Яков Полонский - Стихотворения Поэмы Проза Страница 13

И страшно нем был мой испуг.

Стена была обагрена…

Дым застилал, как пелена.

Небесный свод — и от земли

Тяжелый поднимался пар…

Вдали пылали корабли,

И отражал залив пожар.

Ликуйте, гордые умы!

Могилу храбрых взяли мы…

Коварной славы сладкий дым,

Ты горек нам, ты дорог нам!

Но — фимиам необходим

Кумиру и его жрецам.

Когда ты снова посетишь

Наш императорский Париж,

Смутит тебя победный крик,

Как пляска после похорон,

Как сумасшедшего язык,

Как смех, в котором слышен стон.

Пускай наш новый полубог

Вкушает славу!.. Я б не мог…

Я для иного был рожден,

Иные цели смел таить,

И был, как бурей, увлечен

Туда, где я не мог любить…

И где, казалось бы, не след

Мне умереть в чаду побед…

Но — умираю… Все, что я

Любил когда-то, в эту ночь

Как будто около меня

Стоит и не отходит прочь.

Я вижу — вот моя семья…

Вот мать… вот нежная моя

Подруга… дети… Боже мой!

А это кто?!. Иль это бред?..

Какой-то призрак роковой -

В блестящей мантии скелет…

Ужели смерть?.. Зачем она,

Грозя, кричит: "Пылай, война!

Враждуйте, племена всех стран!

Вот вам республика и трон,

И христианство, и Коран,

Мадзини, и Наполеон!"

Скажи, что значу я пред ней

Со всею гордостью моей?..

Ее десница мне на грудь

Легла — и я, как тряпка, смят!

Освободи, брат! дай вздохнуть!..

Ага! да ты уж умер, брат!

Июля 20 дня, 1855

Нет, нет! не оттого признаньем медлю я,

Нет, нет! не оттого признаньем медлю я,

Что я боюсь — она не отзовется

Мне на мою любовь, холодный смех тая,

Что старая печаль, как лютая змея,

Опять в душе моей проснется!

Друг! разрушать мечты уж я привык давно

И сердце у меня готово к новым ранам;

Не в первый раз мне суждено

Быть самому себе тираном.

Но… если я любим… но если с первых слов

Она сама мне бросится на шею!..

Сказать ли, отчего я медлю и робею?

Кто перед женщиной, рыдая, пасть готов.

Тот не готов еще назвать ее своею;

Кто с юных лет страстей обуздывал язык,

Кто приучен людьми не верить их участью,

Кто к лицемерию привык -

Тому нужна привычка к счастью.

Так, если б грешнику нежданно отворен

Был рай небесный — долго б он

Не мог войти в него, растерян и смущен.

Измученной душой как бы не доверяя

Гостеприимной сени рая.

1855

ПРОСТИ

Пора… Прости! Никто не ведал

Глубоких тайн моих страстей,

И никому я права не дал

Заплакать на груди моей.

Любви прекрасным упованьям

Рассудком положа предел,

Страдая сам, твоим страданьям

Я отозваться не хотел.

Искал я счастья, но поверить

Не смел я счастью своему;

Мне было легче лицемерить,

Чем верить сердцу твоему.

<1855>

ЗВЕЗДЫ

Посреди светил ночных,

Далеко мерцающих,

Из туманов млечными

Пятнами блуждающих

И переплывающих

Небеса полярные,

Новые созиждутся

Звезды светозарные.

Так и вы, туманные

Мысли, тихо носитесь,

И неизъяснимые

В душу глухо проситесь,

Так и вы над нашими

Темными могилами

Загоритесь некогда

Яркими светилами.

<1856>

Мое сердце — родник, моя песня — волна,

Мое сердце — родник, моя песня — волна,

Пропадая вдали, — разливается…

Под грозой — моя песня, как туча, темна,

На заре — в ней заря отражается.

Если ж вдруг вспыхнут искры нежданной любви

Или на сердце горе накопится

В лоно песни моей льются слезы мои,

И волна уносить их торопится.

<1856>

— Подойди ко мне, старушка,

— Подойди ко мне, старушка,

Я давно тебя ждала.

И косматая, в лохмотьях,

К ней цыганка подошла.

— Я скажу тебе всю правду;

Дай лишь на руку взглянуть:

Берегись, тебя твой милый

Замышляет обмануть…

И она в открытом поле

Сорвала себе цветок,

И лепечет, обрывая

Каждый белый лепесток:

— Любит — нет — не любит — любит.

И, оборванный кругом,

"Да" сказал цветок ей темным,

Сердцу внятным языком.

На устах ее — улыбка,

В сердце — слезы и гроза.

С упоением и грустью

Он глядит в ее глаза.

Говорит она: обман твой

Я предвижу — и не лгу,

Что тебя возненавидеть

И хочу и не могу.

Он глядит все так же грустно,

Но лицо его горит…

Он, к плечу ее устами

Припадая, говорит:

— Берегись меня! — я знаю,

Что тебя я погублю,

Оттого что я безумно,

Горячо тебя люблю!..

<1856>

И. С. АКСАКОВУ

Когда мне в сердце бьет, звеня, как меч тяжелый,

Твой жесткий, беспощадный стих,

С невольным трепетом я внемлю невеселой,

Холодной правде слов твоих.

В негодование души твоей вникая,

Собрат, пойму ли я тебя?

На смелый голос твой откликнуться желая,

Каким стихом откликнусь я?

Не внемля шепоту соблазна, строгий гений

Ведет тебя иным путем,

Туда, где нет уже ни жарких увлечений,

Ни примирения со злом.

И если ты блуждал — с тобой мы врознь блуждали:

Я силы сердца не щадил;

Ты — не щадил труда; и оба мы страдали:

Ты больше мыслил, я — любил.

Общественного зла ты корень изучая,

Стоял над ним с ножом, как врач;

Я выжал сок его, пил — душу отравляя

И заглушая сердца плач.

К чему оно влеклось, кого оно согрело?

Зачем измучено борьбой?

О брат! пойму ли я при звуках лиры, смело,

Законно поднятой тобой?

Быть может, знать добро не значит зла не видеть,

Любить — не значит тосковать…

Что искренно нельзя и тьмы возненавидеть

Тому, кто сам не мог сиять…

Вот почему, когда звенит, как меч тяжелый,

Твой жесткий, беспощадный стих,

С невольным трепетом я внемлю невеселой,

Холодной правде слов твоих.

Июнь 1856. СПб.

НА ПУТИ ИЗ ГОСТЕЙ

Славный мороз. Ночь была бы светла

Да застилает сиянье

Месяца душу гнетущая мгла -

Жизни застывшей дыханье.

Слышится города шорох ночной,

Снег подметенный скрипит под ногой…

Дальних огней вижу мутные звезды,

Да запертые подъезды…

Боже мой! боже мой!

Поздно приду я домой!

Что же в гостях удержало меня?

Или мне было привольно

В сладком забвеньи бесплодного дня

Мучить себя добровольно?

Скучно и глупо без цели болтать…

И не охотник я в карты играть, -

Даже, признаться, не радует ужин;

Да и кому я там нужен!

Боже мой! боже мой!

Поздно приду я домой!

Мери сегодня была весела

И грациозно-любезна;

Но хоть она и умна и мила -

Нравится ей бесполезно.

Слушать — так, право, на горе мое,

Бредит героями… но до нее

Мне далеко, потому что невеста

Ищет доходного места.

Боже мой! боже мой!

Поздно приду я домой!

Олимпиада простее сестры…

Впрочем — глаза с поволокой,

Листа играет; во время игры

Пальцы взлетают высоко,

Клавиши так и стучат и гремят…

Все, будто в страхе каком-то, молчат…

Правду сказать, мастера ее руки

На музыкальные штуки!

Боже мой! боже мой!

Поздно приду я домой!

Виктор стихи нам сегодня прочел:

Дамы остались довольны;

Только старик отчего-то нашел,

Что чересчур мысли вольны.

Что молодежь нынче стала писать

Так, что не следует вслух и читать,

Вот и прочел я стихи эти снова, -

Ну, и не понял ни слова!

Боже мой! боже мой!

Поздно приду я домой!

Гости бывают там разных сортов:

В дом приезжают — вертятся,

И комплимент у них мигом готов,

Из дому едут — бранятся.

Что занимает их — трудно понять,

Всё обо всем они могут сказать;

Каждый себя самолюбьем измучил,

Каждому каждый наскучил.

Боже мой! боже мой!

Поздно приду я домой!

В люди как будто невольно идешь:

Все будто ищешь чего-то,

Вот-вот не нынче, так завтра найдешь…

Одолевает зевота,

Скука томит… А проклятый червяк

В сердце уняться не хочет никак:

Или он старую рану тревожит,