Театральный маньяк - Стасс Бабицкий Страница 11

Кольцов ухватил главное слово — «дубликат». Но для начала полагалось возразить стажеру, чтоб не забывал, кто тут главный.

— Отставить аресты! Ты на людей вот так сразу не бросайся. Маньяк вряд ли будет нагло появляться на месте преступления. Это сказочки, что убийц все время тянет вернуться. Прячутся они, сидят тихо, как мыши. Да и потом, откуда у твоего подозрительного Смирнова ключи от остальных крыш. В других районах. Не подумал?

В трубке Славка тяжело вздохнул. Не подумал, да.

— Но про дубликаты — это ты молодец! — майор знал, что иногда подчиненных надо хвалить. — Проверь-ка журналы во всех ЖЭКах. И расспроси охрану в гостинице «Космос». Сравни данные: кто и когда брал ключи. Смотри с начала года. Если не найдешь совпадений, ищи журналы за прошлый год. Вот кто имел доступ к этим крышам — тот и есть Минздрав!

Руслан пересчитал пальцем нули на обложке. «Миллион за маньяка! Газета заплатит деньги тому, кто предоставит достоверную информацию о личности снайпера». Такое объявление напечатали в экстренном выпуске, который сейчас раздают бесплатно на станциях метро. А еще дали номер его личного мобильника, который теперь звонил непрерывно.

— Да-а-а-а, не любит тебя наш Бобр, — посочувствовал Шота Шалвович, сосед по кабинету. Мудрый человек. — Впрочем, он никого не любит. И денег не даст.

— Как не даст?

— Ну, может и даст, но точно не миллион. А чего ты удивляешься? Обычная замануха. Скажет потом, что информация была недостаточно полной. Или соврет, что его зять раньше позвонил, еще и семейный бюджет пополнит…

Первые двадцать звонков Руслан честно выслушал. Знаете, мой сосед вечно пьяный и бьет жену. Дзынь. Мужик у нас в подвале живет — точно убивец, страшный, подозрительный, а участковый не реагирует! Дзынь. Вот я курю уже сорок лет и не брошу из-за какого-то психа с ружьем! Дзынь. Грядет конец света, восславим, братия… Бред. Мусор. Белый шум.

Руслан поставил телефон на беззвучный режим. Нет никакого смысла в дурацком эксперименте. Просто влепили на обложку цифру покрупнее, чтоб перед конкурентами покрасоваться. Если уж полиция за столько дней ничего не нашла… Или нашла?

Возможно, денежная обложка — вообще не для читателей. Это хитрость такая, шикарная возможность устроить утечку. Купить факты! Улики, которые скрывают от журналистов. У полицейских ведь зарплата ну о-о-очень далека от миллиона.

Руслан проверил пропущенные вызовы. Среди кучи безымянных был один и от Кольцова. Ах ты, алчный гад! Неделю прятался, сбрасывал звонки или коротко рявкал: нет времени. А награду посулили — тут как тут. Но все-таки надо перезвонить.

— Здравия желаю, товарищ миллионер! — язвительно поприветствовал он следователя. — Видимо, правду говорят: время — деньги. Нашли, значит, время. И теперь хотите денег?

— Дурак ты, Руслан. И не лечишься! — отрезал майор. Они что, с шеф-редактором в одном дворе выросли?! Хотя когда-то СССР и вправду был одним двором, где у пацанов было вполне себе похожее детство. С одинаковыми присказками. — Шутки шутишь. А мне не до смеха. Снайпер только что двух наших парней положил на Гоголевском бульваре. Знаешь, где памятник кролику стоит?

— Кролику? — растерялся журналист.

— Ну да, недалеко от метро Кропоткинская. Стоит на задних лапах. Уши вверх торчат…

— На детской площадке? Да ведь это коза. У нее даже вымя есть, — фыркнул в трубку Руслан. Но тут же вспомнил, что повод для звонка был серьезный. — Говорите, двух полицейских убил?

Он уже бежал по лестнице, перепрыгивая через две ступеньки. На метро до места — минут двадцать.

— Да в том-то и дело, что не убил, — следователь даже не стал спорить насчет памятника. Кролик, коза, да хоть бегемот-дистрофик! Не важно. — Два выстрела, но наши ребята только ранены. Один в плечо, другой в грудь. Не могу понять: то ли побоялся убивать полицейских, то ли…

Кольцов помолчал. Мысль, которую теперь нашептывал ему внутренний голос, категорически майору не нравилась. Но все-таки озвучил.

— Боюсь, что появился подражатель, который стреляет не так метко, как Минздрав. И значит в Москве теперь два маньяка.

Стажер уже обошел пять ЖЭКов. Изъял журналы, тетрадки и даже одну флэшку — прогресс неумолим, ага. Теперь подходил к гостинице «Космос», изогнувшейся как гимнастка Кабаева на плакате в его комнате.

У входа стоял памятник: носатый мужик в смешной фуражке. «Генерал де Голль», написано на табличке. Подарок правительства Франции… Зачем здесь? Ну и поставили бы у французского посольства. А возле «Космоса» должен быть космонавт. Гагарин, например. Или Гречко. Он инопланетян видел… Сам рассказывал недавно, в телевизоре.

Славка в детстве никогда не мечтал о полетах в другие галактики. До семи лет его чуть не каждый вечер избивал вечно пьяный отец. Потом дебошира зарезали в кабацкой драке. Почти сразу мать стала приводить домой всяких незнакомых упырей. А чтобы сын не путался под ногами, запирала его в дальней комнате. Мальчик сначала рыдал от обиды. Но быстро убедился, что Москва слезам не верит. К счастью именно в дальней комнате стоял книжный шкаф с двумя сотнями детективов — дедушкино наследство. От нечего делать, стал читать. Кто знает, была бы там фантастика — может и пошел бы в космонавты. А так захотелось стать сыщиком.

— Где найти начальника охраны? — ткнул он в нос администратора удостоверение. Временное, правда. Мужчина за стойкой явно не впечатлился, продолжал спокойно щелкать по клавиатуре. Не глядя, кивнул головой в сторону дальнего угла вестибюля. Там, в кабинете с бронированной дверью, Славка обнаружил Супермена. Накачанный великан в дорогом костюме, с модным чубчиком. Голос, как у диктора по радио, который парады ведет. Наверняка языки иностранные знает и имеет черный пояс по карате.

— Чем могу помочь? — белозубо улыбнулся Супермен. Но глаза остались жесткими, колючими такими. — Излагайте.

Славка изложил. Улыбка померкла, охранник скрипнул зубами. И вдруг неожиданно выругался — по-народному так, без элитных понтов. Из-за того, что убийца проник на крышу гостиницы, Супермен чуть не вылетел с работы. И уже точно остался без новогоднего бонуса. Пришлось уволить двоих толковых парней, с которыми работал много лет