Андрей Дементьев - Стихотворения Страница 27

«Живет отставной полковник…»

Живет отставной полковникВ квартире из трех комнат.Живет не один – с женой,Собакой и тишиной.

И всё у него заслуженно:Пенсия и почет,Голос в боях простуженный,Шрамы наперечет.

А жизнь-то почти прошла.И всё в этой жизни было…Да вот жена подвела:И сына не подарила,И дочку не родила.

Живут старики вдвоем.Писем не получают.Детей своих не встречают.Внучат не качают.И дом их пустой печален,Как осенью водоем.

Дерево

Я подумал – стать бы деревом,Чтобы весь свой долгий срокНе жалеть о всем содеянномИ о том, чего не смог.

Не страдая, не завидуя,Позабыв друзей своих,Молча встану над обидамиИ над радостями их.

Не грустя о днях потерянных,Буду ждать иной судьбы…

Почему не стать мне деревом,Коль в чести у нас дубы.

Друзья

В комнате моей светло и пусто.Но порой бывает тесно в нейОт воспоминаний, если грустно,От друзей, когда еще грустней.

Дружба, вероятно, как транзистор,Ловит на знакомой ей волнеНаши беды, радости и мысли,Если с ними мы наедине.

И друзья без умысла приходят,Как улыбка, дождик или сон.В доме ничего не происходит,Просто дом от всяких бед спасен.

Ничего я без друзей не значу,Ни черта без них я не смогу.И они не могут жить иначе,Видно, тоже у меня в долгу.

«Это как наваждение…»

Это как наваждение —Голос твой и глаза.Это как наводнение.И уплыть мне нельзя.

Всё затоплено синью,Синим взглядом твоим.Посредине РоссииМы с тобою стоим.

И весенние веткиНад водой голубойСловно добрые вехиНашей встречи с тобой.

Я смотрю виновато.Я в одном виноват,Что чужой мне была тыЧас иль вечность назад.

«Зимний пир – таков в лесу обычай…»

Зимний пир – таков в лесу обычай —Собирает много птичьих стай.И плывет по лесу гомон птичий,Словно за столом звенит хрусталь.

Собирая корм, синицы скачут,На снегу расселись снегири,Будто это расстелили скатерть,Вышитую пламенем зари.

Через сук салфетку перекинув,Над гостями клонится дубок.Набросали птицы под осинуКучу вилок – отпечатки ног.

Щедрый вечер им на третье подалС медом рог…Ты только посмотри:Раскраснелись, словно от работы,Сытые смешные снегири.

И, в густую хвою песни спрятав,Засыпают птицы на суках…А внизу стоят, как поварята,Пни в огромных белых колпаках.

«Смерть всегда преждевременна…»

Смерть всегда преждевременна…И с годами сильнейВ нас бессмертная, древняяЗреет ненависть к ней.

Сколько ты бы ни прожил,Что ни сделал бы ты —Это всё станет прошлымС подведеньем черты.

Сколько ты бы ни сделал,Всё покажется мало —От вакцины ПастераДо интеграла…

Сделать многое хочется,Даже что-то в запас,Чтобы жизнь, как пророчество,Непременно сбылась.

«Никогда не бередите ран…»

Никогда не бередите ранТой любви, что вас не дождалась,Что до вас слезами пролиласьИ прошла, как утренний туман…

Будьте выше собственных обид,Будьте выше ревности к былому.Всё пройдет, и всё переболит,Разнесет, как по ветру солому.

Просто очень поздно вы пришли,Кто же знал, что вы придете поздно?Не грустите по ушедшим веснам,Доброте учитесь у Земли.

Но как важен этот ваш приход!Пусть он был немного запоздалым,Ничего нам не дается даром,А любовь сомнения зачтет.

Дочери

У нас одинаковые глаза,Только твои сине́е.У нас одинаковые глаза,Только мои грустнее.У нас одинаковые глаза.И разные адреса.

И разные по утрам рассветыВ моем окне,На твоем этаже.И разные радости и секретыВ сердце твоемИ в моей душе.

Через беды,Через разлукиПровожает тебя мой страх.Слышишь сердце?Ты —В этом стуке.Видишь слезы?Ты —В тех слезах.

И приходят ко мне твои письма,Как в горло приходит ком…Словно ты на руках у меня повисла,Прибежав из разлуки в дом.– Здравствуй! —Строчки прыгают вверх и вниз.– Здравствуй!И продолжается жизнь…

Западные туристы

Приехали туристы из Германии.Из Западной,Где этот самый Бонн.Их ждали,Всё продумали заранее —Экскурсии, купание и сон.

Их поселили в номерах с балконами,Сперва оттуда выселив своих.Мне показались очень уж знакомымиУхмылки немцевИ нахальство их.

Я слышу речь,Пугавшую нас в детстве,Когда она входила в города…И никуда от памяти не деться,От гнева не укрыться никуда!

Они горланят в ресторане гимны.И эти гимны —Словно вызов нам.От пуль отцов ихНаши батьки гиблиНе для того, чтоб здесьНаглеть сынам.

Я понимаю —Мы гостеприимныИ для друзей распахиваем дом —Ждем их вопросов,Слушаем их гимныИ речи произносим за столом.Но эти,Что приехали из Бонна,Скажу по правде —Ненавистны мне.И снова мне и яростно,И больно,И снова я как будтоНа войне.

Они идут вдоль берега,Гогочут…Откормлены,ЧванливыИ горды.А рядом море Черное грохочет, —С родной земли смывает их следы.

«Как руки у Вас красивы!..»

Как руки у Вас красивы!Редкостной белизны.С врагами они пугливы,С друзьями они нежны.

Вы холите их любовно,Меняете цвет ногтей.А я почему-то вспомнилРуки мамы моей.

Упрека я Вам не сделаю,Вроде бы не ко дню.Но руки те огрубелыеС Вашими не сравню.

Теперь они некрасивы,А лишь, как земля, темны.Красу они всю РоссииОтдали в дни войны.

Всё делали – не просилиНи платы и ни наград.Как руки у Вас красивы!Как руки мамы дрожат…

«Грустит ночами старый дом…»

Грустит ночами старый дом.В нем поселились мрак да ветер.А дому снится на рассветеВсё чей-то шепот под окном.

Он просыпается, волнуясь,И, затаив дыханье, ждет,Что кто-то дверь его резнуюС привычным шумом распахнет.

Но тихо всё. Во мраке комнатТкут паутину пауки,Да половицы смутно помнятЕще недавние шаги.

Покинут дом весельем детским,Теплом хозяев и гостей.И никуда ему не детьсяОт трудной памяти своей.

Торжокские золотошвеи

Смотрела крепостная мастерицаНа вышитую родину свою…То ль серебро,то ль золото искрится,То ли струятся слезы по шитью.

И лишь ночами вспоминала грустно,Как бьется лебедь в лапах у орла…Откуда же пришло твое искусство?Чьим колдовством помечена игла?

А было так:проснувшись на печи,Крестьянка вдруг почувствовалаСолнце,Когда сквозь потемневшее оконцеПробились к ней весенние лучи.Как нити золотые,всю избуОни прошили радостным узором.Она смотрела воскрешенным взоромИ утро принимала за судьбу.Всё в ней дрожало,волновалось,млело.И белый свет —как россыпи огней.Она к оконцу оглушенно села…И вот тогдапришло искусство к ней.Пришло от Солнца,от надежд —оттуда,Где ничего нет ближе красоты.Она в иголку вдела это чудо,Ниспосланное небом с высоты.

И не было прекраснее товараНа ярмарках заморских, чем ее.Она надежду людям вышивала,И горе,и отчаянье свое.

Иронические стихи

Поэта решили сделать начальством,А он считает это несчастьем.

И происходят странные превращенья:Те, кто при встречах кивал едва,Теперь – как пальто – подают слова.Здороваются, словно просят прощенья.

Поэт не привыкК этим льстивым поклонам,К фальшивым взглядамПолувлюбленным.

Он остается во всем поэтомИ еще чудаком при этом.Прежним товарищем для друзей,Чернорабочим для музы своей.

И добрая слава о нем в народе,А он продолжает свое твердить:«Должность приходит и уходит —Поэзии некуда уходить…»

Березы