Собственность мажора - Кристина Зайцева Страница 41

Его голос, твердый и близкий, сочится через дверь:

– Я больше никогда не оставлю тебя одну. Я клянусь. Слышишь меня? Я тебе клянусь, малыш. Больше никогда. Я обещаю.

Моя губа дрожит. От железобетонной твердости этих слов. От того, что они проникают в мои кости и клетки, и я верю каждому, если бы не тот яд, которого полна моя кровь!

– Открой мне… иди ко мне… я дебил. Я… твою мать! – ударяет о дверь кулаком, от чего я вздрагиваю. – Я тебя люблю. Просто открой мне…

Закрыв лицо руками, тихо скулю.

– Алена… – рычит он. – Открой дверь! Я ее щас к хренам снесу!

– Ты с ней спал? – выкрикиваю слова, которые выкручивают меня изнутри.

Гробовая тишина за дверью заставляет остановиться сердце.

О… нет…

Не дыша, жду и с мольбой смотрю на дверь.

– С кем?

Даже через неё я слышу, каким хриплым стал его голос. Все нутро опускается. Я слишком хорошо его знаю, чтобы понимать – этот ответ красноречивее любых других.

Половица скрипит под ногами, когда пячусь назад.

– Алена! Открой дверь!

Пячусь и пячусь, больше не сдерживая слез.

– Алена! Стой! – в его голосе паника, а мой голос не работает.

Закрываю уши, когда старый дверной звонок начинает дребезжать на весь коридор.

– Алена! Открой!

Подлетев к двери в дом, дергаю ее на себя и, пронесясь мимо родных, опять укрываюсь в своей спальне, на этот раз решая укрыться там насколько это будет возможно.

Глава 24

Никита

Врезавшись боксерской перчаткой в грушу, с хрипом выдыхаю воздух. Тупая боль простреливает бок и ребро, из глаз сыплются звездочки…

– Ммм…

Выпрямившись, с бешенством бью опять и опять, до тех пор, пока тело само не складывается пополам. Упираюсь перчатками в колени, пытаясь вдохнуть через сковывающую тело боль.

Эта парализация выбивает из головы все мысли.

Все до единой. И на эти тридцать секунд голова перестает пухнуть и взрываться, а ядовитое вязкое дерьмо, засевшее в груди, перестает давить.

Не знаю что должен сделать со своей башкой, чтобы она заработала и помогла мне решить гребаное уравнение, в котором слишком много неизвестных!

– Пф-ф-ф… – закрываю глаза, снова и снова прокручивая в голове события вчерашнего дня, но в определенный момент я как в бетонную стену влетаю.

Что мне сделать, мать вашу?!

Что я должен сделать, чтобы объяснить девушке, что без нее просто подохну?!

У меня нет ответа на ее вопрос.

Нет.

Как она вообще узнала? Откуда она узнала?

Что я должен был сказать?! Что ни черта не помню?

Сглотнув, чувствую позорный холодящий страх от того, что она может меня не простить.

Я знаю, она может.

От этого в моих трусах все сжимается до нулевого размера.

Предатель.

Да. Я гребаный предатель!

Эгоистичный говнюк.

Я вообще ее не достоин, но мне все равно. Она нужна мне. Еще месяц назад я мог без нее обходиться, а теперь не могу.

Я должен найти решение. Для нас с ней… Должен…

Выпрямившись, принимаюсь дубасить грушу без перерыва, пока ноги не подкашиваются, и я не падаю на задницу.

Лицо заливает пот, обжигая разбитую губу и бровь. Расстегнув зубами перчатку, бросаю ее на пол и тянусь за полотенцем. Согнув колени, опускаю между ними голову.

Я могу только приползти к ней и просить прощения. Но перед этим я должен выяснить каждую гребаную неизвестную в нашем уравнении.

Хочу забить на звонок в дверь, но мой телефон раздирает параллельный звонок, и я не сомневаюсь в том, что за дверью отец.

Я не брал от него трубку весь день и понимаю, что это скотство. Не помню когда такое вообще у нас было, но именно сегодня мне даже на хоккей насрать. Если Аленушка попросит, я вообще больше на коньки не встану.

Опираясь о стену рукой и прихрамывая, двигаюсь по коридору своей квартиры, а когда открываю дверь, жалею о том, что не надел футболку.

– Не понял, – изумленно выгибает брови отец, с просто карикатурным ступором рассматривая мое мятое и синее лицо.

На нем зимняя куртка и джинсы. Волосы мокрые после тренировки и душа.

– Как откатали? – привалившись спиной к стене, пропускаю его в квартиру.

Войдя, ударяет кулаком по выключателю.

Щурюсь от яркого света, придерживая рукой ребра.

Отбросив мою руку, рассматривает багровый синяк на моих ребрах и чертыхается, с рычанием веля:

– Одевайся! Живо!

– Нормально все… – хриплю. – Кофе хочешь?

Врубая свет кругом, ломится по квартире, как лось, оставляя на полу комья снега от своих ботинок.

– Блин… – через открытую дверь спальни, слышу как гремят ящики моего шкафа.

– Сам справишься? – выносится из комнаты, вручая мне толстовку, спортивные штаны и носки.

Присев на корточки, берет с обувной полки мои кроссы.

– Я мокрый весь, – пытаюсь обратить внимание на то, что с меня, блин, ручьями течет пот.

– Одевайся, – цедит с таким наездом, что решаю не спорить.

Морщась и кряхтя, снимаю шорты и натягиваю штаны. Сев на банкетку, бросаю ему толстовку и прошу:

– Дай другую. На молнии.

Десять минут спустя, меня десантируют в машину, куда забираюсь не без помощи. Тело адски болит, с утра стало только хуже. Мое свидание с боксерской грушей тоже дало о себе знать, и я не могу не признать, что это было самым тупым моим поступком в этом году.

Сглотнув и закрыв глаза, мычу от боли, пропуская ее сквозь зубы.

– Потерпи… – хрипит отец, разгоняя сигналкой машины на шоссе и светофорах.

Зубы начинают отбивать чечетку, к горлу подкатывает тошнота.

Я вдруг понимаю, что мне очень хреново. Настолько, что по вискам, спине и груди стекает пот, и кости выкручивает так, что вою в голосину, сжимая кулаки.

Машину бросает из стороны в сторону, и в башке смешивается вчера, сегодня, завтра и послезавтра.

– На меня обопрись… обопрись! – слышу голос отца, и чувствую, как он кренится под моим весом, когда вываливаюсь из машины прямо на него.

– Не отключайся… – кричит он где-то на задворках моего стремительно мутнеющего сознания. – Потерпи!

Терплю, еле переставляя ноги.

Даже когда вваливаемся в приемный покой частной городской клиники, стараюсь двигаться сам, но как только падаю на каталку, бошка становится неподъемной.

И все, о чем я могу думать, так это о том, чтобы обезболивающее, которое всадили мне в задницу первым делом, подействовало, и чтобы градусник, который засунули мне подмышку, не лопнул, потому что мне вдруг кажется, будто все мои внутренности кто-то облил керосином и поджег.

***

– Вот, – указывает на меня медсестра. – Полюбуйтесь.

Мой хирург, седой мужик в очках, любуется. Поправив их, подходит к кровати и спрашивает:

– Как самочувствие, молодой человек?

– Отличное, – вяло вру в ответ. – Можно мне уже домой поехать?

Голос ломкий, как солома, и башка только пять минут назад перестала раскалываться.

Хочу, чтобы все от меня отстали.

От этих запахов и постоянного вторжения в мое личное пространство посторонних людей просто корежит. Ночью спасло то, что