Темный Лорд устал. Книга Vlll - Тимофей Афаэль Страница 3

Мэрия показалась впереди через пару кварталов. Степан занимал кабинет на втором этаже.

У парадного входа стояли двое охранников в форме «Стражей». Молодые ребята, подтянутые, с автоматами на груди и серьёзными лицами. При виде кота они переглянулись, и один из них вытянулся по стойке смирно.

— Ваше Котейшество, — он кивнул с той степенью почтительности, которую обычно приберегают для генералов.

Второй охранник открыл дверь.

Мурзифель прошёл мимо, не удостоив их взглядом. Не из высокомерия — просто он уже думал о сметане, и всё остальное казалось несущественным.

Внутри Мэрии пахло бумагой. Чиновники сновали по коридорам с папками под мышкой, секретарши стучали по клавиатурам, где-то надрывался телефон, который никто не хотел брать. Обычная мышиная возня, которая почему-то называлась государственным управлением.

Турникет на входе Мурзифель проигнорировал. Охранник за стойкой проводил его взглядом, но ничего не сказал. Все в этом здании уже знали, что чёрный кот ходит куда хочет и когда хочет.

Лестница на второй этаж была широкой, с мраморными ступенями и чугунными перилами. Мурзифель поднимался неторопливо, прислушиваясь к звукам здания.

Кабинет Степана располагался в конце коридора. Дверь была приоткрыта, и оттуда доносился усталый, но терпеливый голос мэра. Степан явно с кем-то разговаривал по телефону, объясняя что-то про поставки стройматериалов и сроки, которые никак нельзя сдвинуть.

Мурзифель толкнул дверь лапой и вошёл.

Степан сидел за столом, заваленным бумагами, и выглядел так, будто не спал дня три. Мешки под глазами, мятая рубашка с закатанными рукавами, галстук, который давно переехал куда-то на бок и там остался жить. Телефонная трубка была зажата между ухом и плечом, а руки мэра одновременно перебирали документы, что-то подписывали и делали пометки в блокноте.

— Да, понимаю, — говорил он в трубку, — но сроки согласованы. Нет, перенести не можем. Потому что Лорд лично утвердил график. Да. Да, именно так. Справитесь, я в вас верю.

При виде кота лицо Степана изменилось. Усталость никуда не делась, но поверх неё проступило что-то тёплое, почти детское. Мэр подмигнул Мурзифелю, показывая жестом — сейчас, минутку.

— Всё, мне пора, — сказал он в трубку. — Решайте вопрос, звоните, если что-то срочное. Да. До связи.

Трубка легла на стол и Степан откинулся на спинку кресла, позволяя себе несколько секунд просто посидеть неподвижно.

— Привет, Мурз, — он улыбнулся. — Проверяешь?

Мурзифель запрыгнул на край стола и уселся между стопкой отчётов и чьим-то заявлением на отпуск. Хвост обвил лапы, глаза прищурились в знак расположения. Степан заслуживал этого — он был одним из немногих людей в городе, к которым кот относился с чем-то похожим на симпатию.

— Погоди, — Степан поднялся с кресла и направился к маленькому холодильнику в углу кабинета. — Знаю, знаю, зачем пришёл. Сейчас.

Он открыл дверцу, порылся на полке и извлёк оттуда глиняный горшочек, перевязанный тряпицей. Настоящая деревенская сметана — Мурзифель учуял её запах ещё до того, как крышка была снята. Густая, жирная, чуть кисловатая. Не магазинная химия, а продукт от какой-нибудь бабки из пригорода, которая держит корову и делает молочку по старинке.

Степан выложил сметану в фарфоровое блюдце, которое держал специально для таких визитов, и поставил перед котом.

— Двадцать пять процентов жирности, — сказал он с гордостью. — Как ты любишь.

Мурзифель склонился над блюдцем и принялся лакать. Сметана была именно такой, какой должна быть — прохладной, густой, с лёгким сливочным послевкусием. Степан знал толк в правильных подношениях.

Пока кот ел, мэр вернулся за стол и продолжил перебирать бумаги, но уже без прежней нервозности. Присутствие Мурзифеля действовало на него успокаивающе — возможно, потому что кот был связан с Хозяином, а всё, что касалось Хозяина, Степан воспринимал почти религиозно.

Хороший мужик, думал Мурзифель, слизывая остатки сметаны с усов. Звёзд с неба не хватает, магией не владеет, в политических интригах разбирается на уровне школьника. Но честен, как день, и предан Хозяину настолько, что за него в огонь полезет, не задумываясь. Таких людей мало. Большинство служит ради выгоды, из страха, ради карьеры. Степан служит, потому что верит, а вера — штука редкая и ценная.

И главное, он знает про двадцать пять процентов. Полезный кадр.

— Тяжёлый день? — спросил Степан, хотя прекрасно понимал, что ответа не получит. Это был ритуал и способ почувствовать себя не одиноким в кабинете, заваленном проблемами.

Мурзифель посмотрел на него, медленно моргнул, как кошачий знак одобрения, и снова принялся за сметану.

— У меня тоже, — вздохнул мэр. — Поставки задерживаются, подрядчики ноют, но старые связи рвутся тяжело, людям нужно время привыкнуть.

Он замолчал, глядя в окно. За стеклом виднелся кусочек города — крыши домов, верхушки деревьев, краешек неба. Обычный вид, но Степан смотрел на него так, будто видел что-то большее.

— Мы справимся, — сказал он тихо, скорее себе, чем коту. — Лорд знает, что делает. Он всегда знает.

Мурзифель закончил со сметаной и принялся умываться. Лапа, язык, лапа, язык — размеренный ритуал, который помогал переварить еду и привести мысли в порядок. Степан тем временем вернулся к документам, что-то подчёркивая карандашом и хмуря брови.

В кабинете было тихо и почти уютно. Тикали часы на стене, шелестела бумага, за окном изредка проезжали машины. Мурзифель подумал, что мог бы здесь и вздремнуть — солнечный луч падал на край стола как раз под нужным углом, и место выглядело подходящим.

Но вздремнуть ему не дали.

В коридоре загрохотали шаги. Много шагов, торопливых, с топотом и бряцанием. Зазвучали недовольные, требовательные голоса, перекрывающие друг друга. А потом дверь кабинета распахнулась без стука, и на пороге возникла делегация, от вида которой у Мурзифеля сразу испортилось настроение.

Их было четверо.

Первым вошёл худой мужчина в дорогом костюме, который сидел на нём как на вешалке. За ним протиснулся коротышка с бегающими глазками и папкой под мышкой. Третьим был тип в золотых часах и с перстнями на каждом пальце — Мурзифель мысленно окрестил его «ювелирной лавкой». И замыкал процессию самый колоритный экземпляр: грузный мужчина с тройным подбородком, потным лбом и выражением лица, которое ясно говорило — я тут главный, и все обязаны это признать.

Степан поднялся из-за стола, но его опередили.

— Степан Васильевич! — худой в дорогом костюме выступил вперёд, размахивая какими-то бумагами. — Это никуда не годится! Мой кофе застрял на границе уже третью неделю! Три фуры отборной арабики гниют на таможне!

— Позвольте, — попытался вставить мэр, но коротышка с папкой уже оттеснил коллегу.

— А мой сыр? Где мой французский сыр⁈ Вы понимаете, сколько я теряю каждый день? Это же премиальный