Евгений Блажеевский - Письмо Страница 8

«Невесело в моей больной отчизне…»

Невесело в моей больной отчизне,Невесело жнецу и соловью.Я снова жду слепого хода жизни.А потому тоскую или пью.Невесело, куда бы ни пошёл, —Везде следы разора и разлада.Голодным детям чопорный посолВ больницу шлёт коробку шоколада.Освободясь от лошадиных шор,Толпа берёт билеты до америк,И Бога я молю, чтоб не ушёлПод нашими ногами русский берег…

4

Из цикла

«ПЕСОК И МРАМОР»

«Благословенна память…»

Благословенна память,Повёрнутая вспять.Ты будешь больно падать,Да редко вспоминать.

Осядет снегом горе,Дитя увидит свет…В естественном отбореДля боли места нет.

Лишь память о хорошем,О том,Что стало прошлым,О нежности,КоторойЕщё принадлежу,

О голосе любимом,О том,Что стало дымом,Необъяснимым дымом,Которым дорожу…

ОКТЯБРЬ

Когда идёт вдоль сумрачных полейСогбенною цепочкой велокроссаВ затылок перелёту журавлей,Затылком к ветру — тонкая берёза,Когда гнетёт какой-то грустный долгИ перед прошлым чувствуешь вину,Когда проходит день, как будто полк,Без музыки идущий на войну,Когда вокруг пугает пустотаИ кажется, что время убывает,Когда в пространстве правит простота,С которой холод листья убивает,Когда в моём заплаканном краюВесёлый мир освистан и повергнут,В такие дни я потихоньку пьюОстывший чай и горьковатый вермут.Я в комнате своей сижу один,Кренится дождь, уныл и бесконечен,Толпится небо в прорези гардин,Но всё-таки приятны этот вечерИ память о подробностях лица,Забытою, как карточка в конверте…А дождь идёт, и нет ему конца,И нет конца житейской круговерти.

МИХАЙЛОВСКОЕ

Пустые небеса.Туманом, словно войлоком,Укутаны поля и облетевший лес.И день,Что грязь месилИ в дождь волокся волоком,Уже сошёл на нетИ в сумерках исчез.

И конь уже устал.Но вот за палисадникомСквозным, как решето,Гнилой навес навис,И в сени со двораЗа спешившимся всадникомИз темноты вошёл,Кося зрачком, Борис.

Кто звал его сюда,Какая вороже́я?..Неужто есть резонПовесе привечатьБездомного царя —Кошмар воображенья,На чьи черты леглаКровавая печать?..

Но, бросив трость на столИ встав возле камина,Хозяин погляделНа отблеск воронойРешёткиИ на то,Как в сумерках карминноГорит ушедший векРельефной стороной.

Подумал: хорошо,Что облаком владею.Мирская власть — обман,Когда слетает листИ гордый властелин,Подобный лицедею,Уходит в никудаИз-за пустых кулис.

Не лучше ли винаПригубить и забыться,Как мёрзлые поля —Под вой осенних пург,И вовсе позабыть,Что где-то есть столица —Холодный истукан,Туманный Петербург…

Но нет, ещё нужныЗабавы и округлыйПрохладный локоток,И вальса круговерть,И карты, и метель,Пока играет в куклыПодросток Натали —Его любовь и смерть…

Но нет, ещё нужныИ молодость, и поза,И лёгкого пераПричудливый каприз,Хоть и присел в углуПредчувствием допросаТомимый и вконецИзмученный Борис…

ЧИТАЯ СТАТЬЮ О ГЕНЕРАЛЕ М. Д. СКОБЕЛЕВЕ

Я в памяти событья перебрал.Точнее, не событья, а намётки:Неясные, как лёгкий след подмётки:Где вестовой прошёл, где генерал,Где проходил Желябов, где пустойИ ветреный, но симпатичный денди?..Одно лишь ясно: вот ходили дети,Вот Тютчев, Достоевский и Толстой.

А вот спешит Кибальчич проходнымСквозным двором, неся в пакете порох…Следы… следы…Журналов жухлый ворохС похмелья ворошу по выходным.

А вот ещё один неясный следГероя Плевны и других сражений,Что в ресторане был без сожаленийОтравлен кем-то…Заглянул — ослеп.

История, как Библия, темна,Настолько безвозвратна, что не надоВ подвалах затоваренного складаИскать архивы, путать имена…

ПАМЯТИ БАБУШКИ

За стёклами хлопья витали,Разъезжая площадь пуста.В ночные безбрежные далиВокзал отпустил поезда.

И с Богом!..Когда отъезжалиТоску за границей лечить, —Дома Петербурга бежали,Стремясь на подножку вскочить.

Красавица в шубке, ужелиГрядущего груз по плечу?..Железной верстою ВикжеляЗа вашим составом лечу.

А вы улыбаетесь тонкоКакому-то звуку в себе…Всего вам, родная, но толькоНе думайте о судьбе.

Живите в беспечном угареНа грани любви и греха…Пусть после на грязном базареИ кольца уйдут, и меха.

Летите сквозь промельк нечастыйОгней за кромешной чертой…Пусть после ваш мальчик несчастныйОставит меня сиротой.

Я буду амуром сусальнымНезримый полёт совершать,Над вашим сидением спальнымСтараясь почти не дышать.

Живите, пока ещё раноПлатить за парчу и атлас…Я после Ахматову АннуПрочту как посланье от вас.

А нынче, безмолвие кроя,Свистит вылетающий парИ, словно забрызганный кровью,Во мраке летит кочегар…

«Туманное утро, заляпанный снегом откос…»

Туманное утро, заляпанный снегом откос,Что тянется вдоль, а за ним — то кусты, то берёзы.Туманная жизнь. И под сердцебиенье колёс,Хватаясь за воздух, танцует дымок папиросы.

И город туманный, исхлёстанный снегом, ужеИсчез, и несётся состав, подгоняемый ветром.И я возвращаюсь, но только заноза в душе,И хочется петь о несбыточном, о безответном…

«Мне снилось, что с тобой, моей подругой ранней…»

Мне снилось, что с тобой,Моей подругой ранней,На невских берегахС приятелем гостя,Я встретился опять,Почти что как в романе,И если подсчитать —То двадцать лет спустя.

Мне снилось, что мы шлиВдоль Невского и Мойки,Что плыл осенний деньВ оранжевом пылу,Но мелкий дождь пошёлИ мы слегка промокли,Что пили кофе мыВ кофейне на углу.

Мне снилось, что потом,Не говоря ни слова,Мы под руку вошлиВ один печальный двор,Где с мусорным ведромНавстречу вышел Лёва —Художник из армян —И руки распростёр.

Мне снилось, что потомВ неряшливой квартиреТворился кавардак,Раскатывался смех,И за стеной урчалПустой бачок в сортире,Но были мы одни,Далече ото всех…

Мне снилось, что потомМы долго были вместеНа сломанной софе,Стоящей у стола,И я тобой владелВ порыве жгучей местиЗа то, что ты моейНи разу не была.

За то, что не сошлисьНи карты, ни орбиты,За то, что эту жизнь,Увы, прожили врозь…И я тебя любилЗа все свои обиды,За всё, что потерял,За всё, что не сбылось.

А ты, припав ко мне,Губами лба касалась,Охапкой красотыВ объятиях горя…И я не знаю сам:Была или казаласьВ туманном серебреПустого октября.

ОСЕННИЙ ПАРК