Людмила Кулагина - Да будет день! Страница 13

Я буду там

Два взгляда: мечты и реальность

Годам и смыслу вопреки,Я верю – будет жизнь другая.В виду я не имею рая, —Мой быт так не похож на скит.

Нет, я о сýетном и грешномЗемном райке опять мечтаю,Где – Франция, инжир, черешниИ дом у океана с края.

Там греет слух язык французский,Там сердцу милые места.Там с живностию их по—русскиОбщаться будем без листа.

Нет, нам не нужен переводчик:Прочь дипломатию послов.Язык любви поймёт, кто хочет, —Здесь тон и взгляд яснее слов.

Так было: ящерица, глазкиПрищурив, слушала меня,И кошка отвечала лаской,И обнял пёс средь бела дня.

Там буду собирать ракушки,Что в дар прилив мне принесёт, —Не знаю я милей игрушки.Да вот, пожалуй, что и всё —

Всё то, что мне для счастья надо.Но это всё не здесь, а там.Подкрасим бледный быт помадой:Где жизнь тесна – простор мечтам.

Разве счастье там, где море,Огороды винограда?Разве там не будет горя,И всегда ты будешь рада?

Разве местные проблемыОбойти бочком сумеешь?Разве вечную дилемму —«Быть? Не быть?» – решить сумеешь?..

Во французском государствеБудут также боль, старенье.Что тебе тот берег дался,Как вчерашнее варенье?..

От себя бежишь, спасаясь,Убежать пытаясь в детство.Но душа – нага, босая.Ей обуться бы, одеться

В платье кроткое смиреньяИ в терпения сандальи,Укрепить любви кореньяИ тогда – в любые дали!

Нет земли обетованнойВне твоей души без Бога.К морю радости обманнойСлишком лёгкая дорога.

Там, где всё легко и просто,Ждёт суровая расплата…Дождь прошёл, алмазов россыпьБлещет в золоте заката.

Любаньке, возмечтавшей жить в Гаграх

Ах, Гагры, Гагры, заповедный край!Там мандарины, море, пальмы…Когда дарил Бог этот рай,Мы под раздачу не попали.

А так хотелось с морем бытьНакороткé, роднее, ближе.Но был вердикт: в Тамбове жить,Купаться в местной мутной жиже.

Тема с вариациями

Письмо из Франции, открыточка из Вены,Нечастые междугородние звонки.Когда ж в судьбе моей настанут перемены,И рядом будут те, кто далеки?..

Ну, а пока – провинция России,Где ценности так пали и рубли.Лишь облака, как прежде, в неба синиБезвѝзово плывут, как корабли.

***

Тоска. Предвидя перемены,Душа волнуется, томится.То ль будущее бродит в генах,Пытаясь в новый день пробиться,

А, может, прошлое всплываетТяжёлой тёмною волною,Тоскливым волком подвывает,И тень его идёт за мною.

То ль настоящее так тускло, —Ни зги не видно, ни просвета.А где—то берег есть французский,Там яхты ждут начала лета.

Там зацветёт весной черешня,Оденутся в листву платаны,И осенят французов грешныхЦветными свечками каштаны.

Там море, солнце и улыбки,И сок пьянящий винограда.В мечту я прячусь, как улитка. —Ах, как во Францию мне надо!..

***

Тщимся выйти из мечтыВ мир реальный – я и ты.Он далёк, чтоб стать нам раем,И назад мы удираем…

***

Мы, вспомнив о прежних удачах,Не будем о прошлом жалеть.Оплачено счастье, вот сдача, —Осталось желаний на медь.

Маниловщина

Что было бы, если б сбывались мечтыИ пожеланья друзей в дни рожденья? —Кругом кущи были бы, а не кусты,А жизнь стала б – плод вожделенья.

И я бы тогда была вечно юна,Красива, стройна, словно серна,Хмелела б от радости, как от вина,Меня не касалась бы скверна.

Болезни и боль – те исчезли б совсем,И кости с утра б не хрустели.По жизни прошлась бы я, как по росе,Вослед мне соловушки пели.

И в жизни моей вовсе б не было бед,Одни были б счастье и радость.Я фруктов бы вволю съедала в обед,Не жизнь – перманентная сладость.

Сосед был бы трезв. И, возможно, поэт.А, может, учёный, писатель.И мне подвернулся б на…младости летПродюсер—ценитель—издатель.

Да что мне сосед?! Я б отдельно жила.Мой дом был бы где—то у моря.Текли бы неспешно и жизнь, и дела,И дом обходило бы горе.

Зима – та вообще бы на север ушла,И климат бы стал тёпл и мягок.Исчезли б из жизни весь мусор и шлак,Из сказок – Кащеи и Яги.

Правительство было б куда как честней,Чиновник – порядочен, вежлив.Жизнь, как таковая, была бы длинней,Убрав все несчастья из прежней.

Но чтобы сбылась эта сладкая блажь,Немногое, в общем—то, надо:На воду и хлеб сесть, с молитвой, в шалаш,Земные пройдя круги ада.

В городах

В Москве: путь от метро в библиотеку

Улыбка – тайна Моны Лизы…В ажурном кружеве оградСтоят дома, и на карнизе —Ворона серая. Вот сад:

Резные чёрные ворота,И грот – создание любви,Иль о досуге лишь забота, —Здесь всё имеет пышный вид.

И Храм, и росписи, и бликиНа куполах златых церквей,Где в ризницах Святые Лики.А на афишах – сонмы фей.

О, многоликая столица!Прекрасна и контрастна ты.И суеты печать на лицах,И равнодушия черты.

Здесь даже в тишь уединеньяВторгается желаний зов.Где истина? – Она – лишь мненья?..Где мудрость? – Не постичь азов.

Где ты один, а где с толпою?Как звук находит верный тон?Ответа ждешь, но пред тобоюЛишь мраморный стоит Платон…

***

Альбому с фотографиями,

снятыми в Париже, посвящается

Это всё то, что я знаю о счастье —Фотоальбом про Париж и меня.Краешком жизни к нему я причастна —Там я бродила чуть более дня.

Музыкой сердца названья звучали:Лувр, Сакре—Кёр, Монпарнас.Вывески броско о чем—то кричали.И в карусель эту впрягся Пегас.

Нет, в тот момент я стихов не писала, —Мне бы успеть лишь мгновенье застать.Чувство одно: я нашла, что искала.Жаль, что моим не судьба ему стать.

Город Париж для меня, в общем, нищей,Был недоступен, как аристократ,Но для фантазий прекрасной был пищей,Прелесть свою умножая стократ.

Столько местечек, приманок, искусов!Столько витрин зазывают: купи!Тот, кто познать не успел Иисуса,Запросто здесь мог с ума бы сойти.

Мне не дано той отравы напиться:Времени мало и пуст мой карман.Что ж, остаётся с мечтою проститься —Не состоялся с Парижем роман…

***

Стало небо светлей и добрей.Горизонт прояснился для взора,И лазурь засверкала морей.И желанный в Лютеции город

Ждёт меня – нет на свете милей.В ожиданье застыл в парке ослик.И залив, и дворцы королейЗазывают меня к себе в гости.

Остров Ре! Олерóн! Эль Мадам!Не хочу, чтоб меня вы забыли.Я приеду, соскучившись, к вам,Отчихавшись тамбовскою пылью.

Я приеду – родные, друзья, —Отдохнуть от ГУЛАГа—барака.Всей душой к вам стремлюсь нынче я. —Мне оставьте бокал «Бержерака».2

Вечная тема: жизнь и смерть

Летом на кладбище в Полынках

Вот белый крест, обвитый красной розой,И церковь на холме, и птицы на крестах.Здесь тленья дух творит метаморфозыИ превращает жизнь телесную во прах.

На Полынках горчит полынью воздух,Слезой насыщен колокольный звон,И не сулит он в вечности нам отдых,Но к покаянью смертных призывает он.

Здесь свежий холм, заваленный венками,Сквозь траур лент рыдает о любви.«Мементо мори» – говорит надгробный камень,Земного счастья так обманчив вид.

Гранитный памятник большой отгрохан праху —Как видно, в средствах недостатка нет.Достойно увенчалось счастье – крахом.Благополучья тлен навек унёс секрет.

«Мы – дома. Ты – в гостях». Не обольщайсяЦветущим видом преходящего греха.Призывом сладкогласым не прельщайся:Павлин куриные имеет потроха.

Лишь праведник достоин воскрешенья,Чей дух при жизни цвёл, а не смердил.Ждёт грешник Высшего суда решеньяПод звон колоколов и дым кадил.

Куда ни глянь – повсюду смерть иллюзий.Философ выбрал бы срединный путь:Жизнь не считая ни подарком, ни обузой,А смерть – от жизни шансом отдохнуть.

Но летом жизнь со смертью заключаетНа кладбище консенсус: всё цветёт.И не ворона – голубь тех встречает,Кто на свиданье с вечностью идет.

***