Сергей Маковский - Год в усадьбе

СЕРГЕЙ МАКОВСКИЙ. ГОД В УСАДЬБЕ. СТИХИ (Париж, 1949)

Посвящаю эту книгу моему сыну Ивану.

С. М.

ОТ АВТОРА

Поэмы, собранные в этой книжке, появлялись, в свое время, в зарубежных журналах и сборниках. Почти все задуманы и написаны «начерно» в Ржевнице (окрестность Праги), тому уж четверть века; большая часть вошла в отпечатанный мною, не для продажи, сборник «Вечер» (1941 г.). С тех пор, просматривая эти стихи, многое в них я решил исправить, изменить, переписать заново. Это побуждает меня издать их, в окончательной редакции, отдельной книгой.

«Рабыней времени ты рождена…»

Рабыней времени ты рожденаи на земле проходишь тенью, —но, обреченная исчезновенью,дочь праха, небу ты нужна.

О, вещая! Не умолкай, звучи…

ГОД В УСАДЬБЕ. Сонеты

Посвящаю Марине

ПОСВЯЩЕНИЕ («Я не жил там — жила с тобой мечта…»)

Я не жил там — жила с тобой мечта,с тобой, моей царевной светлоокой,на озере, где шепчет над осокойшершавый лист ольхового куста.

Там — сиротой росла ты одиноко.Мы встретились… И в песне неспростапечаль моя как будто заклятатвоей тоской по юности далекой.

Ты рассказать умела, как никто, —я рифмовал, хоть не всегда умело.В моем стихе воспоминанье пело,невольным вымыслом перевито.И муза с жалостью на нас глядела,когда подчас нам слышалось: не то…

Июнь («Слепительно хорош июньский день…»)

Слепительно хорош июньский день,цветут луга и пахнут медом травы.Прошелестят на берегу дубравы,чуть зыблется березок тонких тень.

О, благодать! О, вековая лень!Овсы да рожь, да нищие канавы.Вдали-вдали — собор золотоглавыйи белые дымки от деревень.

Не думать, не желать… Лежать бы сонно,прислушиваясь к шороху дубравсреди густых, прогретых солнцем трав,и — тишине и синеве бездоннойвсего себя доверчиво отдав —уйти, не быть… Бессмертно, упоенно!

Июль («Туманно озеро, и тянут утки…»)

Туманно озеро, и тянут уткинад порослью болот береговой.Я вышел в парк тропинкой луговой:и в парке сенокос, вторые сутки.

Бредут косцы вразброд, Веселье, шутки,и бедные ложатся под косой,вечерней окропленные росой,и колокольчики, и незабудки.

Ромашка, волчий зуб, дрема и сон,фиалки белые и синий лен…Мне жаль цветов, загубленных так рано.Собрав большой пучок, в цветы влюблен,спешу домой от вражеского стана, —а небеса горят, горят багряно…

Август («Спадает зной, хоть и слепят лучи…»)

Спадает зной, хоть и слепят лучи.Дожата рожь и обнажились нивы.Гул молотьбы в деревне хлопотливый,на пажити слетаются грачи.

Люблю тебя, мой август, — горячитвоих плодов душистые наливы,люблю берез разросшихся завивыи звезд падучих россыпи в ночи.

Люблю тебя, радушный, тороватый,с охотами, с ауканьем, с груздем, —люблю зайти далеко в бар косматый,в грозу и бурю мокнуть под дождемНе налюбуюсь на твои закаты,повеявшие ранним сентябрем.

Сентябрь («Спадает зной, хоть и слепят лучи…»)

Уж первой ржавчины предательские пятнарасплылись золотом и пурпуром в листве.Клубятся облака в хрустальной синеве,и тень от них бежит, меняясь непонятно.

Потянет холодком, наутро лед во рве.Озимые поля чернеют благодатно,вдоль придорожных меж цветут безароматнопоследние цветы в нескошенной траве.

Гвоздика липкая пестрит еще долиныи вереск розовый все медлит отцвести.В прозрачном воздухе тончайшей паутиныповисли и дрожат чуть видные пути.С небес прощальный крик несется журавлиный.О, лето милое, осеннее, прости!

Октябрь («Спадает зной, хоть и слепят лучи…»)

Осиротел бассейн. Давно ли дружнов нем отражались купы старых лип,и блеск играл золотоперых рыб,и шелестел фонтан струей жемчужной…

Теперь он пуст, теперь его не нужно.В немых аллеях только ветра всхлип,синицы писк, дуплистых вязов скрип,да ты, печаль моя по дали южной!

Примолкла жизнь, далёко племенаболтливых птиц, кроты зарылись в норах.Лишь воронье: кра-кра! И тишина.Куда ни глянь — пожухлых листьев ворох…Безлюдье, грусть, сухой предзимний шорохи первых заморозков седина.

Ноябрь («Пошел снежок, запорошило путь…»)

Пошел снежок, запорошило путь.В санях — беда, а не берут колеса,того гляди, раскатишься с откоса,да милостив Господь, уж как-нибудь!

В усадьбе от забот все смотрят косо,зима не ждет и людям не дохнуть:капусту рубят, мерзлую чуть-чуть,валяют шерсть, просеивают просо.

Мелькают дни в трудах по пустякам,а сумрак стелется туманно-сизый.Взойдет луна, в серебряные ризыоденет сад и тронет, по стенамдиванной, завитки тяжелых рам,рояль в углу, паркеты и карнизы.

Декабрь («Сегодня Рождество, сегодня елка…»)

Сегодня Рождество, сегодня елка,сегодня в детской с самого утратакой содом — шум, беготня, игра,Чуть сбилась набок нянина наколка.

А под-вечер столпилась детвораи сказку слушает про сера-волка.Да перед сном не жди от сказок толка, —я тороплю ребят: Ну, спать пора!

Не тут-то было. — Сказку, молят слезно, —еще одну, пожалуйста, одну!— Нет, дети, спать, — я повторяю грозно.И в теплую, живую тишинувсе погрузилось… Входит няня. — Ну?Что дети? — Спят. И полночь бьет. Как поздно…

Январь («Бело-бело, все снегом замело…»)

Бело-бело, все снегом замело,блестят алмазами поля-пустыни.Бело-бело, а небо — яхонт синий.Посмотришь в сад сквозь мерзлое стекло,

и не узнать: там чудо расцвело,пушистым кружевом заплелся иней…Уж подан чай. Дрова трещат <в камине.Кот жмурится. Светло, тепло, жило.

Мальчишки на дворе слепили турка,пыль от снежков столбом и смех до слез— Слышь, вы! Не холодно? — Что за вопрос!А в сказочном бору сигает юркокосой беляк, и бродит Дед-Мороз,и о весне задумалась Снегурка.

Февраль («Взметает, громоздит, взлохмачивает снег…»)

Взметает, громоздит, взлохмачивает снег,разбушевалась — ух! — крутит ночная вьюга,нахмуренной зимы бездомная подруга,и чудится, метель не отгорюет век.

В угрюмых пустырях, над гладью белых рекснует голодный волк и, торопя друг друга,не зная выхода из заклятого круга,храпит усталый конь и стынет человек.

Как души грешные над братскою могилой,в пушистом саване взметнутся сосны вдруг…Скорей бы огонек! Да нет, все уже круг,бушует ветер злей и буйной хлещет силой.Кружит сам леший тут… И в зарощи: тук-тук…Остановился конь. О, Господи, помилуй!

Март («На мартовском снегу еще скрипучий наст…»)

На мартовском снегу еще скрипучий наст,а с крыш веселые забрызгали капелии шапки белые в саду стряхнули ели.Воркует голубь, смел, нахохлен и грудаст.

Весна! Пасхальный звон в ее волшебном хмеле.Не рано ль? Но мечтать кто в марте не горазд?И воздух млеющий живым теплом обдаст,и слышишь, как поют весенние свирели.

В лугах подтаявших пузырятся ручьии тронулись пушком чуть розовым рябины.Упавшие черны, как угли, хворостины.Вез устали в кустах стрекочут воробьи.Крестьяне на гору из синей полыньивезут прозрачные и голубые льдины.

Апрель («Набухли почки верб, и перелески…»)