Людмила Кулагина - Да будет день! Страница 27

***

Вам не понять моей печали.Вам застит взоры блеск тельца.И было Слово Бог вначале,Но жизнь мы начали с конца.

Мы тьму тогда считали светом.Нам вместо Бога идол был.И кровь Святых на нём, на этом,Кто мумией до нас дожил.

Не мироточат его кости,И дух чудес не сотворит.К нему приходят бесы в гости,И он с трибуны говорит.

Не к покаянью призывает,Но в бездну указует путь.И легионы прибывают…А с ними – мрак, и кровь, и муть.

***

Не говорите в жизни «никогда»,Пока есть вера – чудеса возможны:В вино с ней превращается вода,И толпы накормить пятью хлебами можно!

«Куда? Со свиным рылом

да в калашный ряд?..»

«Со Святыми упокой…» —Просьбица немалая.Жил такой себе крутой,Господа не знал он.

Лишь земной знал интерес, —Так ему попустится:Вряд ли Ангел, скорей, бесЗа душою спустится.

Хоть проси, хоть не проси —А платить придётся:По грехам твоим, веси,Вечность отзовётся.

Тем, кто жизнью жил лихой,Мало не покажется.«Со Святыми упокой…»Так ведь кто ж откажется?..

***

За многопопечительностью вещной.В текучей жизни, где мечта убога,Мы упускаем шанс, забыв про вечность,Познав себя, постигнуть Бога.

***

Господь наш лучше знает, что полезнейДля наших душ. И если даст талант,К нему в придачу – бедность и болезни:Пигмей чтоб помнил, что не он – атлант.

***

«Мне отмщение, и Аз воздам»…К нам с неба вопиет Христос: «Спасайте души!»Но ветхие не слышат глас ни Ева, ни Адам, —Им кое—кто поближе шепчет в уши…

***

Душа моя, как бабочка, стремитсяИз тесных комнат тела упорхнуть,Ей опостылела греховная темница,В которой так легко забыться и уснуть.

Особенно теперь, когда посыплют снеги,И вьюги закружат свой хоровод.И тело тянется к теплу и неге,И мысли отплясали свой гавот.

А в мире горнем нет для тела места, —Там вечное пристанище души.Но я, увы, не Богова невеста…Когда умру, лампадку не туши.

Пусть теплится твой огонёк пред ЛикомСпасителя, – он в память о погибших нас.И, может быть, хоть раз мгновенным бликомОсветит мрак твоей души иконостас.

***

Господь постепенно меня отрываетОт всех моих крупных и мелких страстей.В дому одиночество нынче бываетВ числе долгожданных гостей.

Немного саднят ещё свежие ранки, —Любви невзаимной подсоленный след.Как к пиву положен кусочек таранки,Так горечи ложечка к мудрости лет,

Где вместо желаний теперь пониманьеСудьбы, суеты и греха,И где не спасёт от тоски многознанье, —Лишь вера, смиренье и строчки стиха.

***

С утра запасаясь терпеньем,Чтоб вынести тяготы дня,Себе говорю в утешенье:Господь не оставит меня.

Конца нет скорбям, искушеньям.Как жить, никого не виня?..И я говорю со смущеньем:Господь не оставит меня.

Остывши к надеждам и к чтенью,Не чувствуя в сердце огня,Шепчу я в душевном смятенье:Господь не оставит меня.

С судьбою сражаться, что с тенью,И, скорбные мысли гоня,Пред Ликом встаю на колени:– Господь, не остави меня!

***

Мир наш так хрупок – крыло стрекозы.В нём человек – как бескрылая птица,Жизни земной постигая азы,Редко кто в небо душою стремится.

В поисках счастья – иллюзий земных,Мы в суете забываем о Боге,Что возвестил о блаженствах иных, —К храму узки и тернисты дороги.

И на челе нашем вместо венцаВскоре печать свою «зверь» начертает.Страшно дожить до такого конца,Он не далёк, если вера всё тает.

Мир утонул, как в болоте, в грехах.Воздух пред Божьей грозою разрежен.Грязью наполнилась жизни река,И апокалипсис неизбежен.

Страстнáя пятница

Ночь не поёт, не стонет и не плачет,А, как усталый пёс, тихá лежит.Часы от суток мне отсчитывают сдачу.И ни одна звезда на небе не дрожит.

Там чернота за окнами такая, —Не приведи, Господь, искать в ней путь!И черноте той мрачной потакая,Опять средь ночи не могу заснуть.

В желудке (иль в душе моей?) изжога.И света хочется, и выпить молока.Настала пятница, когда распяли Бога.Быть может, оттого бессонница, тоска.

Вот потому заплакала природаВпервые после долгих зимних дней,Оплакивая сына человеческого рода,Который Богом стал и нам, и ей.

Но дождь утих. Без слёз и без рыданий,Черна, как ад, лежит устало ночь.И нет ни знака тех обетовáний,Что сможет смерть распятый превозмочь…

«Размышлизмы» о вещах и жизни

Когда в цейтноте шла по жизни,

Хватало лишь на «размышлизмы»

О стихах

Пожалуй, ничего нет в мире проще —Стихи дарить берёзам белым в роще,Когда, пронизанные золотом заката,Они – и как мечта, и за мечту расплата.

***

Раз уже есть навязчивость, то лучшеПисать стихи, чем «пережёвывать помёт».Так Фрейд и иже с ним нас учат. —Там, в небе, птица ест, но как красив полёт!..

***

Раньше мир чувств описать я хотела,Но представлялась себе полным неучем.Ум стал богат, обокрав моё тело, —Мыслей полно, да высказывать незачем.

***

Стихи мои слишком похожи на жизнь, —Достаточно в ней и жуков, и навоза.И всё ж в наших душах есть «зарубежи»,Где – сад, соловьи, одичавшие розы…

***

Под ливень полезно читать Губермана:Он голову лечит не то, что спазган!Недаром рифмуется он с доберманом, —Ведь здесь что ни «гарик» – то «пинчер» мозгам.

***

Подобно Буридановой ослице,И я, увы, не в силах раздвоиться —Между поэзией души и прозой быта:И рифмы дремлют, и полы не мыты.

***

Я обожаю запах миндаля, —Он для невротика – как музыка, как месса.Хоть понимаю разумом, что я, конечно, тля, —Но тля особая – личинка—поэтесса.

***

Чувства свои я в стихах воспою.Рифмы – что те же микробы, – заразные.Жизнь так похожа моя на твою,Только иллюзии разные…

***

О вине и о гордынеНапишу в стихах я ныне.Как избавлюсь от грехов, —Обойдусь и без стихов.

***

Свобода – лишь необходимость познанная.А я—то думала, свобода есть свобода.Как убедить свою мне музу позднюю,Чтоб для познанья перешла на хлеб и воду.

***

Игра в слова, что «фенечки» из бисера:Настолько ж бесполезны, сколь прекрасны,В них след мечты, как полосы от глиссера,Речную гладь смутившего напрасно…

***

Реакция на книгу Е.Е. Боева под названием

«Кураж канатоходца»

Ох, нет у меня куража,И мне не ходить по канату.Пегасу б достать фуража,Уму – обеспечить палату.

***

Посмотришь вокруг – ну, не жизнь, а бардак.Внутри от него – диссонанс, кавардак.Но, отразив безобразие в четверостишье,Хотя бы на время душе обеспечишь затишье…

***

Должна была бы идти полоскать свои тряпки,Пока есть вода – не успели ещё отключить.Посуда не мыта, а я всё чешу самолюбию пяткиИ рифмы ищу – как к пропавшему счастью ключи…

***

Лучшие строки, счастливые сны,Запечатленные кем—то, не мною,Вы – словно хвойная свежесть сосныВ праздничный вечер зимою.

***

Казалось мне, я жизнь свою постигла,Но что—то ночью на меня нашло.Я думала, бессонница настигла,А это вдохновение пришло.

***

Даст Господь – стихи попишем,А не даст – «сыграем в ящик».Кто всю жизнь чего—то ищет,Что—нибудь к концу обрящет.

«О себе, любимой»

Не часто отлепить сознание от телаМне удаётся, на себя взглянув извне:О чем я думала, чего ждала, хотела,Как уксус зрел в когда—то марочном вине…

***

В юности я увлекалась Спинозой,Тайны пытаясь постичь бытия.Жизнь отцвела. Вынимая занозы,Лишь о шипах её думаю я.

***

Суета сует опять закружит,На «потом» оставив тайны бытия.Как с луной светило дня не дружит,Так мой быт и философия моя.

***