был громким и истеричным, я слышал обрывки фраз даже с водительского сиденья. Мужской голос срывался на крик, но это был крик отчаяния.

— Ну и что, что уволили? — она говорила твердо, но по щеке покатилась слеза. — Найдем что-нибудь. Я декретные получу… Лёша, ну не плачь, пожалуйста! Ты меня пугаешь… Мы справимся. Слышишь? Мы команда.

Я смотрел на дорогу, но видел ее эмоции. Ребенок был желанным. Долгожданным. Но муж потерял работу. И теперь новость о том, что с малышом всё хорошо, накладывалась на паническое понимание: кормить этого здорового малыша нечем.

Я знал, что это такое. Финансовая яма, когда ты ждешь ребенка. Точнее, Гена знал. Гена помнил, как занимал у тещи на коляску, когда Марина была беременна (правда, тогда случился выкидыш, но страх остался в памяти тела).

А Макс Викторов знал другое. Он знал рынок.

Я молчал всю дорогу до вокзала. Не лез с утешениями — слова сейчас дешевле грязи.

Когда мы подъехали к зоне высадки, она убрала телефон в сумку, шмыгнула носом и полезла за кошельком.

В кошельке сиротливо жались несколько купюр.

— С вас двести тридцать рублей, — сказал я, глядя в приложение.

Она протянула деньги.

— Спасибо.

Она уже взялась за ручку двери.

— Девушка, — окликнул я её.

Она обернулась, испуганно вжав голову в плечи. Ждала подвоха. Что сейчас начну знакомиться или хамить.

— Вы извините, я случайно услышал разговор. Про мужа.

Её лицо окаменело. Стыд полыхнул багровым.

— Не ваше дело.

— Не моё, — согласился я спокойно, глядя ей в глаза через зеркало. — Но я человек практичный. Сейчас логисты нужны позарез. Слышали про «Баер Транспорт»? Они в Чехове склад открывают, крупный хаб.

Она моргнула.

— Кто?

— «Баер Транспорт». Немецкая контора, но работают через наших. Я в приложении видел вакансию, пока заказа ждал. Зарплата белая, от восьмидесяти стартуют. Берут даже без опыта, главное — голова на плечах и ответственность. Там сейчас набор идет срочный.

Я соврал про «видел пока ждал». Я мониторил рынок труда для себя, прощупывая пути отхода, если с такси не выгорит. Эта вакансия висела у меня в закладках как «план Б». Хорошее место, стабильное.

Она замерла. Рука с ручки двери сползла.

— Восемьдесят? — прошептала она. Для Серпухова это были деньги. Спасение.

— Посмотрите в Хэдхантере. Прямо так и вбивайте. И пусть не тянет, собеседования у них завтра и послезавтра.

Её аура изменилась. Черная паутина на секунду ослабла и разорвалась. Сквозь неё пробился тонкий, дрожащий, но отчетливый лучик надежды. Зеленоватый, цвета весенней травы.

Она быстро достала телефон, открыла заметки.

— «Баер Транспорт»… Спасибо. Спасибо вам огромное!

— Удачи, — кивнул я. — И с пацаном вас. Здоровья ему.

Она вышла из машины уже по-другому. Быстрее. В походке появилась цель. Она не просто шла домой рыдать вместе с мужем. Она несла ему решение.

Я проводил её взглядом.

Поможет ли это? Не знаю. Может, её Лёша — идиот, который провалит собеседование. Может, вакансию уже закрыли.

Но я посадил семечко.

И иногда этого достаточно, чтобы мир не рухнул.

Я выехал с привокзальной площади, чувствуя странную легкость. Мысль о том, что я, возможно, спас чью-то семью от голода одним советом, грела душу.

Макс Викторов, кажется, начинал понимать, что информация — это валюта покруче биткоина. И тратить её можно не только на войну.

Глава 2

Три семнадцать утра. Время самоубийц, поэтов и тех, кого собственная память держит за горло крепче любого коллектора.

Я сидел на кухне в съемной квартире. Свет включать не стал. Единственным источником освещения служил экран телефона. Он выхватывал из темноты крошки на клеенке, кружку с давно остывшим чаем, подернутым противной маслянистой пленкой, и пепельницу на подоконнике.

Пепельница была чистой. Гена курил как паровоз, я же поборол эту привычку заняв его тело. Но убирать стеклянный кругляш не стал. Пусть стоит. Как памятник времён вредных привычек. Как напоминание о том, что у этого тела есть своя история, свои рефлексы и свои желания, которые мне приходится давить, как тараканов тапком.

Третья ночь без нормального сна.

Мозг Макса Викторова работал на холостых оборотах, перемалывая одни и те же данные, как заезженная жерновами мука. Тело Гены, наоборот, молило о пощаде. Глаза пекло, словно туда насыпали битого стекла, в пояснице поселился тупой, ноющий спазм. Организм требовал отключки, перезагрузки, хотя бы пары часов в режиме «выкл». Но стоило мне закрыть глаза, как перед внутренним взором всплывала камера над подъездом на Пречистенке.

Черный глазок объектива. Красная точка индикатора.

Я снова прокрутил в голове маршрут отхода. Черный ход. Крыша, прыжок, соседний двор, арка, переулок.

Камера висела высоко. Угол обзора у таких моделей широкий, но детализация страдает, особенно в слабо освещенных местах. Я был в кепке, козырек натянут на нос, куртка мешковатая. Походка… Походку я изменил ссутулившись, припадал на ногу (коленом тогда знатно ударился).

Для алгоритмов распознавания лиц, которыми так гордится мэрия, Геннадий Петров — пустое место. Цифровой шум. Статистическая погрешность. Моего лица нет в базах розыска, я не террорист, не злостный неплательщик алиментов федерального масштаба. Если бы всё было бы так просто — любое ЧП расследовалось бы за минуты.

Пока.

Это ключевое слово висело в душном воздухе кухни, как топор палача.

Не просто же так тут крутился тот туарег.

Я отхлебнул холодный чай. Гадость редкостная, вяжет рот и отодвинул кружку.

Подошел к тумбочке, сдвинул её. Ногтями поддел линолеум у плинтуса.

Маленький кусочек пластика лег на ладонь. Флешка Kingston. Моя страховка. Мое ядерное оружие.

Ноутбук на столе мигнул, выходя из спящего режима. Я включил авиарежим и подключил накопитель.

Папки открылись с легким шелестом жесткого диска.

Я снова пробежался глазами по названиям файлов.

Аудиозаписи. Три штуки. Голос Артура, спокойный и деловитый, обсуждающий мое устранение как неудачную инвестицию. Голос Ланского, скрипучий и осторожный.

PDF-файл. «Соглашение». Подписи, печати и даты. Все четко. Юридически безупречный документ о разделе шкуры неубитого