Людмила Кулагина - Да будет день! Страница 18

***

Листая глянцевый журналВ своей «хрущёвке» пропылённой,Где мир так узок, тесен, мал,Где «брежних» лет диван зелёный,

О чём я думала, когдаНа фото вип—персон смотрела,Где дом и вся их лабуда,Мечта меня какая грела?

А никаких—таких идейОни во мне не породили,И даже внутренний плебейНе пострадал от их идиллий.

Нет, вру, два раза он смутился.Не сильно, правда, так, чуть—чуть.Когда Билл Гейтсом возмутился,Прочтя рубиновую муть.

Ну, в смысле, речь шла о рубинах, —Так скучно – впору хоть зевать:Их столько скоплено у БиллаС женой, что некуда девать.

Рубины в серьгах, пряжках, брошах,Под лаком даже на ногтях!Билл для жены – мужик хороший,А ей плевать, что мир в лаптях,

И этим лаптем щи хлебает,И даже те – не каждый день.А кто—то камни собираетИ прочую там мутотень.

Журнал впервые я купилаАж за шестнадцать за рублей;Алкаш купил бы банку пиваНа этот глянцевый елей.

Там на страницах предпоследнихЕсть ценное – пора знать честь! —Журнал рецепт даёт для бедных —Как лучше лобстеров им есть.

Не всем рубины шлёт фортуна,И даже лобстеров – не всем,Кому—то нищету подсунет.Я, лично, лобстеров не ем,

Не потому, что их жалею,И не гринписовцев боюсь:Картинку вырву из «елея»,Начну жевать, поверь, – давлюсь…

***

Везением судьбы не обделённаяРаскрою суть, секрета не тая:То розова от грёз, то от тоски зелёная,Везу телегу под названьем «жизнь моя».

***

«Жизнь всё хуже, а юбка – всё уже».

Пахнет луком и лаврушкой, —Там картошка на плите.Я же – с книгой на подушке. —Был денёк, да пролетел.

Пролетел, как будто не был:То ль жила, то ль не жила.Вспоминала всяку небыль —Что во Франции была.

Фотографии смотрела:Вроде я, вокруг Париж,Только душу не согрелаКрасота чужих мне крыш.

А я живу в панельном домеУ реки, на берегу,То ли в доме, то ль в содоме.От тоски своей бегу.

То смотаюсь на природу,То на фото посмотрю.Всё трудней мне год от годаВлезть в объёмы прежних брюк.

Вот и варится картошка. —Эх, выручай хоть ты, плита! —То ли так на сердце тошно,То ль в желудке пустота…

Выписк из «палаты номер шесть»

Как славно пишутся стихи.Когда соседи «по палате»Не режут слух, милы, тихи,Когда не помнишь о зарплате. —

То – отпуск. Пролетают дни,Как кадры съёмки с ускореньем,И мы – растениям сроднѝ,И время созревать кореньям.

И на дворе стоит теплынь.Поди, начальство ловит рыбу…Напомнит горькая полынь,Что из моей ты жизни выбыл.

Остались мне мои стихи,И трав пучки – трофей прогулок.Как мы с тобой теперь тихи,А голос в комнате – так гулок…

***

Кто любит бездну, должен иметь крылья.

Что за птица тревожно кричит за окном,И твердит, как и я, об одном, об одном:О потерях своих и утратах, о том,Как неласков рассвет и холоден дом.

И душа, словно птица, крыльями бьет.Тех, кто к бездне стремится, одиночество ждет.Я пытаюсь забыться нерадостным сном.Но опять эта птица кричит за окном…

***

Наша память – и дёготь, и мёдС лугов разнотравья событий:То в светлый уносит полёт,То в грязном полощет корыте.

***

О, ночь! – бессонницы приют!И мыслей странных обитанье.Бегу я в мрачный твой уютДушой, уставшей от скитаний.

Одна. Лишь узкий лампы свет,Ночные шорохи и звуки.И чистый лист, как тьмы ответНа все мои дневные муки.

За полночь. Где—то за стенойЗвучит гитара, голос тонкий.Поёт не мне он, но со мнойИ для меня печально—звонкий.

В окне чернеет ночь без звёзд,И штору чуть колышет ветер.Ни сожаления, ни слёзО том, что всё пройдёт на свете.

***

Как после тягостной болезниСебя приятно открывать!И ничего мне нет полезней,Чем вновь надеяться и ждать.

Ещё надежды эфемерны,Ещё едва внимаешь им.Но – силы есть. Так где химерыОчередные, жизнь, твои?!.

***

Отравит душу чувств угар, —Он так всегда вначале сладок.Вскипит вода, и выйдет пар,И соли выпадут в осадок…

***

На старте думали – до финишаТак долго в горочку шагать.Но липнут годы, словно финики,И впереди – не путь, а гать.

***

Порою кажется, что память всё простила,И ветер времени обиды все унёс. —Смотри, чтоб душу ветром тем не просквозило,И сердце не остыло б, как ничейный пёс…

О городе, которого нет

Куда бы сбежать мне от горя—печали,От боли, болезней и груза всех лет,В какую бы тихую гавань причалить,В какой бы раёк земной взять мне билет,

Где можно забыть о беде и ненастье,Где радость лишь ждёт и душевный покой,Где будет безоблачным небо и счастье.Но где на земле уголок есть такой?..

Горчит даже счастье земное, и годыНа душу, как кольца деревьев, легли.А времени реки всё мчат свои воды,И тают в тумане мечты—корабли.

Вот праздника ждали мы, будто бы чуда.С утра волновались, спешили, пекли.А праздник нас предал, как тот же Иуда,И скучные будни опять потекли.

И праздник погас, да и будней—то мало —Ведь Парки не спят, нить судьбы теребя.Так много путей зазывают с вокзалов,Но только куда убежишь от себя?..

***

Я разучилась отдыхать,Безделью подставлять ладони.Боль сердца стала утихать.Цветёт крапива, пахнет донник.

В жару к реке ведут пути.Я рядом шла дорогой долга.Как мне теперь свой путь найти?..Смотрю на воду я подолгу.

Там жизнь своя течёт внутри.Куда? Зачем? Никто не спросит.На лист упавший посмотри:Так время жизнь твою уносит.

Что может тонущий листок?Причин и факторов стеченьемОн сорван с дерева не в срок.Плывёт, подхваченный теченьем.

Куда несёт его вода?Скорей всего, туда, к плотине.Пройдя водоворотный ад,Он где—то там застрянет в тине,

Где заводь мутная, затон,Зелёной ряскою покрытый.Ах, хоть бы лилии бутон,Навстречу солнцу днём открытый,

Или другой живой цветок, —Хоть что—нибудь, сродни надежде…Как времени неумолим поток!И мне не быть такой, как прежде.

Печать печалей, груз заботСвой след оставили надолго.Где взять мне сил, чтоб плыл мой плотВ залив мечты от камня долга…

Апатия

Лежала, вялая, лохматая,Читала горькую Ахматову,А вечером плелась к рекеС цветком шиповника в руке.Жарища днём на солнце страшная.Со мною тень – тоска вчерашняя,И от неё нет сил бежать.Я лишь одно могу – лежать,Читать чужих скитаний повесть.Желанья спят, и даже совестьУж не терзает душу мне.И сохнет роза на окне.В который раз она бутоном,Цветком мечты, сокрытым в óном,Надежду слабую рождает,Но он, бессильный, отпадает.Так и мои желанья ныне:Им не даёт цвести унынье.

***

Как хочется жизнью пожить мне счастливой,Не думать о долге и о долгах,Быть лёгкой, как ветер, порой – шаловливой,Текучей, как речка в цветных берегах.

Как хочется солнца, тепла, пониманья,Ракушки у моря в отлив собирать,И ощущать красоту мирозданья,На флейте ветров научиться играть.

Ценить каждый миг этой жизни, как чудо,В душе своей снова любовь созидать,Ошибки себе позволять и причуды,И всем всё простить, и себя оправдать.

Уйти от людей, чтобы к ним возвратиться,И каждому сердцу с любовью внимать.Но это сегодня мне – будто Жар—ПтицуВ дырявую сеть ночью тёмной поймать.

***

А сегодня день такой солнечный,И кортеж во дворе стоит свадебный.А я прокашляла почти пóл—ночи,А утром зарядку мне сделать надо бы.

А от шаферов во дворе веет площадью,Хорошо бы – брани да поменьше бы.И вообще – надоело по жизни быть лошадью,А хотелось бы по жизни быть – женщиной.

А где—то, точно не знаю, но есть – жизнь красивая.А я на кухне опять таракана застукала.И хоть плохо мне, но я – баба сильная,И не сломят меня эти страсти кукольные.

Я зарядку эту противную сделаю,И премудростей потом начитаюсь Óшовых,И на будущее хоть разок взгляну смело я,И покажется мне жизнь комедией грóшевой.

Так достали меня дружок мой с бронхитами,Что, овсянку не евши, сижу я тут и вотСублимирую то, что не надо бы, хитро я,И на душе моей вроде не так уж и муторно.

А потом, как всегда, день завертится,Я приёмник включу, побуду хоть Пьехою.А, может, Ангел мой ко мне ещё спустится…Да хорошо бы, дай Бог, чтоб «крыша» не съехала.

В бывшей «Ленинке» (библиотеке)