Маргарита Агашина - Бабья доля (сборник) Страница 2

Первое доброе слово от институтских ребят – такое долгожданное и строгое – я услышала осенью 1947 года на нашем традиционном вечере одного стихотворения. Я читала тогда «Хлеб 47-го». Конечно же, памятна и дорога по-светловски неповторимая похвала, несколькими годами позже данная Михаилом Аркадьевичем двум моим стихотворениям:

– Всегда пишите «Варю» и «Юрку»! И я буду вас нежно любить и подавать вам пальто…

В 1950 году я окончила институт. Моя дипломная работа – поэма «Моё слово» – получила отличную оценку. Она была напечатана в журнале «Октябрь» в 1951 году. Тогда же её перевели в Болгарии, а потом в Корее. За эту поэму в 1952 году меня приняли в Союз писателей. И до сих пор я получаю добрые письма читателей об этой своей первой, по сути, работе и удаче.

Первая книга – сборник стихов «Мое слово» – вышла в 1953 году в издательстве «Молодая гвардия». Потом – «Бабье лето» (1956), «Сорок трав» (1959), «Стихи о моем солдате» (1963), «Девичник» (1972), «Песня» (1974), «Платок» (1975), «В каждой песне – береза…» (1984) и другие в разные годы, в издательствах Москвы и Волгограда.

С 1951 года я живу в Волгограде. Его судьба, его люди, его матери и вдовы, его стройки, дороги, его необъятные, нелёгкие поля – все это учило и учит меня жить, быть там, где все, горевать и радоваться вместе со всеми, не жалеть себя, оставаться самой собой. Благодарю судьбу за все годы, прожитые в этом городе, дорогом и любимом. За все выпавшие мне встречи. За все добрые слова, сказанные мне моими земляками.

…Если бы я жила в другом городе, я писала бы совсем другие стихи. А может быть, и совсем не писала.

Что было, то было…

Песни

«Что было, то было…»

Что было, то было:закат заалел…Сама полюбила —никто не велел.

Подруг не ругаю,родных не корю.В тепле замерзаюи в стужу горю.

Что было, то было…Скрывать не могла.Я гордость забыла —к нему подошла.

А он мне ответил:– Не плачь, не велю.Не ты виновата,другую люблю…

Что было, то было!И – нет ничего.Люблю, как любила,его одного.

Я плакать – не плачу:мне он не велит.А горе – не море.Пройдет. Отболит.

Растёт в Волгограде берёзка

Ты тоже родился в России —краю полевом и лесном.У нас в каждой песне – берёзка,берёза под каждым окном.

На каждой весенней полянеих белый живой хоровод.Но есть в Волгограде берёзка —увидишь, и сердце замрёт.

Её привезли издалёкав края, где шумят ковыли.Как трудно она привыкалак огню волгоградской земли,

как долго она тосковалао светлых лесах на Руси, —лежат под берёзкой ребята —об этом у них расспроси.

Трава под берёзкой не смята —никто из земли не вставал.но как это нужно солдату,чтоб кто-то над ним горевал.

И плакал – светло, как невеста,и помнил – навеки, как мать!Ты тоже родился солдатом —тебе ли того не понять.

Ты тоже родился в России —берёзовом, милом краю.Теперь, где ни встретишь берёзу,ты вспомнишь берёзку мою,

её молчаливые ветки,её терпеливую грусть.Растёт в Волгограде берёзка.Попробуй, её позабудь!

Солдату Сталинграда

Фатеху Ниязи

Четверть века назадотгремели бои.Отболели, отмаялисьраны твои.

Но далёкому мужествуверность храня,ты стоишь и молчишьу святого огня.

Ты же выжил, солдат!Хоть сто раз умирал.Хоть друзей хоронили хоть насмерть стоял.

Почему же ты замер —на сердце ладонь,и в глазах, как в ручьях,отразился огонь?

Говорят, что не плачет солдат:он – солдат.И что старые ранык ненастью болят.

Но вчера было солнце!И солнце с утра…Что ж ты плачешь, солдат,у святого костра?

Оттого, что на солнцесверкает река.Оттого, что над Волгойлетят облака.

Просто больно смотреть —золотятся поля!Просто горько белеютчубы ковыля.

Посмотри же, солдат,это юность твоя —у солдатской могилыстоят сыновья!

Так о чём же ты думаешь,старый солдат?Или сердце горит?Или раны болят?

«А где мне взять такую песню…»

Г. Ф. Пономаренко

А где мне взять такую песню —и о любви, и о судьбе,и чтоб никто не догадался,что эта песня – о тебе?

Чтоб песня по свету летела,кого-то за сердце брала,кого-то в рощу заманила,кого-то в поле увела.

Чтобы у клуба заводскогои у далёкого села,от этой песни замирая,девчонка милого ждала.

И чтобы он её дождался,прижался к трепетным плечам…Да чтоб никто не догадался,о чём я плачу по ночам.

Подари мне платок

Ивану Данилову

Подари мне платок —голубой лоскуток.И чтоб был по краямзолотой завиток.

Не в сундук положу —на груди завяжуи, что ты подарил,никому не скажу!

…Пусть и лёд на реке,пусть и ты вдалеке.И платок не груди —не кольцо на руке.

Я одна – не одна.Мне тоска – не тоска,мне и день не велик,мне и ночь не горька.

Если ж в тёмную ночь,иль средь белого дняни за что ни про чтоты разлюбишь меня, —

ни о чём не спрошу,ничего не скажу,на дарёном платкеузелок завяжу.

Лирика

Даже узкая дорога может на две разойтись

Письмо

Первый снег летит, едва заметен,в золотой, отжившей век, листве.Вдруг откуда-то рванулся ветери, кружась, понёсся по Москве.

И вступают с ветром в поединок,гордые холодной красотой,два дождя: серебряный – снежиноки кленовых листьев – золотой.

…Где-то в дальних дрезденских аллеях,о которых в письмах пишешь ты,в октябре деревья зеленеюти цветут июльские цветы.

Пусть цветут!Тебе они чужие,и с тоскою думать ты привыко кленовом золоте России,о холодной осени Москвы…

«Там чужой, незнакомый лес…»

Там чужой, незнакомый лес,незнакомых рек берега.Ты живёшь на чужой землеи идёшь по чужим лугам.

Ты мне пишешь о той странеи тоской не коришь судьбу.Только просишь:«Хоть что-нибудьнапиши о России мне».

«У лесных застенчивых фиалок…»

У лесных застенчивых фиалоквдруг смелеет запах по ночам…Подошёл – и лёгкий полушалокразметал по дрогнувшим плечам.

Пусть на нём, и ласковом, и ярком, —голубые чистые края.Но твоим приветам и подаркамне умею радоваться я.

Не тебя, хорошего, мне жалко,и не мне мила твоя гармонь.И пушистым краем полушалкане согреть холодную ладонь.

«Задохнувшийся пылью цветок…»

Задохнувшийся пылью цветокпочему-то забыт на окне.Никогда не узнает никто,что сегодня почудилось мне.

Никому не скажу про бедуили, может быть, радость мою.Я любимое платье найдуи любимую песню спою.

Заплету по-другому косу,распущу на виске завиток…И куда-нибудь прочь отнесузадохнувшийся пылью цветок.

«Говорят, что время правит веком…»

Говорят, что время правит веком,и что есть счастливая звезда…Я ждала такого человека,чтобы с ним остаться навсегда.

Пусть приходит, не сказав ни слова.Пусть не взглянет – обернусь сама.Только где увидеть мне такого,чтобы я влюбилась без ума?

Говорят, что есть большие двери,прячущие что-то от меня.Я хочу во многое поверить,даже если не смогу понять.

Я, наверно, страшно верить буду,верить сердцем, вопреки уму!Только где найти такое чудо,чтобы я поверила ему?

В дороге

Ветер снегом вагон забрасывал,разозлясь за стеклом окна…Вот она, сторона Некрасова,ярославская сторона!

Как в стихах его – не кончаетсябесконечных покосов ширь;над болотом шумят-качаютсяропотливые камыши;

возле леса, от снега белого,спит деревня, белым-бела;от колодца обледенелоготропка тихая пролегла;

поросли лопухом-репейникомзадымлённые стены риг.И мне кажется коробейникомподошедший к окну старик.

Он, во мне угадав нездешнюю,зорким глазом прильнёт к стеклу,скажет, окая: «Скоро Грешнево…»,не спеша запахнёт тулуп,станет медленно подпоясывать…

Ветер плачется, ночь темна.За окном сторона Некрасова,ярославская сторона.

«Я опять убегу!..»