Евгений Блажеевский - Письмо Страница 19

«Покой матерчат под ногой…»

Покой матерчат под ногой,А облако, в привычке древней,Заснуло женщиной нагойНад обомлевшею деревней.

За пожелтевший березняк,Что встал за старенькой плотиной,Уходит росчерком косякИ трогается паутина.

Она касается лица,А под высокою берёзойРазбросаны семян сердца,Как бы в бумаге папиросной.

В верхах далёкий перезвон,Стоят деревья неподвижно,И всё вокруг, как будто сон,В котором и улыбку слышно…

КАЛУЖСКИЕ СТИХИ

Ольге Чулковой

Нет, пожалуй, печальней небес,Чем над нашей осенней равниной.Облака надвигаются безСуеты рококо, и лепнинойНебогато пространство для думО развалинах дивного замка,И невольно приходят на ум —Штукатурка, извёстка, изнанка,Пожелтевших белил густота,Вороньё над развалом помойки…И такая вокруг пустота,Словно ты на заброшенной стройке,Что упёрлась в небесную твердьАрматурою и кирпичами.О, не с нас ли, Всевышний, ответь,Началось в небесах одичанье?!.Ни плывущих в закате бород,Ни видений воздушного цирка… —Только белого света разбродИ дождливое небо из цинка.

Когда гуляет листопадВ глухую пору по округе,И листья, покидая сад,Кружат по улицам Калуги,И кто-то шепчет в полусне,Что старой вишни больше нет,И только чеховским пенснеВ траве лежит велосипед,А за оградой строгий дом,В котором лестница, как локон,При освещении такомПохож на Александра Блока… —То понимаешь, что пораИзбавить душу от привычкиИскать сравненья, что играНе стоит даже мокрой спички,Поскольку знаешь наизусть,О чём поёт лукавый табор…В провинции такая грусть,Что обойдёмся без метафор.

Родившись между небом и землёй,Жить в облаках, не зная про порядки,И, скажем, в Ниццу прилетать зимой,Как проститутки и аристократки.

Парить над парапетами мостаИ, уходя воронкой уже,Растаять без дубового крестаВ осенней дымке, в придорожной луже…

«Съезжает московское лето…»

Съезжает московское летоИ выброшен счёт лицевой.Любви золотая каретаДорогой летит кольцевой.

Мелькают столбы да берёзки,А мы остаёмся, увы,Одни на пустом перекрёсткеУже облетевшей Москвы,

Где вянут цветы, догорая,И пойман последний кураж,Где мимо, моя дорогая,Волшебный прошёл экипаж…

«В Сокольниках сентябрь. И я к Преображенской…»

М.Х

В Сокольниках сентябрь.И я к ПреображенскойДо станции метроШагаю через мост.А под мостом ленивая водаТечёт уклончиво,Как бы издалекаРождая эхо,И печалью женскойТревожат душуОсень и река.И видятся дома,Стоящие на склоне,И голубой дымок,Ползущий от люля,Зелёное пальтоИ баба на балконеНа фоне простынейИ прочего белья…

Всё кружится в лучахЧервонного заката,Уплывшего туда,Где ночь и перегной,Но женское лицо,Любимое когда-то,Опять, как наяву,Опять передо мнойПроходят наши дниВ квартире на девятомВысоком этаже,Где музыка и свет…Но столько лет прошло!И больше ни тебя там,И ни меня давным-Давно в помине нет.И что тебе сказать? —Что жил певцом опальнымПод сенью то серпа,То нового орла,Что проживаю яВ другом районе спальном,Что, вроде бы, женат,И мама умерла…

А за окном прошлиНемыслимые сроки.Тебе ж и тридцатиВесёлых лет не дашь…И может, потомуПишу я эти строки,Чтобы убить в душеЕщё один пейзаж.

НАБРОСОК

Ивану Сурину

Серый московский денёкОтговорил, поблёк.С неба летит снежок —Медленный порошокЛепится по фасаду,И открывается взгляду,Сколько в округе сырогоСурика,           сколько оловаОплавило фонари!..

Как на портрете Серова,Сумерки,             словно Ермолова,Возникли в проёме двери.

«Рассеялся, как дым сраженья»

Сергею Сурину

Рассеялся, как дым сраженья,Прекрасной молодости дым.Лишь в зеркале воображеньяЯ снова стану молодымНа миг         и отвернусь с тоскою,Забыв себя в полуседомМужчине, что живёт с такоюРастерянностью и стыдом…

«Лишь подводя итоги в декабре…»

Лишь подводя итоги в декабре,И глянув на судьбу с другого бока,На годы, что построились в каре,Поймёшь, как жизнь пуста и одинока.Где этот мальчик, в солнечном окнеСледящий белый крестик самолёта,Гудящего в осенней тишине,И римскую пятёрку перелёта,Скользящую по небесам на юг?..Где шалопай, лежащий на соломе,Который выбрал в скопище наукНауку грусти, что таится в слове?..Где эти люди, родина и мать?..Лишь призраки толпятся у порога,И продолжает сигарету мятьРука непроизвольно, и у БогаБессмысленно просить за мир, увы,Людей исчезнувших из обиходаБез суеты и горестной молвыВ той очереди серой, как пехота,Где ты стоишь, придвинувшись ужеК самой решётке, за которой безднаРевёт, как зверь — в подземном гараже,И просьба о пощаде бесполезна…

10

ЧЕРТА

«Я просыпаюсь в час самоубийц…»

Я просыпаюсь в час самоубийц,В свободный час, когда душа на волеИ люди спят, а не играют роли,И маски спят, отлипшие от лиц.Я просыпаюсь в час, когда сиреньТрагедию являет в палисадеИ мечется морской волной в оградеШтакетника, и в шапке набекрень,Познавший по окуркам все сортаЗаморских сигарет и злые муки,Блуждает бомж, и голубые мухи,Как искры, вылетают изо рта.Я просыпаюсь в час, когда метлаЕщё не шарит по пустым бульварам,И ужас бытия ночным пожаромТревожит жизнь, сгоревшую дотла.

«Когда зарождается смерч…»

Когда зарождается смерчИ гасит в приходах лампады,И пляшет безносая смертьПод ритмы беспечной ламбады,Когда этой пляски волчокВзаправду, а не на картине,Когда вместо глаза — значокСо звёздочкой посередине,Тогда не болезненный бредХудожника или артистаЯвляет на сумрачный светФантазии сюрреалиста,Где машет флажками урод,Где баба кричит истерично…И входит несчастный народВ кровавую реку вторично.

«В этом мире страшно быть объектом…»

В этом мире страшно быть объектом:Женщиною, полем и Байкалом…Из добычи становясь объедком,Доставаться грифу и шакалам.

«Напрасно… Не проси у Господа, простак…»

Напрасно… Не просиУ Господа, простак,Ни запоздалый кров,Ни запоздалый ужин.Ты появился здесьСовсем не просто так,Востребован судьбойИ для чего-то нужен.Как, скажем, мотылёк —Для пламенной свечи,Как бледный стеарин —Для ассирийской меди…Не знаю, почемуМерещится в ночиТомительный финалВ пошлейшей из комедий,С которой ты уйдёшь,Когда придёт пораЯвиться на конеБезумному ковбою…Всего не объяснитьПри помощи пера,В пустой бессонный часБеседуя с собою.Но можно поглядетьНа контур фонаря,Что отразился весьВ провинциальной луже,И аллилуйю спеть,За всё благодаря,И вспомнить про друзей,Чья жизнь сложилась хуже.

«Ещё одно лето, с которым так много надежд…»