Людмила Кулагина - Радость и грусть бытия Страница 7

Призыв к покаянию

Кто дружит с верою, тот с Лениным не дружен,Без Бога рай замыслившим создать.Хотя, конечно, рай землянам нужен,И за идею мы готовы пострадать.

Идея хороша, но воплощенье плохо.И не о том ли нам Писатель говорил[18].Ведь эхо слёз детей, смертей отцов и вздоховТем отлилось, кто выше Бога воспарил.

Кто вверг страну в братоубийственную бойню?!Террором красным мысль и веру убивал!Лежит на главной площади покойник,Что Царской кровью свои руки запятнал.

Кто отдавал жестокие приказы?Интеллигенцию страны считал «говном»?Не по его ли попустительству, указуПал Цесаревич искупительным овном?

Оплачен псевдорай невинных кровью.Россия в пепле жертв погребена.Ведь только под Божественным ПокровомПокой и славу обрести могла б она.

Помолимся всем миром и оплачемВсех тех, кто жертвою бессмысленною пал.Прости нас, Господи, и научи нас жить инáче,И отведи от нас трагический финал.

Культура красоты или красота культуры?

Вид из окна с уторкá,

пока не слыхать матерка

Рассвет золотил задремавшую реку,Деревьев макушки и лодок причал.Ещё нам по радио гимн «Ку-ка-ре-ку»Животворящее не прокричал.

Но ранние птахи свирельками пели,И клёкот вороний был нежен и мил,И спал ещё город в пуховой постели,Над речкой туман сизой дымкою плыл.

И солнце с ленцой над рекой поднималось,И мрак, и прохладу рассвета гоня.Над тихой рекою заря занималасьИюньского нового светлого дня.

К скамейке подъехала серая «Хонда».Из дверцы открывшейся вылез пижон,И зазвучало бравýрное «рондо»…Пижон, как и я, был рассветом сражён.

Он вынул из куртки игрушку – мобильник,И стал примеряться к пейзажу с рекой.В машине пел песню приёмник-будильник,А малый с мобильником двигал рукой,

Её направляя на утра красоты,На вид слева, справа и сизый туман,Прихлёбывал также из банки он что-то,Курил и снимал утра млечный обман.

Так мне из окна моего показалосьСквозь тюль, и решётку, и липу в окне,Но что им на самом там деле снималось,То было, конечно, неведомо мне.

Но как-то на сердце моём потеплело.Подумалось мне: «Нет, ещё молодёжьНе всё пропила, прокурила, пропела,Коль ты, Красота, в её душах живёшь».

И так стало мне и легко, и отрадно,И к парню хотелось тому подойти,И незнакомства разрушить преграду,И тёплое слово для парня найти.

Но, выпив из банки последнее пиво,А, может, коктейль, но, скорее, не сок,Он «щёлкнул» себя и закинул в крапивуБочонок пустой, а окурок – в песок.

Забрался в нутро «навороченной» «Хонды»,Снял тормоз с лошажьих «японовских» сил,Сплевал на дорогу и, слушая «рондо»,На нас наплевав, с ветерком укатил.

Ирине Бирюковой

Как хорошо, что у тебя есть краски,И чуткий глаз, и нежная душа.Когда ты прозу превращаешь в сказку,То забываешь есть, порой – дышать.

Вот охра просится сама в картину,И сам влечётся к ней ультрамарин…Вдруг появляется с пионами куртина,Чуть высвечена бликами зари.

В хрустально-перламутровом убореФигура девушки появится из тьмы…И бирюзовой дымкой вспыхнет море,Мою печаль своей волной отмыв.

Купаюсь в цвете. Зыбкость очертанийПритягивает душу, как магнит,И тонет прозы опостылевший «Титаник».А синева всё дальше вглубь манит.

Я уплываю в этот тихий вечерВ гондоле грёз от бед, борщей – от них…Мечта одна томит: хотелось вечноВ бесплотных жить Венециях твоих.

Миражи

Не жила, а ходила по лезвию.Может быть, ещё так же хожу.Но, в себе открывая поэзию,Как я рада её миражу!

Дивен слова прохладный оазис!И спасителен тем уже он,Что, надстройкой украшенный, базисСтал всё больше похожим на сон.

Но когда-то все сны отоснятся.Мне б отнять у забвенья хоть пядь!Миражей моих строчки струятся,Жизни воды бежали чтоб вспять.

День уйдёт, но какой-то кусочекСвоей жизнью теперь заживёт,И однажды бессонною ночьюВ одиночество чьё-то войдёт.

Жизнь моя заструится в ладошках, –Счастьем-грустью и вас заражу,И потянутся лунной дорожкойВаши души к моей – миражу…

Обращение к своему веку-времени

Нет, я ценю свою эпоху,Хоть и не всё приемлю в ней,И часто мне бывает плохо,И чёрен дёготь в мёде дней.

И слишком явны стали глазуУпадок, нравственности крах,И меркантильности заразуНа пьедестал возносит прах.

Жесток бываешь и неправ ты,Но тщусь тебя благодарить,Что наконец позволил ПравдуРабам-Эзопам говорить!

Таинственные знаки судьбы

Прислушайся к голосу Знака, –Судьба что-то хочет сказать.Так тон её неодинаков,Когда нам совет хочет дать.

То мёртвую птицу положитНа перекрёстке к ногам,То ногу споткнёт о порожек,То пальчики сложит в «фиг-вам».

Остынь и подумай о вечном,Не бегай за ветром в руках.Затепли пред óбразом свечку.Не рвись ты с упорством быка

К тобою же выбранной цели:У Бога свой план на твой путь.Не лезь ты в лазейки и щели, –Быть может, пора отдохнуть,

Задуматься, переосмыслить,Залечь, отсидеться в тени…Желаний твоих коромыслаКачают на плечиках дни.

Не всё, к чему рвёшься, полезноДля фибр твоей слабой души,Идёшь, может, к жалу ты лезвий,Что в плоскости лишь хороши.

Смотри, замечай, сердцем слушайТы голос негромкий судьбы,Она же ведь хочет, как лучше.–Мы слышим себя лишь, увы…

Вчера, сегодня, завтра… никогда

Понедельник и вторник, а вот и среда, –Поманили мечтой, пролетели.Ускользают недели в песок, в «никуда»Под шарманку шальной карусели.

То, что было «сегодня», вновь стало «вчера».Лишь надеждами «завтра» отсветит,Глядь, уже наступает на пятки пораВ «никогда» и «нигде» быть на свете.

Муха чёрною точкой в проёме-окнеВ перманентном своём постоянствеСуетится, всё ищет лазейку вовнеВ подневольном стекольном пространстве.

Рвётся муха на волю, на воздух, к весне,Хоть опасностей там и немало, –Как бы дятел её на «застукал» в соснеИ синица в сердцах не склевала б.

Не помощник я пленнице-мухе в окне:Моя участь с мушиной совпала.Я на муху смотрю, и всё кажется мне,Что сама я в ловушку попала.

Ловит жизнь нас, как мух, в паутину свою,Рвёмся к благам, лишь изредка – к Свету.Днями крутимся мы, создавая уют,Укрепляя тем самым тенета.

Завтра будет четверг. Пятница – постный день.И два дня в карусели весенней,Где дозволены праздность свободы и леньТолько тем, кто не ждёт Воскресенья.

Так в заботах-трудах вихрем дни пролетят.Взгляд из вечности: жизнь – лишь мгновенье.И на вкус безразличны мёд жизни и яд,Если выпить из чаши забвенья.

Письмо другу

Зайди ко мне, Евгений Боев,Возьми бутылочку вина,Чтоб пообщались мы без сбоев,Черпнув по истине со дна.

Давно с тобой мы не сиделиЗа рюмкой доброго вина,За это время поседели,И даль яснее всё видна.

Тебя как будто кто-то гонит. –Ты бизнесмен или поэт?!За счастьем призрачным в погонеМы не общались столько лет.

Кроѝшь как время, непонятно.На книжке пишешь: ты мне друг.Так объясни мне, глупой, внятно,Что ж пообщаться недосуг?

Намёки, спешка, недомолвки…Какая, к чёрту, дружба здесь?!Она практически умолкла,Осталась мутная лишь взвесь.

«Мы созвонимся», – обещаешь. –И на два года пропадёшь.Не позвонишь, ты это знаешь.Зачем обеты раздаёшь

Тогда налево и направо?Или не веришь – люди ждут?!Забвения всё глуше травы:Бурьяном скоро порастут

Те годы, что в своей каморкеЕрёмин кофе(м) угощал.Как крепок был напиток горький!Как щедр был тот, кто нас прощал

За невротические всплески,И за любовь, и за вражду –К любви незрелости довески;Как жажду, утолял нужду

В опоре, дружбе, тёплом слове,И в понимающем отце,О нас заботясь, бестолковых,Как добрый пастырь об овце.

Приди, обсудим тягот бремя,Тряхнём, дружище, стариной,И золотое вспомним время,И погорюем над страной,

Агонизирующей в муках,Из праха рвущейся восстать,Где взяток общая порука,Где процветают хам и тать.

Отвык, небось, от русской грязиТы там, в Германиях своих?Скупаешь землю, метишь в князи,Родное «я» сменив на «ich»[19].

А мы в родимой сторонеИмеем то, что заслужили,И с пожеланьем «Вы б так жили!» –Всё ищем истину в вине.

Не откупайся впредь стихамиИ пообщаться всё ж зайдиТы к поэтессе – другу – даме:Всё меньше шансов впереди.

Открытка с видом лагуны