Николай Глазков - Избранное Страница 10

«Смейся надо мною или плачь…»

Поэтоград убьет поэзию.

Смейся надо мною или плачь,Счастье счастьем, тоска тоской.Почему ты такой трепач?Почему я такой изгой?

Если б мне половину того,Что ты так справедливо достиг,Я бы не унывал давно,А печатал толковый стих.

А тебе б — половину того,Что я всю свою жизнь имел,Ты бы тоже был очень доволенИ являл бы для всех пример.

Но не надо сердиться и дуться,Ибо правда прекрасней, чем лесть.Половины, они не сойдутсяНи в загробном мире, ни здесь.

Я считаю, что ты меня мельчеИ поэтому любишь размах,Ты считаешь, что противоречье —Это ветер в стихах-парусах.

Без него и стихов не будет,Как и следователей без воров.Скажем, если мужик рыбу удит,Быть ничтожным должен улов.

Ну, а если река что надоИ улов будет очень хорош,То эпоха не виновата,И поэзии ни на грош.

Не сердись на меня безрассудноИ с моим утвержденьем смирись,Я нарочно довел до абсурдаТвою подгениальную мысль.

«Зал рукоплескал…»

Зал рукоплескалИ схватывал стихов слова, —Владимир Яхонтов читалВладимира Маяковского.

Никто не ждал победы бреда…Нелепо радовать толпуСтихами лучшего поэтаИ разделить его судьбу.

Несправедливо и нелепоШагает смерть, одна и та ж…Нет! Не хочу бросаться в небо,Забравшись на шестой этаж!

Когда с мечтой хорошеюПечально я порву,Уйдет далёко в прошлоеВсе то, чем я живу.

Живу, стихов не издавая,Зато поэзию творю.Не важно, как я поступаю,А важно, что я говорю.

Что говорю, тем обладаю,А издаваться не спешу.Не важно, что я там болтаю,А важно то, что я пишу.

Пишу, что станет жизнь инаяПоэтоградной наяву.Не важно, что я сочиняю,А важно то, как я живу.

Глупцы вели со мной беседы,Совсем не то вообразя…Должны существовать все беды,Чтоб познавались все друзья.

В искусстве ценят древность либоБезоговорочное новое.Всё, что друзья сказать могли бы,Я беспощадно зарифмовываю.

Друзья со мной проводят время,Как будто им и делать нечего.Для них слагаю я поэмыТак гениально и доверчиво.

Но и мои друзья не верят,Что я великий гуманист…А хорошо, что ветер веет,И хорошо, что зелен лист.

Что солнцем, а не только печкойБывает человек согрет,Что иногда поэт беспечныйВстречает радостный рассвет.

Настанет день, не станет ночи,Настанет ночь, не станет дня.Так жизнь становится корочеДля всех людей и для меня.

Но проживу чем больше дней я,Тем лучше зазвенит строка.Так жизнь становится длиннееИ глубже, так же как река!

Пусть и поэтам будет веселоВ дни испытаний и побед.Поэты — это не профессия,А нация грядущих лет!

«Куда спешим? Чего мы ищем?…»

Куда спешим? Чего мы ищем?Какого мы хотим пожара?Был Хлебников. Он умер нищим,Но Председателем Земшара.Стал я. На Хлебникова очень,Как говорили мне, похожий:В делах бессмыслен, в мыслях точен,Однако не такой хороший.Пусть я ленивый, неупрямый,Но все равно согласен с Марксом:В истории что было драмой,То может повториться фарсом.

9-е Мая

Ракеты чудной красотыПронизывали высь.И в небе были их следыТакие же, как мысль.

Мне как поэту изменя,Из рук бежит перо,А в небе пишет за меняСтихи Информбюро.

С. Н

Мысли не к ночи лиЧто они значили?Мы с тобой кончилиРаньше, чем начали.

Пусть она страшнаяИ бесполезная,Все-таки славнаяШтука поэзия.

«Я утверждаю, что мы не те…»

Я утверждаю, что мы не те,Которых не миллионы,На небывалой своей высотеОчень традиционны.

Что из того, что день наш черен,Не привыкать к бедам.Наши предки Чацкий, Печорин,Рудин, Базаров, Бендер.

«Надоело Робинзоном…»

Надоело РобинзономЖить на острове стихов.Я завидую боксерам!Что с того, что я Глазков?

Так сказать, за коим лешимПобеждает в боксе тот,Кто является сильнейшим,А в стихах — наоборот?

«На Тишинском океане…»

На Тишинском океанеБез руля и без каютТихо плавают в туманеИ чего-то продают.Продает стальную бритвуБлагороднейший старик,Потому что он поллитруХочет выпить на троих.

«Иные люди очень любят пиво…»

Иные люди очень любят пиво,Другие жажду утоляют чаем.Но разве так они трудолюбивы,Как я, кого они зовут лентяем?

Я их трудолюбивее раз во сто,Всех пьющих пиво или молоко,И трудолюбье — основное свойствоХарактера и склада моего!

«Где они, на каких планетах…»

Где они, на каких планетах —Разливанные реки вина?В нашем царстве поэтов нет их,Значит, тактика неверна.

Я достаточно сделал для после,Для потом, для веков, славы для;Но хочу ощутительной пользыОт меня не признавшего дня.

И считаю, что лучше гораздо,Принимая сует суету,Под диктовку писать государства,Чем, как я, диктовать в пустоту.

Мне писать надоело в ящикИ твердить, что я гений и скиф,Для читателей настоящих,Для редакторов никаких.

Безошибочно ошибатьсяИ стихов своих не издавать…Надоело не есть, а питаться,И не жить, а существовать.

«Выискивая разное…»

Выискивая разное,От мухи до слона,До и от,От четных до нечетных,Стою, поэт Глазков,Перед вывеской:            Красная            Чайхана —            Оплот            Почетных            Стариков.Что за черт?И чем я не старик?ТечетАрык.

ВезетИшакШашлыкВ кишлак.

Смотрел арыкИ ел шашлык,Сосал насвойИ — сам не свой…

«Это нас учили в институтах…»

Это нас учили в институтах.Мы поэты поперек и вдоль.Разбираемся в науках трудных,Кроме деньгологии одной.

Очевидно, это не так важно, —Я к такому выводу приду.Ибо, если рассуждать отважно,Каждый получает по труду.

Дураки — это лентяи мысли,А лентяи — мысли дураки.И над ихним бытом понавислиНедостигнутые потолки.

«От ерунды зависит многое…»

От ерунды зависит многое —И, верный милым пустякам,Готов валяться я у ног ееИз-за любви к ее ногам.

Она, единственная самая, —Душе живительный бальзам,Лишь на нее глядят глаза моиИз-за любви к ее глазам.

«Пусть с вашей точки зрения…»