Николай Глазков - Избранное Страница 11

«От ерунды зависит многое…»

От ерунды зависит многое —И, верный милым пустякам,Готов валяться я у ног ееИз-за любви к ее ногам.

Она, единственная самая, —Душе живительный бальзам,Лишь на нее глядят глаза моиИз-за любви к ее глазам.

«Пусть с вашей точки зрения…»

Пусть с вашей точки зренияВсе это извращения —Но мир в момент творенияБыл создан из вращения.

Вращались точки мнимые,Что не имеют плотности,Потом вращались линии,Потом вращались плоскости.

Вращалась вся Вселенная,Был бесконечный радиус.Всё для увеселения,Всё, что живое, — радуйся!

А ежели в наш век не теЯ изложил учения,Возьмите опровергнитеПяти минут в течение.

«Я не люблю, когда слова цветисты…»

Я не люблю, когда слова цветистыИ строчки перманентно завиты,И облака плывут, как аметисты, —Все это лишь бумажные цветы.

Не тот поэт, пронырлив кто и ловокИ норовит продать скорее стих,Но точности простых формулировокПо формулам природы не постиг.

«Это так устроено всевышним…»

Это так устроено всевышним,Что два мира в мире я имею.У меня сегодня в мире книжномВарварская ночь Варфоломея.

С факелами рыщут изуверы,Диким криком оглашая тьму,Люди умирают из-за верыИ живут в страницах потому.

Смерть и смерть, и слава гугенотам —Повествуют ветхие слова.А в реальном мире счастлив кто там?Кто своей любимой обладал?

Будет счастье биться за идею,Будет счастье пировать с любимой.Счастье — это выдумка злодеяИ закон судьбы неколебимый.

Счастье устарело. ПоновееБудет вероятность и расчет.Ни в какое счастье я не верю,Потому меня к нему влечет.

И к тебе влечет. А ты такая,Что, наверно, не поймешь любви.В нашем мире — истина нагая,В книжном мире — в море корабли.

И любовь… Я сам не верю фразам,В эту ночь все было трын-трава.В книжном мире находился разум,А в реальном — жалкие слова

О любви, где обладанье чудноВсем, что есть от пальцев до волос.Сговориться, вроде бы, нетрудно,Только вот мечтанье не сбылось…

И от пораженья стало горько,Как от бесполезного труда.Я тебе не нравился нисколькоИ себе не нравился тогда.

А потом писал стихи, черкая,Ибо мне не нравились они.Ты была хорошая такая.Между нами протянулись дни,

Как забор. Но ты ему не радаИ забор забвению предашь.Девочка, ты не корабль пирата,Чтобы брать тебя на абордаж,

Доставляя этим неприятностьМне, тебе и призраку любви.Между нами вера — вероятность,В книжном мире — в море корабли.

И любовь, какой на свете нету…Просто перепутались пути,Просто в биографию поэта,Если хочешь, можешь ты войти.

«Могу ли отделаться легким испугом…»

Могу ли отделаться легким испугом,Могу ли писателем зваться,Когда считал человека другом,А он оказался мерзавцем.

Инженер души или инженер пера,Очевидно, не знал, что творится, я —Психология где у меня былаИ божественная интуиция?

Значит, в алгебру снова втесался просчет.Нет и еще раз нет.Просто не так прост чертИ не так остроумен поэт.

Земля не необитаемый остров.Ошибался и впредь ошибаться буду.Даже бог наш среди апостоловРазглядеть не сумел Иуду.

Саше Межирову

Тебе надоело со мною возиться;От слов моих в мыслях твоих угар;Как чеховский тот агроном возницу,Так я тебя напугал.

А если писал стихи — про природу,Вино и любовь — бесполезные…И ты убежал от меня в болото,А я застрял на телеге поэзии.

Что ты в болоте, а я на телеге,Ни мне, ни тебе не легче;Мы просто разные человекиПо мыслям, по жизни, по речи.

А годы шли незаметно почти,Хорошие годы, и яЛежал на телеге или на печи,Как тот богатырь Илья.

Он тридцать три года эдак лежал,День не отличая от дня,И мне, разумеется, очень жальНе его, а меня.

Четыре года осталось лежать,Подмяв одеяло под бок;Но мне надоело так долго ждать…Сейчас я способен на подвиг.

Я на поэтический подвиг готов,И ты мне можешь помочьВ преодолении этих годов,Упрямых, как зимняя ночь.

«Молодость прошла. Угомонись…»

Молодость прошла. Угомонись.Это очень много — двадцать девять.Ты не прав, великий гуманист,Что хотел искусство переделать.

Что хотел иметь сто сорок жен,Что хотел глушить вино ночами,Ты не прав, а только окруженВсякими такими трепачами.

«Жизнь моя для стихов исток…»

Жизнь моя для стихов исток,Я могу подвести итог:Написал пятьдесят тысяч строк,Зачеркнул сорок пять тысяч строк.

Это значит, что все плохое,Все ошибки и все грехи,Оставляя меня в покое,Убивали мои стихи.

Это значит, что все хорошее,Превзойдя поэтический хлам,С лицемерьем сражаясь и с ложью,Даровало бессмертье стихам!

Белинский

Растет на тротуарах лебеда.Лик белокаменной Москвы спокоен:Вокруг пасутся тучные стада,Слетают стаи галок с колоколен.

Спешат студенты в университет,Люд разночинный и мелкопоместный…Один недоучившийся студентЖивет на чердаке в каморке тесной.

Как землю новую, он открывает стих,Не посчитавшись с мненьем эрудитов.Пред Пушкиным ничтожен БенедиктовИ Кукольник нисколько не велик.

Не всякий, кто сегодня знаменит,И завтра сохранит свою известность.Не всякая печатная словесность,Как колокол во времени, звенит!

Дождь 16-го августа

От дождя асфальт из черного стал белым,Дождь хлестал, струился и стучалПо спервоначалу оробелым,Ко всему привычным москвичам.

Началось такое половодье,Что достигло глубины колес.Может быть, во всем водопроводеСтолько бы воды не набралось.

Шел троллейбус, образуя волны,Эти волны тоже не пустяк,И дождем, наверно, недовольныМилиционеры на постах.

Сразу в подворотнях и подвалахСтало тесно от промокших толп.Был такой волшебный беспорядокИ очаровательный потоп.

С крыш с      р      ы      в      а      л      и      с      ь водопады, струйки,Дождь резвился, как никто иной;Это к нам протягивает руки,Пальцы растопыря, водяной.

И бегут без цели по панелиЧерез мимолетные струиТе, что всех моложе и умнее, —Может быть, читатели мои.

«Для меня каждый день последний…»

Для меня каждый день последний,Каждый день — это первый день,А для Вас каждый день — это средний,Заурядный и серый день.

Чтоб задуманное исполнить,Не хватает мне дней моих,Ну а Вы, чтобы дни заполнить,Ерундой заполняете их.

Я отважный и доблестный витязь,Полководец своих стихов;Ну а Вы — Вы меня боитесь,И меня, и моих стихов.

Если даже и есть у Вас юность,Вы стремитесь ее погубить.Я при всех недостатках люблю Вас,Потому что умею любить.

Вы пойти мне навстречу могли бы,Я бы смог Вас воспеть как поэт.Только Вы не полюбите, ибоДарованья любви у Вас нет!

Вступление в поэму