Олег Верещагин - Будьте бдительны! Сборник рассказов Страница 36

Где-то уже шумела стройка.

По предрассветной почти пустой улице ветер гнал клочок бумаги.

От водохранилища тянуло речной водой.

Сидя на скамейке, Верещагин слушал Пашку Бессонова.

— Ты знаешь — мне приснился странный сон.Смешной и страшный, путаный и длинный…Как будто я был вылеплен из глиныИ с жизнью человечьей разлучён…Как будто я нездешний, неземной,И будто крови нет во мне ни грамма,И будто кто-то гонится за мной,И будто нет тебя на свете, мама…Как будто бы чужую чью-то роль,Заставили играть в чужой квартире,А из всего, что было в этом мире,Остались одиночество и боль…И я не знал, где мне тебя искать…Но я искал, слезу сглотнув упрямо…Не страшно даже камню кровь отдать,Чтоб только ты ко мне вернулась, мама…И не пойму — во сне иль наявуМне на плечи твоя рука ложится.Взаправдашние утренние птицыВдруг радостно рванулись в синеву…[8] 

— певец прихлопнул струны исцарапанной ладонью, покрытой ещё не сошедшим с лета загаром и тихо сказал, ни на кого не глядя:

— Не бойся. Это сон. Это неправда…

— Пашка, — спросил Верещагин, — скажи мне ты. Всё то, что мы потеряли. Все те, кто погиб. Это было не зря?

— Димка верил, что не зря, — Пашка встал. — А значит — не зря, Олег Николаевич… Ну, я пойду. Хоть пару часов посплю. Вы заходите в отряд, он там же, только не в подвале, конечно.

— Зайду, — сказал Верещагин и, откинувшись на спинку скамьи, закрыл глаза.

А теперь я хочу обратиться к своим читателям. Я получил немало откликов (фу, какой казённый стиль…), где мне предлагалось превратить этот цикл рассказов в роман. Делать этого я не хочу. Не потому, что не могу, а потому, что — не хочу, и всё. Но я отдаю эту тему и её героев всем, кому пришлись по душе мои рассказы. Почти три года войны, в течении которой я описал лишь два десятка дней из первых восьми месяцев — это благодатный и обширный материал. Условие лишь одно: происходящее должно соответствовать концовке — вот этому рассказу. А так — если у кого-то вдруг появится желание — я ничего не буду иметь против. Если же ни у кого такого желания не появится — я тоже не обижусь. Мне вполне достаточно того, что эти рассказы читали…

С ДНЁМ ПОБЕДЫ!!!

Стихи Дмитрия Ляляева

Вот и Лондон подорвали. Доигрались в Тамерланов,Отрыгнулись пирамиды человеческих костей.Мафиозные разборки превращают вас в баранов,Ставших минною добычей для непрошеных гостей.Пустозвонных манифестов лицемерие обрыдло,Кровь невинных не замоешь рвотной патокой речей.Вы Россию растоптали. Вы считали нас за быдлоИ, сочтя себя богами, превратились в палачей.Ну и кто теперь поможет? Кто удержит злые орды,Кто щитом меж рас враждебных вас укроет от беды?Вы — хозяева планеты, вы напыщенны и горды,И лихих своих деяний пожинаете плоды.Что ж, воюй, надменный Запад! Позабудь свою нирвану,Средь музейных экспонатов отыщи свою пищальИ в пустыне раскалённой вспомни русского Ивана,Что с казённым автоматом твою шкуру защищал.От фашистского Берлина до душманского Герата,В просолённой гимнастёрке, с сухарями в вещмешке.Призрак бродит по Европе. Призрак русского солдатаСо спасённой юной немкой в обнимающей руке.

Примечания

1

ДРОЗДОВСКИЙ Михаил Гордеевич (1881–1919), российский генерал-майор (1918). В декабре 1917 сформировал на Румынском фронте отряд, с которым прошел из Ясс через Украину к Ростову-на-Дону на соединение с Добровольческой армией; в ее составе командовал пехотной дивизией, получившей после его смерти название «дроздовской». В описанном мною варианте будущего элитные части добровольческого Русского Национального Войска носят те же названия, что и «именные» части Белой армии — каппелевцы, дроздовцы, марковцы и т. д. — и даже береты тех же цветов, какие имели полковые фуражки белых частей.

2

Воронежцы в самом деле называют жуткую комариную лужу Воронежского водохранилища не иначе как «морем»!

3

Стихи Д. Ляляева. То, чего не мог себе представить даже после всего уже увиденного на войне.

4

Стихи Ю. Онищенко.

5

Этнические болгары, во времена владычества османов принявшие мусульманство суннитского толка.

6

Слова М. Кузнецова

7

Слова О. Медведева.

8

Стихи В. Крапивина.