Андрей Вознесенский - Тьмать Страница 50

И. Халип

Ирина, сирена Свободы,шопеновской музыки,забьют тебя до стыдобыбронированные мужики.

По телику шлемы и шабаш.Свалив на асфальт, скоты,«Шайбу! – лупили – шайбу!»Но шайбочка – это ты.

За что? что живут не слишком?за то, что ты молода?за стрижиную твою стрижку,упавшую, как звезда?

Ты что-то кричишь из телика.Упала, не заслоняясь.Отец твой прикрыл тебя телом.А я из Москвы не спас.

И кто на плечах любимыхтвоих, Ирина, плечах,почувствует след дубины?Ты ночью начнёшь кричать.

Лицо твоё вспухло, как кукиш,Губы раскровеня…Ты встретишь меня. Поцелуешь.А надо бы плюнуть в меня.

Памяти Г. С.

Розы ужасом примяты.На морозе речь охрипла.Игровые автоматыозверевшего калибрана канале Грибоедовасбили женщину навылет…Золотую беззаветнуюверу хорони, Россия!Власть уходит к гробоведам.

В себе Господа мы предали, —автоматы игровые.

Зачерпывая стропами,повсюду не из праздностина вкус я небо пробую,небо – разное.

Турецкое – с сурепкою,испанское – опасное,немножко с мушкой шпанскою,над Волгой – самогонное,похоже на слезу.Цимлянское – мускатное.Кто, в прошлом музыканточка,задела неприкаяннойдушою по лицу?

Зачем я небо пробуюнад тропкой психотропною?Чем ангел мне обмолвится?Вам не понять внизу.

Владимирское – вешнее,что пахнет головешкою.Попробуешь – повесишься…

Но я и таквишу.

Иду по небу на парашюте.катапультируйтесь из нашей жути!

Лишь тень оранжевая, скользима, —бросает корки от апельсина.

Я ног не знаю, я рук не знаю.лишь рвут предплечья ремни-гужи —

счастливый ужас парасознанья,абсолютной парадуши!

ОТСТЕГНИТЕ ПРИBЯЗНЫЕ РЕМНИ!Иду минутубез парашютаэлементарно, как до-ре-ми.

Чайку подошвами не примни.Мне не ответил Пётр за дверьми.

Как голуби мира, грязны мои кеды.Бонжур? Покедова!

Я понял истину, живя все годы:где Кант, где Шеллинг, где дождик сеет —не может быть на земле свободы.Переходите на парасейлинг!

Где наши семьи? и где «Дом Селенга»?Лишь свист осеннего парасейлинга.

Внизу фигурка идёт по водам.А хочешь – по небу походи.Являйся небу, забудь заботынад морем утренним в бигуди…

Какое небо под пяткой резкое!

И стало видно до древней Греции,где купол неба над водной пряжею,над человечеством овноедов —парасознаньем несёт напрягшимсяонемевшегоГанимеда.

Вот и сгорел, вроде спутников,кровушки нашей отведав,век гениальных преступникови гениальных поэтов.

Ты мне прозвонилась сквозь страшную полночь:«А ты меня помнишь?»

Ну как позабыть тебя ангел-зверёныш?«А ты меня помнишь? —твой голос настаивал, стонущ и тонущ:А ты меня помнишь? а ты меня помнишь?»И ухало эхо во тьме телефонищ —рыдало по-русски, in English, in Polish —you promise? astonish… а ты меня помнишь?

А ты меня помнишь, дорога до Бронниц?И нос твой, напудренный утренним пончиком?В ночном самолёте отстёгнуты помочи, —вы, кресла, нас помните?

Понять, обмануться, окликнуть по имени:А ты меня…Помнишь? Как скорая помощь,в беспамятном веке запомни одно лишь —«А ты меня помнишь?»

Пора! Дорожки свёртывают море.Домой – к Содому и Гоморре.

В приливе чувства безутешногос тебя подводная волнатрусы снимает, словно женщина.С тобой последний раз она.

Тьма ежей любого ростамне иголками грозила.Я на дух надел напёрсток.Жмёт, конечно. Но красиво.

Есть в хлебном колосе,в часах Медведицы —не единица скорости,а единица медленности.

Спешат, помятые,летят режимы,но миг – понятиерастяжимое.Кайфуя в фугах,спешите медленно,найдя в Конфуциимонады Лейбница.

Скорость кометнаястанет комедией.когда ты медленноглядишь как медиум.

В дыханье пахотыу перелескаесть мёдом пахнущийзевок релекса.

Смысл – в черепахе,не в Ахиллесе.

И нечто схожеев любви имеется —не в спешке скорости,а в тайне медленности.

Клоун обхохотался кубарем.Опупела публика —Класс!

– Шампаневича бы откупорили.– В цирке ласточка завелась.– Хулиганом небось подкуплена,дебютантка, малыш, под куполомо п о з о р и л а с ь!

– Чай, отечественное слабительное,на английское денег нет…Как прожектора сноп, в обителиочистительный брызнул свет.

Ржанья публика не сдержала.Оборжался пиджак в дерьме.Умирала до слёз Держава,опозорившаяся в Чечне.

Тяжко жить. К чему обличенья?Всё ложится на женские плечики.Облегченья нет, облегченья!Ты облегчилась.

Тяжек гнёт, тяжела свобода.Даже, может – потяжелей.Что естественно для природы,неестественно для людей.

Понимали её, естественно,лев, пичуга и конь в пальто.Где невольная дочь протеста?Где она? Не знает никто.

Она птицею улетела.Она ласточкою была.Птице нет никакого деладо условных добра и зла.

Я видал, как сверкнули крылышки —чирк!..С той поры шапито под крышеюназывается «Птичий цирк».

Беги, беги, беженка,на руках с грудным!На снежной дорожке бежевойне столкнись с крутым.

Греби, греби, беженка,к поезду, бегом.Беги, беги, белаяберёза за окном!

Под крики «Бей черножопых!Бей русских! Бей христиан!» —кружись полосатым крыжовникомзелёный Таджикистан.

Бедствие! Нет убежища.Гоним к берегам другим,ладошкой южнобережной,махнув, убегает Крым.

Вьюгою центробежноюрвёт нас до тошноты.Ты – ближнее зарубежье,и дальнее – тоже ты.

Беги, беги от группешника,сердечка уставший ком,несись, спотыкаясь бешено,по снегу босиком!..

Ротвейлером из «лендровера»ирод рычит: «Атас…»Беги, беги, родина,в ужасе от нас!..

Беги, беги, беженка,беги, беги, бе…Беги, беги, чудо Божие,беги, беги, Бо…

Над лугом погибшим Бежиным,по небу, в облакахбежит от нас Божьябеженка с ребёночком на руках.

Я тебя очень… Мы фразу не кончим.Губы на ощупь. Ты меня очень…Точно замочки, дырочки в мочках.Сердца комочек чмокает очень.Чмо нас замочит. Город нам – отчим.Но ты меня очень, и я тебя очень…Лето ли осень, всё фразу не кончим:«Я тебя очень…»

Наши трапезы – сладострастные,кулинарочка ты потрясная!

Ты вбежишь, только скажешь: «Здрасьте!» —умираю от сладострастья.

Воздух утром дрожит над прясламицеломудренным сладострастьем.

Полосатый арбуз матрасныйскоро лопнет от сладострастья.

Отдавайтесь до обладания.Заплывайте в любовь не в ластах!

Сладострастие сострадания.Сострадание сладострастья.

Ты написана белым фломастером,пахнешь сном и зубною пастою.

Твоя пятка – туз пятой масти.Можно спятить от сладострастья!

Как я в жизни пролоботрясничал,выяснял отношенья с властью…

От невзгод наших спрячусь страусомв твоё белое сладострастье.

Подобно антенке сотовой,поэзии стебелёкрастёт поперёк горизонта,общественности поперёк.

Ты был агрессивен крайнемеж общества немоты.Теперь средь всеобщей браниты – террорист доброты.

Одинокие твои мукине ведал телеэкран.Неверующие мухипитались из твоих ран.

Под радостный вой округиты муки с крестом сверял,где в горизонтальные рукивонзался перпендикуляр.

Беззвучный цвет – весь состоит из звука,в нём слышится небесная разлука.От этих мук Ван Гог отрезал ухо.

Пустынный дом наполнен голосами,они поют и пахнут круассаном,прислушайтесь – кайф колоссальный!

Как медленно ползёт стрела из лука!Скучна мне скорость света или звука.Лишь скорость мысли – сказочная штука!

Казука молча фору даст базукам,не без харизмы распевает щука,и я, безукоризненная сука,бужу тебя любовью, а не звуком.

солнце чёрное и красноенега нега негативнаярека река кареглазаяснега снега негасимые

На спине плыву устало.Холодочек за спиной.Зной пронзает золотой,словно клипы «Суперстара»…

Хорошо, что ты не сталамоей вдовой.

Дай мне выплыть из бездн. Я забыл тебя, брасс.Руки-ноги мертвы, бл…Дай мне, Господи, выплыть единственный раз.Дай мне выплыть.

Я любил в чёрной шапочке, как Фантомас,вздыбить лыжами Припять.Брасс мой, брат мой, предавший товарища брасс!Дай мне выплыть.

Доигрался, «играющий чемпион»?Рыбки детская киноварьпоумней, чем заносчивый черепок,дай мне вынырнуть.

Сколько всплыло дерьма! Ты одна, как луна,тянешь в жизнь. Неужелиоказалось сильней притяжение днатвоего притяженья?

Что-то стало со мною и со страной?Жизнь – без выплат…Изумрудная чайка над тяжкой водой,дай мне выплыть!

Нам предзакатный ад загадан.Мат оскверняет нам уста.Повторим тайно, вслед за Гайдном,последние семь слов Христа.

Пасхальное вино разлейте!Нас посещают неспростаперед кончиною столетьяпрощальные семь нот Христа.

Не «Seven up» нас воскресили.В нас инвестирует, искрясь,распятая моя Россияthe seven last words of Christ.

Пройдут года. Мой ум затмится.Спадет харизма воровства.Темницы распахнет Седмица —последние семь снов Христа.

Он больше не сказал ни звука.Его посредник – Красота.Душа по имени Разлука —последнее из слов Христа.

Я приду к тебе в чёрной мантии,в чёрных джинсах – привет фарце!Все пощёчины, как хиромантия,отпечатались на лице.

Я приду к тебе в мантии чёрнойи в Малевиче набекрень.Ты раздвинешь меня, как шторы,начиная свой новый день.

В Зале Чайковского лгать не удастся.Синие кресла срываются с круга —белой полоскою, как адидасы.Здесь тренируется Сборная духа.

Люди поэзии, каждую осеньмы собираемся в Зале Чайковского.В чёрных колечках пикируют осык девочке в стрижечке мальчуковой.

Государство раздело интеллигенциюпочти догола, точно в Древней Греции.Климат не тот. Холодает резко.В плюшевых креслах согреем чресла…

Сытый толкает тележку с провизией,родине нищей сочувствие выразив.Цензоры с визгом клянут телевизоры,не вылезая из телевизоров.

Гарри, сфугуйте над горькою оргией!Не обеспечивают охрануправоохранительные органы.Может, спасёт нас молитва органа?

Зал этот строился для Мейерхольда.Сборная духа пошла под дуло.Нынче игра в обстановочке холода.Не проиграй её, Сборная духа.

Была у меня девочка —как белая тарелочка.Очи – как очко.Не разбей её.

Ю. П. Любимову