Ю. Богомолов - Стихи Страница 7

Договор

Между мной и обстоятельствами – договоро ненападении.И обе стороны его выполняют аккуратно.Ничего дурного не предлагает мне провидение.А я, в свою очередь, избегаю войны, ненависти,нетерпения и мата.

И я не слушаю людей, которые говорят, что жизнь– борьба.И, что надо, не сняв пальто, тут же идтисражаться.Я вижу: в их глазах растерянность и беда.И неважно насколько красиво это потом будетназываться.

На сколько строчек растянут в учебнике историюнаших дней?Какие акценты расставят в словесном параде…По мне, так слабость всегда силы верней.А мягкость предпочтительнее, чем суровость вовзгляде!

«По молодости, строя планы…»

По молодости, строя планы,Ум вознося на пьедестал,Сосредоточенно и рьяноОсуществляем жизни план.

А жизнь, заправская кокетка,Нас водит за нос вновь и вновь.Ласкает редко, лупит меткоТак, что из носу хлещет кровь.

Утрись, дружок. Тебе – наука.Не надо забегать вперед.Вот-разум, редкостная штука,Но, словно галстук, шею трет.

Когда отстаиваешь право,Не загораживай обзор.И, если пылкого ты нрава,Смири избыточный задор.

Жизнь переменится мгновенно.Негромкий голос позовет.И так нежданно, незабвенно,Иначе время потечет.

Школьные лимерики

Неплохая, на вид, ученицаИсписала восьмую страницу.Затерялась меж строк.Ищут. Сбилися с ног.Неплохую, на вид, ученицу.

Замечательно развитый мальчикПочитал на досуге задачник.Сразу сделался плох.Напугал докторов,Дурачок. Лучше взял бы журнальчик.

Пожилой умудренный директорНе заметил свалившийся вектор.Он споткнулся. Упал.И надолго пропалАх, куда заведет его вектор?!

Собеседник случайный

Приятна морозная свежесть декабря.Утренний парк, свободный и печальный.В старости уже не нуждаешься в друзьях.В приятелях – да. А еще лучше –Собеседник случайный.

2014 год

Известный поэт

Поэт обманывает насЦепочкой выверенных строчек.И пишет он, не ставя точек,Чтобы порадовать наш глаз.

Но то, что радует наш глаз,К тому осталось сердце глухо.И слово, веское сей час,На самом деле, легче пуха.

И пусть он славы ловит миг,Любим народом беззаветно.Но, как по прихоти возник,Так и уйдет он незаметно.

Война

Была весенняя пора.И солнце ласковое грело.И муха сонная с утраНа мир взирала осовело.

Смятение билось, словно муха,О гладь оконного стекла.Но тихо зло шепнуло в ухо…И жизнь иначе потекла.В минуту вдруг возник туман.Взлет самолюбий и упрямстваИ ложь, сладчайшая, как пьянство,В конце концов свела с ума.

И бились стройные полки,Желая с честью быть убиты.И человечьих тел кускиЛетали, как метеориты.

Среди жестокости и зла,Среди безумства и подлогаДля смерти не было порога,Для жизни не было предлогаИ Землю поглотила мгла.

«Душа, как ясный день прозрачна…»

Душа, как ясный день прозрачна.Она свободна и щедра.Дает сполна: не надо сдачи.И улетает до утра.

Ей свет мирской глаза не застит.Ей дым мирской глаза не ест.Она тиха. Приходит: «Здрасьте»Уходит по-английски – «без».

Ее на праздник в зимний деньОкликнут бойкие товарки…Но лишь малиновая звеньАукнется в морозном парке.

«Я с тобою жила…»

Я с тобою жилаБез прощения и без награды.Ничего не могла.Только слышала: «так не надо!»

Пролетели деньки.Подступила пора увяданья.Дни мои коротки,Как короткое замыкание.

Я жила, как в войне,Свое глупое сердце стреножив,И досталось вдвойнеЗа усердие и за осторожность.

Мне досталась полоскаУнылого сжатого края.Я сама, как обноска,Как собака у жести сарая.

Я сама так жила.Как в гостях. Не живая.Ах, прости меня, мать,Я, как горница нежилая.

Осенняя лень

Потворствуя позднеосенней лени,Мы более всего безделье ценим.Покой, дремоту, созерцаньеИ мирное отсутствие желаний.

И потому наш путь – в поэты.Скрипи себе пером. Не сетуй.Поменьше задавай вопросовИ все сочтут, что ты философ.

На самом деле. Жизнь нам в радость.Попить чайку – какая сладость!Кота погладить, усмехнутьсяИ без причины улыбнуться.

Пускай – ноябрь, пускай – погода.Какое дело – время года!Какая важность – снег ли ветер,Когда живешь еще на свете!

Клен

Зима. Все тот же клен в окошко,Что и десять лет назад.Хотя печаль моя прошла.Осталась лишь в стихах.Деревья в сквере поределиИ сквозь них маячит новыйДом высотный, да дороги край.Огни, огни… Светло, как днем.Но ниточка меж нами не видна.Прощай. В долгу я пред тобою.Помню, плакался тебе в жилетку.А ты листом узорчатым меня утешил…

Быть может, авария произойдетВ таинственной ночной подстанции.И времени приметы исчезнут.И свет погаснет.И кончится бензин у пролетающих авто.Тогда тебе скажу я слово.В темноте.И ты его услышишь.

Поэзия

Никто не знает, как такое случается.Как душа и слово обручаются.На какой ступени существованияВозникает эта форма внутреннего сгорания,

Которую называют коротким словом – поэзия.И, которая на самом деле – лезвие.Лезвие острое и, в обращении, опасное.Потому, что не сыны мы у Музы, а пасынки.

И мало кому из нас Муза улыбается…А, по большей части, – человек мается.Не летит, как ласточка легкокрылая,А тянет, как бурлак, надрывая жилы.Тянет косную материю одиночества,У которого только имя. И нет отчества.Но, без которого не бывает пения,Музыки, великодушия и стихотворения.

Родная сторона

Дальняя моя сторона.Здесь полынь и крапива в ряд.Словно брошенная жена –Не нужна…Но туманит взгляд.

Июньские строки

Запах горячего пескаИ желтой травы.Вспоминаю детство.

У плотины – детвора.Ловят майкой уклеек.Жаркий полдень.

Дорога в лесу. СолнцеПросвечивает насквозьРжаво-голубые сосны.

Уж на обочине дорогиВ кольцо свернулся.На шее – оранжевый шарф.

Пятьдесят лет прошло.А кузнечики – все те же.И та же тень от дуба.

Низкие облака. Дождик холодный.СиротстваНеострая печаль.

Утро на даче

Сияет небо синевой,А озеро – серебряной каймой.И клумба сферой золотой

Взлетает ввысь. Благоухает воздух.Он легок. Сердце веселит.А соня-дом все еще спит,Давая себе роздых.

Трава сверкает от росы…И, если бы найти весы,Чтобы измерить тяжесть и объемы,То обнаружится – пространство невесомо.И время замерло.И утренник – всегда…И облаков застывшая гряда.

Песенка ни о чем

Отличная дорога,Когда тебя не ждут.И ты шагаешь в ногуИ сапоги не жмут.

Отличная работа,Коли в награду данОдин глоток свободыИ два гроша в карман.

Отличная столица,Когда б поменьше лжи…

И стоит помолиться,Если остался жив.

Середина мая

Отрада северных широт.Благословенная неделя.Пора, когда от солнца млея,Мы улыбнемся во весь рот.

Ну, здравствуй, середина мая!Пчелы медлительный полетТы – ожиданий оправданьеТы – отрицание невзгод.Какая радостная нота,Когда ее не слышит слух!Какая светлая работа,Когда ее свершает дух!

Но, лето жаркое грядёт –И кончен промежуток краткий…Все справедливо: редок мёд.И, видно, потому так сладок!

Туман

Исчезла сила тяготения. И мир виситв туманеНа волоске. Опоры нет.Мир в тусклом, ватт на двадцать,ожиданииНе радостей. Скорее бед.

Замки не открываются. И петли проржавели.От влаги бочки полны.Сады исчезли в дымчатой метели,Набухли и плывут сквозь волны.

Дома пришпилены. Заборы выцвели.Сапсана звук тосклив.И, если говорить о жизниТо непонятно мертв ты или жив.

Туман, туман, туман.Хоть вешай на него топор.Хотя бы гость незваный постучался.Калиткою ошибся, обознался,Заговорил, закашлял, засмеялся…Пусть даже и не гость. Хотя бы вор!

Осенняя дорога