Виктор Ерофеев - Время рожать. Россия, начало XXI века. Лучшие молодые писатели Страница 44

Сторож Вася открыл дверь. Хозяин пришел с девушкой в десятом часу ночи. У Васи автомат наперевес, престарелый, в Афгане воевал. Мы недолго. Я девушке колбаску покажу, и мы уедем. Я шучу, колбасу мы варим утром. Сейчас — никого, пустые помещения. Конечно, вы увидите, какие мясорубки огромные и чаны для варки и копчения. Образцы — у меня в холодильнике, в кабинете — хотите попробовать? Некуда? Да, поужинали мы плотно, не то слово. Где морозильник? Хотите войти? Лучше не надо. Там на крюках мясо висит. Колбаса — на складе. Это разделочный цех, это разделочный стол. Да, чистый. Каждый день его промывают и вытирают насухо. Маня… Покрывало постелить, наверное, лучше… Поедем ко мне… может быть… Ну, как хочешь, смотри. Сторож? Нет, он дверь сторожит. А представляете, если мужика напоить, бабу ему подставить, дать погулять, а потом — хуяк по шее, и — в мясорубку! Смеется. Да, Маня, представил, а вы веселая. Скажите, Джордж, а ваши зубы, такие белые и ровные — фальшивые? Если честно, то — да, смеется, но — не все.

Как вы смеете?! Так резко меня будить! Я спал, так сладко, так хорошо. Я трахал и кончал, кончал, а сон не кончался! Я был сильнее всех быков. Я — Бог быков, плодородия и любви! И ноги дрожали, и ноздри дрожали, все коровы томились и жаждали, ждали меня — меня! Низкое, вибрирующее «муууууу» проносилось над всей землей! Как вы смели меня будить? Как вы смеете держать меня в тисках? Я бык или не бык? Тяжелый молот летит со скоростью рока. Неотвратимо и больно. Он мой враг. Я иду на тебя! Напружинился, разъярился бык. Меня нельзя дразнить, выводить из себя — вы поплатитесь, вы пожалеете. Я страшен и зол, неукротим, как сотни взорвавшихся бомб! Разнесу! Мышцы наливаются силой, скрипит станок, разгоняется кровь, сталь и мышцы — одно. Навстречу молоту — удар мышц, еще удар, и отскакивает многотонный молот, как мячик, танцует тяжелый рок. Разнесу… Силен, но не-хва-та-ет сил… Наковальня не ведает боли. Поддается упругое тело, начинает сдаваться, прогибаться под молотом, пропустил — не встретил всего лишь один удар, устал, — и жалобное, стервенеющее «муууууу»! Мууууууууууу! Будьте прокляты, сучьи дети! Мууууууу-ииииии-ааааах! Хрустнул хребет, и заработал молот быстро-быстро, легко пошло, всё легче с каждым разом. Бык захрипел, задергался и показал язык, толстый, синий и очень вкусный, захлюпала, поплыла кровь, из морды закапала, с языка, потом полилась малой и тихой речкой, почти черной от густоты. Молот чавкал и бил, завораживал до отупения. Стоять и смотреть — смысл жизни. Мясо, как мясо, чавкает и пружинит, пропитывается кровью, смешивается перед употреблением, туша бесформенная, неживая, скоро застынет, затвердеет, как мрамор. И будет сон. Тихое, бесформенное «мууууу…».

До свиданья, Маня, до свиданья. Чудесный вечер и чудный стол. Подвез до подъезда, проводил до порога. Вы — человек интересной судьбы, и ваше мясо… Не забуду тебя никогда.

Маня не может спать. Маня мается, живот, как камень. Ворочается в постели. Тяжело с непривычки. Который час? Глубокая ночь или раннее утро. Французы сказали бы — утро. В России — глубокая ночь. Часы раздражают, тикают по мозгам. Маня встает и ползет к зеркалу в ванной. Синюшная кожа, протухший взгляд. Необходимость что-то сделать. Маня решает — два пальца в рот или в попу шланг. Шланг приятнее. Пока затекает — чуть-чуть подремать, потом посидеть, отдаваясь потоку. Голова — в ладонях, локти — на коленях, еще немного — и можно спать. Кажется, отлегло. Не страдаю бессонницей. Постель сохраняет тепло. Знобит и морозит — все же насилие над телом. Согреваюсь, уютно, носом в подушку, одеяло на голову, только маленькая дырочка для сопелки. Берлога в снегах.

Иду по длинному деревянному коридору — то ли конюшня, то ли хлев. Слева, в стене, маленькие темные комнаты, они, как кельи, малы и темны. Кажется, в них горят лучины, и, определенно, кто-то есть. Наверное, мертвые монахи. Я отвожу взгляд, не хочу провокаций, гляжу перед собой — пол деревянный, дощатый, темный. Зашевелилась какая-то глыба, знаю, что живая, плотная масса. Я гляжу — в темноте, на моем пути стоит бык, иссиня-черный, отливает лиловым. Смотрит на меня. Я зла не держу. Протягиваю ему свои руки, раскрываю ладони — смотри, я без оружия. Бык ступает навстречу, приближается, тянет морду, у меня холодеет спина, но я не отвожу взгляд — его глаза влажные, словно от слез, ресницы дрожат, он совсем рядом, прогибаются половицы под его весом, они дрожат от каждого шага его копыт, голова крупным планом — морда перед моим лицом, я чувствую коровий запах, молочно-навозный, приятный, он кладет мокрый нос в мои ладони и дышит, он вдыхает — ладоням холодно и щекотно, выдыхает — тепло и влажно. Я понимаю: это — друг. Прохожу дальше, мимо быка. Он ступает за мной, покорно и тихо. Мне спокойно и хорошо. Он мой друг и защитник. Но коридор упирается в стену, тупик, я оборачиваюсь. Бык медленно наклоняет голову и рогами поднимает половицы. Часть пола поднимается, словно щит. Бык проваливается в подполье. Начинается землетрясение. Всё — и пол, и стены — ходит ходуном, я цепляюсь за стену, вижу — стоят мои мама и бабушка. «Стойте, — говорю я им. — Не подходите, не наступайте сюда, здесь — бык». «Где?» — говорят. «Здесь, под полом». «Давай, посмотрим». Мы, втроем, поднимаем половицы, разбираем пол. открывается дыра — там, на дне, на земле, лежат останки огромного животного, полуразложившегося, видны кости, череп и клочки черного мяса… Звонит телефон… Я отбрасываю половицы. Отскакиваю. Я хочу закричать. Звонит телефон… Ужас мешает выдавить крик. Я хватаю ртом воздух. Звонит телефон… Бли-и-ин…

Звонит телефон. Сердце колотится. Господи, который час? Я поднимаю трубку. Говорит friend:

— Ты что, мать, не подходишь?

— Да я сплю еще… Спасибо, что разбудил.

— Слушай, вчера тебя твой учитель Тотошка искал, беспокоился, мне звонил. Говорит, что весь вечер плохо себя чувствовал… Как у тебя прошло?

— Нормально.

— Слушай, а что ему от тебя надо?

— Кому?

— Учителю твоему.

— В смысле?

— Он к тебе не клеится?

— Ты, что — сдурел?

— Вы в гостинице тогда чем занимались?

— Мы медитировали.

— А он тебя, случайно, не трахнул?

— Ты не понимаешь, всё очень серьезно. Ладно, дай мне поспать, я всю ночь не спала.

— А что такое? Заболела?

— Обожралась.

— Американский дяденька перекормил? С ним тоже — серьезно?

— Ты у него спроси. Ладно, пока.

Кладу трубку. Почему — «дяденька»? Нормальный, земной, настоящий мужик. Человек интересной судьбы. Только непросветленный.

Владимир Белобров, Олег Попов

МУХА ИЛИ ЛАВРЕНТИЙ ЗАЙЦЕВ В КОМАНДИРОВКЕ

Зелень лавра, доходящая до дрожи…

Лаврентий Зайцев чистил зубы в туалете купейного вагона, глядя в зеркало на проносящиеся у него за спиной заснеженные верхушки деревьев.

«Достаточно чистый вагон, — подумал Лаврентий, обработав верхние зубы и перейдя к нижним. — Скоро приеду на место. Куплю шишек… кедровых… Достаточно чистый вагон…»

Не успел он это подумать, как мимо пролетела муха, сделала круг и нацелилась приземлиться Лаврентию на лоб. Лаврентий вспугнул муху энергичным движением бровей и уха. Муха передумала садиться на лоб и, отлетев подальше, села на лампочку.

Лаврентий перестал чистить зубы, поднял голову и уставился на муху. Изо рта у Зайцева появилась белая пена.

«Я был не прав… — он тыльной стороной ладони утер рот. — Я ошибался. Если мухи летают, значит, вагон не так уж и чист. Тем более зима, в которой мухам места нет. Зимой мухи где-нибудь спят… Мухи спят между стеклами… Наверное, эта муха спала между стеклами теплого вагона, а теперь, когда мы едем по Дальнему Востоку, она проснулась от холода… Вот оно как интересно стало жить… Муха залетает в вагон в теплых краях и засыпает, ни о чем не думая. Тем временем, поезд везет ее хрен знает куда через всю страну! Она просыпается от холода… просыпается и дрожит!.. Ничего не понимает… Хватит ли у нее ума не вылетать из поезда на улицу? Или она вылетит и погибнет…»

Кто-то снаружи нетерпеливо подергал ручку…

«Скоро моя остановка», — Лаврентий Зайцев взял мыльницу, вытряхнул мыло в дырку на шпалы, согнал муху с лампочки на окошко и накрыл сверху мыльницей. Осторожно, чтобы муха не вылетела, надел крышечку и сунул мыльницу в карман.

Из-за двери закричали:

— Заснул, что ли?!

— А что, нельзя?

Зайцев открыл дверь. За дверью стояло три человека. Бабушка в тапочках, пузатый мужчина в спортивном костюме и молодая светловолосая девушка в лосинах.

Лаврентий Зайцев хотел сказать что-то грубое, но, заметив девушку, позабыл, что. Ему показалось, что он влюбился в незнакомку с первого взгляда.

«Как я ее раньше не заметил, — подумал он с грустью. — Четвертые сутки еду… Эх… Выходить скоро… Я не успею с ней объясниться… И никогда… никогда в жизни ее больше не увижу… А ведь именно ее образ преследовал меня с юности… Она как две капли воды похожа на девушку-наклейку из ГДР на моей первой гитаре… Некоторые ребята обклеивали немецкими бабами всю деку, но я — нет. Мне всегда нравилась только одна… Я и женился на похожей, думая, что она такая же прекрасная, как девушка с моей гитары… А она оказалась заурядная стерва с чулочной фабрики… Сидит теперь дома и ждет, когда я вернусь из командировки и привезу ей заработанных диким трудом в Сибири денег на тряпки…»