(Не) настоящий ангел - Амалия Март Страница 35

все зайдет на опасную территорию, сделай я шаг — сомнений нет. Она совершенно точно не против, я совершенно точно слаб. Поддаться соблазну очень легко, тем более в тысячный раз. Снова повестись на ее голубые глазки, томные вздохи, сладкие лживые слова. Пройти через очередной круг ада, следующий за гребаным раем. Потому что она всегда делает это: разрушает меня. Даже спустя столько лет. Даже, сквозь выстроенную мной многолетнюю стену.

А я и рад.

Наливаю очередную стопку, опрокидываю в себя коньяк. Дорогостоящее бухло прокатывается лавой по гортани и оседает горящим шаром в желудке. В голове мгновенно становиться чище.

Мне это не нужно.

Залезаю в приложение доставки еды, делаю заказ из соседнего фастфуда. Позволяю драному котяре вылизать остатки французского коньяка из рюмки и убираю бутылку в кухонный шкаф. С меня сегодня достаточно. Я умею держать свои пороки под контролем.

“Сквернословие, самолюбование, блуд”

В отличие от мелкой.

“Не спишь?” — приходит уже у ночи.

И хотя да, я уже сплю, следующая фотография девушки в постели пробуждает меня. Всё во мне. Кое-что из пороков я все же не контролирую.

“Это точно мне?”

Не попасться бы в очередной раз.

Разглядываю голое плечо, выглядывающее из-под цветастого одеяла и приоткрытые пухлые губы, сексуальные до умопомрачения. Светлые волосы разметались по подушке, и я невольно представляю, как они смотрелись бы зажатые в моих руках. Делаю глубокий вдох, словно могу сейчас почувствовать ее горько-сладкий запах.

“А на мне сейчас только туфли”

Вместо ответа.

Улыбка вопреки воли расплывается на губах.

“В постели?”

“Фу, какой ты…”

Ха!

“Без фантазии!” — прилетает тут же.

О, если б ты знала, мелкая, какая у меня фантазия. Из тех, что приподнимает одеяло. И это паршиво, сказать по правде. Это совершенно точно лишнее в имеющейся ситуации.

Откидываюсь на подушке и кручу в руках телефон. Не стоит отвечать, не стоит втягиваться в это дерьмо еще раз. Но как чертовски тянет снова опустить руку в это болото с аллигатором.

“Мне так одиноко” — не сдается мелкая.

Со стоном запускаю руку в волосы, потому что следом прилетает еще одна фотография. Одеяло с плеча сползает ниже. Коварная девчонка.

“Ты уверена, что именно я должен скрасить твое одиночество?”

А: “Больше некому”

Выпускаю из легких застрявший там воздух. “Больше некому” — ответ на не озвученный мной вопрос. Значит, свободна. Значит, то, что мы творим не имеет стоп-фактора с ее стороны. Чертовски плохо.

Или хорошо.

“И чем я могу помочь?”

А: “Ты такой недогадливый…”

Очередное фото напрочь сносит крышу. Руки закрывают небольшую аккуратную грудь, но она явно не врала: на ней ничего.

“Ты пила?”

А: “Немного”

Вот и объяснение. Алкоголь всегда делает из нее женщину-вамп, будь ей семнадцать или двадцать пять. Пару глотков достаточно, чтобы маска “ангелочка” напрочь слетела и показался истинный демон. А я уже попадался на этот крючок и знаю, что будет позже. Это замкнутый круг. Как бы далеко и долго я не бежал, любая дорога приводит нас в эту точку. Она, я и чертовы чувства, которым здесь не место.

А: “Пришлешь мне свое фото?”

“Мы не будем этим заниматься”

Откидываю телефон в сторону и встаю с кровати. Вискарь в ногах недовольно мявкает, когда его накрывает отброшенным одеялом. Делаю несколько шагов по маленькой комнате, открываю окно, чтобы впустить воздух.

Телефон на кровати снова издает звук входящего сообщения.

Я сажусь на стул напротив стены, упираю локти в колени и обхватываю голову. Мысли, опьяненные бьющим в висках адреналином, путаются. Какого черта, а? Почему время не способно снять этот долбанный крючок, на который она меня насадила. Он так глубоко под кожей, что саднит все эти годы. И стоило лишь вынырнуть из воды, чтобы глотнуть воздуха, леска натянулась, снова натягивая жилы.

Я призываю остатки гребаного мозга, чтобы напомнить, почему поддаваться минутному порыву — это дичь. У меня работа на другом конце страны, незавершенные отношения дамокловым мечом над головой и никакого желания снова избавляться от яда, который она пустит мне в кровь. Потому что для нее это очередное развлечение. Вызов, который она не в силах не принять.

Девочка-отрава.

Которая не способна любить никого, кроме себя.

2011 год

— Ты ее любишь? — я дергаюсь от голоса за спиной и роняю телефон.

Новенький HTC летит прямо на плитку лестничного пролета и со страшным звуком отскакивает в сторону. Черт бы побрал эту малявку! Она это специально.

Поднимаю телефон и осматриваю повреждения: экран почти в хлам. Зараза. Поворачиваюсь на звук ее голоса и силюсь не придушить мелкую пакостницу с насмешливой улыбочкой на губах.

— Ты хоть представляешь, сколько он стоит?

— Я не виновата, что у тебя руки из задницы растут, — легкомысленно пожимает плечами и надувает огромный пузырь из жвачки.

Он с глухим звуком лопается, и ярко-розовая тянучка облепляет весь рот малявки. Она умело собирает ее языком и снова принимается активно жевать.

— Караулишь меня? — закидываю телефон в задний карман, все равно ответить Ирке на сообщение не получится, он вырубился от удара.

— Еще чего, — громко фыркает. — Парня жду, — кивает головой на окно.

— В подъезде?

— Мама думает я на карате, — очередной пузырь раздувается чуть ли не до вздернутого носа.

Окидываю взглядом ее прикид, мда, карате тут и не пахнет. В такой юбке только на трассу идти.

— И мать не видела в чем ты ушла из дома?

— Так я с формой, — кивает в сторону мусоропровода, за которым стоит большой пакет.

— Прогульщица, — закатываю глаза и разворачиваюсь к лестнице.

Не мое дело куда и с кем она ходит, как только ей стукнуло шестнадцать, миссию по спасению этой дурехи от самой