Ангел Маруся - Марина Румянцева Страница 11

Увлекательная игра жизнь. Чем больше в этой игре зависит от тебя, тем интереснее. Действительно — не зная правил, на ход событий не очень-то и повлияешь. Жалкий и гонимый добредёшь до финиша, так ничего и не поняв. Если добредёшь, конечно. А правила игры в жизнь просты. Их не больше, чем пальцев на руках — удобно. Можно даже счету не учиться, не уходить в дебри высшей математики, к её надуманному смыслу. Пальчики — вот они, всегда с тобой. Этот пальчик — не убий, этот — не укради… Это правила. А вы не знали?

24

Ах, как сладостно думается вдали от мирской суеты, какие неожиданные и интересные иной раз получаются выводы. Вот чего мне не хватало в той жизни. А ведь никто не мешал заняться этим в свободную минутку. Не смотря на непонимание окружающих. Да, склонность к размышлениям почему-то не приветствуется в нашей среде обитания. Если мужик — то сразу ботаник, а уж женщина приятной наружности, не лишённая мозговых извилин и умеющая ими пользоваться — это вообще караул, товарищи. Это никуда не годится. Вот и приходится маскировать ум под хитрость. Хитрость — это еще ничего, допускается. Этакое извинительное свойство женского организма, безобидная игрушка, утешительный приз. Наслаждайтесь иллюзией полноправного участия в игре, девушки. Но не забывайте, кто тут главный.

Встречаются, правда, иной раз такие невменяемые девушки, которым вся эта маскировка глубоко сиренева и параллельна. От которых мальчики больше всего плачут и которых, соответственно, больше всего и любят. Такие девочки на чужом поле не соревнуются, и с мальчиками в их дурацкие игры не играют. Они играют с самим господом Богом, по его правилам, а если без правил — то недолго. Я, к сожалению, о такой замечательной возможности даже не подозревала.

Визиты мои в прежнюю жизнь становятся все реже и короче. Я — в некоем промежуточно-подвешенном состоянии, на ниточке ожидания. Чтобы убедиться, что на Земле, у оставленных мною, всё в порядке, много времени не требуется. У нас все мыслительно-познавательные процессы происходят быстрее, другое ж измерение. Странно, что вы — оставшиеся, нас жалеете. Логичнее было бы наоборот. Хотя, вид опустевшей земной оболочки уходящего кого угодно смутит. Даже если она вполне прилично выглядела до последнего момента, как у меня, например.

Я свою оболочку любила и денег на её поддержание в тонусе никогда не жалела. Потому, что там, на земле, по оболочке встречают. Потому, что оболочка — выгодное вложение средств. И, наконец, потому что как же не любить-то такую красоту! Может быть, я любила её даже больше, чем нужно. В ущерб душе — сиротинке. Теперь всё приходит в соответствие. Вообще, рано или поздно, всё и всегда приходит в соответствие. Только для этого может потребоваться неодинаковое количество жизней. А ничего удивительного, все мы — разные, у каждого своя роль и своя пиесса. И чужой опыт ничему не учит.

А мы — то, а мы — то! Строго разделяем мир на себя, любимого, на дурака — соседа, который так и норовит учиться на своих ошибках, и на собаку Павлова, которую делать это безжалостно заставляют. Мы — умные, мы лучше на ваших ошибочках… И живём чужую жизнь. Соседскую или, чего похлеще, собаки Павлова. Нет, уж лучше вы к нам. Навряд ли кто-нибудь заинтересован в нашем счастье и благополучии больше, чем, собственно, мы сами. Мысль простая, только дойти до нее непросто. И научиться слушать себя — тоже непросто. Много отвлекающих моментов. Жизнь такая большая, такая пёстрая. Даже если она недолгая. Может быть, мне и нужно-то было просто остановиться, просто дать себе передышку в какой-то момент — и была бы я до сих пор, весёлая, красивая — с вами. Ан, нет. Хотя, чего уж теперь о том, что могло быть…

Но есть, есть такие продвинутые товарищи, достигшие, так сказать, определённого уровня развития, которые могут управлять явлениями, выстраивая их в нужном порядке. Есть такое правило — чтобы вмешаться в ход событий, необходимо приподняться над ситуацией. Подпрыгнуть, а ещё лучше — воспарить. Сначала это кажется абсолютно невозможным, тем более что о гравитации и её законах, нам начинают зудеть еще в средней школе и потом ещё всю жизнь — что, мол, люди — не птицы. Но — представьте — это всего лишь теория, зародившаяся в одной, отдельно взятой голове, некстати стукнутой яблоком.

Верите пророкам, ищете готовые рецепты счастливой жизни? Обратитесь к классикам русской литературы. Им, в быту имевшим изрядные слабости, если не пороки, поклонялись целые поколения. Поколения, конечно, сами виноваты, но вот одно это — «чтобы жить честно, нужно рваться — метаться…», преподносимое неокрепшей душе, как рецепт, это вызывает, мягко говоря, большие сомнения… Идите, мужчина, и мечитесь… Да он, в общем — то, и пошел. Дедушку, конечно, жалко, но ведь это и есть соответствие.

Пророки не живут в стае, даже если стая — твоя любимая семья, не размножаются, не ведут совместное хозяйство, не ходят в думу и магазины. Не дружат домами. Пророк — он всегда один. Он питается дождем и акридами, у него самый лучший в мире собеседник. Да — да, тот самый. Кто хочет слышать его, идёт к нему. Не наоборот.

Хотя, что это я на классиков набросилась, меня-то, дикую-необразованную, они ни в какие дебри не завели. И рефлексией я никогда не страдала, предпочитала здоровые инстинкты.

Что же касается честной жизни… Лично мне теперь кажется, что она должна проистекать в спокойствии и гармонии. Это — когда вокруг тебя небо, лёгкие облачка, зелёные пальмы или, например, ёлки — кому как нравится. В небе солнце, а его отражение разбивается на множество слепящих глаза зайчиков в живой субстанции океана. Или речки — невелички.

Ой, как вы, мои дорогие, без меня? Посмотрите на небо — я там. Исчезаю за поворотом — я, открывается дверь — это не сквозняк. Я — рядом. Если приснюсь, не пугайтесь, это не значит ничего плохого. Просто