Сергей Маслаков - 69 Страница 4

Дав­но это бы­ло... Но тот пе­ри­од ни­ког­да не мо­жет сте­реть­ся из па­мяти. Преж­де все­го по при­чине сво­ей нас­то­ящ­ности. Сво­ей ре­аль­нос­ти. По при­чине та­кого силь­но­го эф­фекта, вре­за­юще­гося впе­чат­ле­ния, что это не­забы­ва­емо. Ни­ког­да.

В то вре­мя мы бы­ли 100%-но жи­выми. И по­тому нич­то не мог­ло скрыть­ся от нас, с чем бы мы не встре­чались. Мы ре­аги­рова­ли на все вос­хи­щен­но. И мы зна­ли, что с этим де­лать. И мы зна­ли, что са­ми дол­жны де­лать. У нас не бы­ло ни кап­ли сом­не­ний, ни кап­ли ко­леба­ний в том, что, рас­плас­ты­ва­ясь на тра­ве и наб­лю­дая, как му­равьи тас­ка­ют тра­вин­ки - это и бы­ло то, са­мое-са­мое важ­ное, что мы дол­жны бы­ли де­лать. Ни одер­ги­вания ро­дите­лей, ни что-ли­бо дру­гое не мог­ло убе­дить нас тог­да, что мы за­нима­ем­ся не чем-то пра­виль­ным, не чем-то важ­ным. Мы зна­ли, что пра­виль­но и что важ­но. Для нас. Тог­да.

И так про­ходил день ото дня. В этом сос­то­янии пол­ней­шей вов­ле­чен­ности, пол­ней­ше­го пог­ру­жения в то, что нас ок­ру­жало, с чем мы соп­ри­каса­лись... Мож­но ли бы­ло это наз­вать чем-то иным, как - Жизнь в пол­но­те её про­яв­ле­ния?

Сей­час... Сей­час мы си­дим в со­ци­аль­ных се­тях. Шур­фим от стра­ницы к стра­нице. Чи­та­ем чьи-то чу­жие мыс­ли, вос­хи­ща­ясь глу­биной, точ­ностью ска­зан­но­го пе­чат­ны­ми тек­ста­ми. Пы­та­ем­ся вста­вить своё «Я», пуб­ли­куя свой ком­мент, с пре­тен­зи­ей на то, что наш ком­мент впол­не до­тяги­ва­ет сво­им за­яв­ле­ни­ем до умо­пом­ра­читель­но­го по­лета мыс­ли. Рас­смат­ри­ва­ем кар­тинки или фо­то, не на­ми на­рисо­ван­ные или сфо­тог­ра­фиро­ван­ные. Ну в об­щем... Вы в кур­се, чем мы тут за­нима­ем­ся. А на ули­це в это вре­мя по-преж­не­му ле­та­ют пти­цы, а в тра­ве по-преж­не­му пол­за­ют му­равьи, а на не­бе по-преж­не­му плы­вут не­пов­то­римые в сво­ем каж­дом мгно­вении из­ме­ня­ющи­еся об­ла­ка. Всё те же ше­дев­ры. Как бы­ло тог­да... Но те­перь это уже не для нас...

Для нас сей­час на­иваж­ней­шим яв­ля­ет­ся про­цесс под наз­ва­ни­ем «вклю­чить­ся в сеть» сра­зу пос­ле про­буж­де­ния. По­тому что мы ищем се­бя. По­тому что мы пы­та­ем­ся что-то там по­нять, осоз­нать, про­ник­нуть­ся. Мы мо­жем осоз­на­вать, что по­теря­лись и хо­тим об­рести се­бя об­ратно. По­это­му мы дол­жны оз­на­комить­ся с тон­на­ми ин­форма­ции в пе­чат­ном и ви­зу­аль­ном ви­де, что­бы пос­ле лет блуж­да­ний в этих деб­рях, мы смог­ли на­тол­кнуть­ся на то, что даст нам тол­чок или им­пульс к про­буж­де­нию из сна, в ко­тором пре­быва­ем, уже не про­сыпа­ясь лет эдак ...дцать.

И вот мы та­кие бед­ные и нес­час­тные. Оди­нокие и не­поня­тые. По­терян­ные и от­вержен­ные. Мы на­ходим­ся в сво­ем по­ис­ке смыс­ла жиз­ни. Той, ко­торой дав­но не име­ем. Мы пи­лиг­ри­мы и стран­ни­ки не на этой зем­ле, а в прос­то­рах вир­ту­аль­ной «ре­аль­нос­ти». И по­ка мы пи­лиг­римс­тву­ем и странс­тву­ем, пры­гая от лай­ков до но­вых рас­сы­лок со­об­ществ, прос­мотров но­вых фо­то сво­их вир­ту­аль­ных дру­зей и ком­мента­ри­ев к ним, чте­ни­ем не сво­их выс­ка­зыва­ний и тво­рений «пе­ра» здеш­них зав­сегда­та­ев, та про­дав­щи­ца, у ко­торой в ма­гази­не мы всег­да ото­вари­вались, уже ле­зет в пет­лю. Бук­валь­но... По­тому что ник­то не ска­зал ей доб­ро­го сло­ва от сер­дца, ког­да она в этом так нуж­да­лась. И я в том чис­ле...

Без­домная со­бачон­ка, про­бега­ющая ми­мо, не по­лучит от ме­ня со­сис­ку из мо­его па­кета и там за по­воро­том по­падет под ко­леса ма­шины. Мне не­ког­да от­вле­кать­ся от сво­его ми­ра. Ми­ра не­допо­нято­го ок­ру­жени­ем ге­ния. Прек­расно­го че­лове­ка, к ко­торо­му не тя­нут­ся. Осоз­на­юще­го та­кие вы­соты и пог­ру­жа­юще­гося в та­кие глу­бины, что с этой вы­соты или из этой глу­бины я уже не спо­собен ви­деть смер­тную аго­ничес­кую тос­ку в гла­зах ближ­не­го, ко­торые во­пи­ют о по­мощи.

Мы пред­почтем на­писать дру­гому, чем поз­во­нить, пред­почтем поз­во­нить, чем встре­тить­ся. Но ка­кое ко­личес­тво тек­ста мо­жет за­менить не­об­хо­димость ус­лы­шать чей-то го­лос? Или ка­кое ко­личес­тво слов по те­лефо­ну мо­жет за­менить же­лание встре­тить­ся с че­лове­ком гла­зами и иметь об­ще­ние из уст в ус­та?

Че­му мы дей­стви­тель­но на­учи­лись до умо­пом­ра­читель­ных ре­зуль­та­тов, так это в... со­вер­шенс­тве об­ма­ныва­нию са­мих се­бя. Мы ежед­невно при­нима­ем «бла­говон­ную» ван­ну жа­ления се­бя. Рас­ти­ра­ем­ся ма­зями от­ча­ян­но­го, за­час­тую ни­куда не ве­дуще­го, са­мопо­ис­ка. Воз­жи­га­ем ку­рения не­дос­той­нос­ти ми­ра по от­но­шению к се­бе... А в это вре­мя всё то, что ме­ня ок­ру­жа­ет - гиб­нет. А мне поч­ти все рав­но. А рань­ше я мог ры­дать толь­ко, уви­дев раз­давлен­но­го май­ско­го жу­ка. Тог­да дав­но, пом­ни­те, ког­да еще жил...

У тех, кто уже про­шел че­рез не­кото­рый опыт, спро­сите, и они вам от­ве­тят мак­си­маль­но чес­тно - «Здесь вы се­бя не най­де­те». А где я се­бя най­ду?

Там, где ты хоть что-то смо­жешь сде­лать для дру­гого. Там ты се­бя и най­дёшь. И ниг­де бо­лее...

Проснуться наяву. Шаг третий.

Бит­ва с трех­гла­вым дра­коном. Нес­мотря на то, что шпри­цов для инъ­ек­ций с целью пог­ру­жения нас этим ми­ром в нар­ко­тичес­кий сон мно­жес­тво, сле­ду­ет осо­бо вы­делить один из ос­новных и на­ибо­лее эф­фектив­ных из них - на­ши мыс­ли. Имен­но они, на­ши мыс­ли, (как и в той пес­не по­ёт­ся: «Мои мыс­ли, мои ска­куны...») уно­сят нас от ре­аль­нос­ти, от дей­стви­тель­нос­ти, от са­мих се­бя в та­кие да­ли, от­ку­да мно­гие уже не воз­вра­ща­ют­ся. Из все­го сон­ма мыс­лей, в на­шу го­лову при­ходя­щих, мож­но вы­делить три на­ибо­лее дес­трук­тивных ви­да: мыс­ли о прош­лом, мыс­ли о бу­дущем, и мыс­ли о дру­гих лю­дях.

Мыс­ли о прош­лом по­доб­ны кам­ням, при­вязан­ным к шее. Это как пра­вило мыс­ли о собс­твен­ных глу­боких па­дени­ях, оби­дах и не­зале­чен­ных ра­нах. Обыч­но мыс­ли из прош­ло­го - это мыс­ли, зас­тавля­ющие в оче­ред­ной раз пе­режи­вать все те бо­ли и стра­дания, ко­торые бы­ли пе­режи­ты че­лове­ком ра­нее.

Мыс­ли о бу­дущем - это мыс­ли-воз­душные зам­ки, по­вер­га­ющие нас в мир ил­лю­зий, фан­та­зий, ко­торым не суж­де­но сбыть­ся. Они бы­ва­ют сла­дос­тны, по­тому что мыс­ли о бу­дущем - это обыч­но фан­та­зии на те­му удов­летво­рения тех пер­со­наль­ных нужд, ко­торые че­ловек не­допо­лучил до сих пор.

Мыс­ли о дру­гих лю­дях - это мыс­ли, ко­торые по­рой нак­ры­ва­ют нас ог­ромной вол­ной-цу­нами и свя­заны с те­ми, кто сде­лал нам боль­но, уни­зил, оби­дел, пре­дал, на­гадил, пре­неб­рег, не оце­нил. Это во­об­ра­жа­емый ди­алог со сво­ими обид­чи­ками, от ко­торо­го за­кипа­ет кровь. И мозг. Эти три ви­да мыс­лей и яв­ля­ют­ся тре­мя го­лова­ми од­но­го Дра­кона, с ко­торым нуж­но вес­ти бит­ву. Со все­ми эти­ми тре­мя ви­дами мыс­лей. По­беда и мо­жет, и бу­дет одер­жа­на. Ес­ли очень за­хочешь прос­нуть­ся...

«Убей Дра­кона. Жи­ви здесь и сей­час».