Людмила Кулагина - Под сенью осени Страница 7

Игра в бисер»

Бисер дней рассыпан безвозвратноСреди бед, болезней и утрат,Счастий, истолкованных превратно.Разве тою радостью ты рад? –

Вещь купил, «отгрохал» дом и дачу,Должность «высидел», а, может быть, купил,Словно птицу, подстерёг удачу,Ел со смаком и со вкусом пил.

В банках прикопил на жизнь «зелёных»,Прóдал за комфорт себя, людей,Осенью не плакал вместе с клёном,Как заблудший путник иль злодей.

Ищешь радостей, изысканных и странных,На Комóдо и Сейшéльских островах.Гонит в экзотические страныЖажда развлечений или страх –

Страх остаться тет–а–тет с собою,Страх понять, что жизнь твоя пройдёт.В гонке за счастливою судьбоюМы теряем дней текущих мёд.

Бисер дней рассыпан днесь и всюду:Как сверкает в утренней росе!Но, не веря простенькому чуду,Ждут «крутых» чудес за деньги все…

Наступая на грабли

От безвыходности рабьей«Дерьмократией» лечились:За сто лет на те же граблиНаступать не отучились.

Осенние сборы

Средь мелких забот, суеты повседневья,Где – август созревший и лета жара,Вдруг видишь, как листья теряют деревья,И, стало быть, в стаи сбиваться пора.

Пора упаковывать в «завтра» поклажу –Все лучшие сны и сиянья очей,И душу готовить к иному пейзажу,К беззвёздности долгих ночей.

Приснится забытое время свиданий,Их первая сладкая дрожь,И трепет души, и восторг ожиданий,Как будто волнуется рожь

В предчувствии бури, и молний, и света,И страха, и счастья дождя,И всей колосящейся радости лета,И жатвы, чуть–чуть погодя…

Пора отрешаться от дыма и чадаБесплодных надежд и любвей.Привет тебе, осень, златая прохлада,Прощальные сны мне навей.

Привидится, будто бы в детстве, однаждыПолёт, – не во сне, – наяву.Привидится мне, что умру не от жаждыК той жизни, в которой живу.

И в день, где все призраки лета поблекнут,Пусть новый проявится свет:Не опаляющей страстности летней,Но – мудрой прозрачности лет.

Август

В погожий день проснёшься на рассвете:Вплетает солнце луч в узор ковра,Сквозь форточку струится свежий ветер, –И ты поймёшь, что радость жить – жива.

И волшебством каким–то утро веет,И тишь внутри, и август на дворе,И яркое пятно, похожее на Фею,Танцует танец солнца на ковре.

И ты ещё живёшь «на белом свете»,Который не всегда так дивно бел.И этот луч, и этот свет, и ветер,Как паруса незримых каравелл

Влекут вперёд и вдаль по морю жизни,К неведомым каким–то островам,Туда, где нет ни бед, ни катаклизмов,Где жизнь цветёт, где зеленá трава.

Где ждут и удивления открытий,И радость сердца, и восторги глаз,И повести вечерних чаепитий,И всё – как в первый и в последний раз.

И нет ещё молвы пристрастных сýдей,И далеко до Страшного Суда,И новые узоры лýчших сýдебПлетёт её величество Судьба.

Последние дни лета

Рябины клонятся от гроздьев, –Нас ждёт холодная зима.Ещё пестреют астры, розы,Но проступает желтизна.

Сухие листики с деревьевСметает август, и сучкиСредь зелени коричневеют.И кастаньетами стручки

Акаций щёлкают в такт ветру.И птичьи рéдки голоса.И отзвуки мелодий «ретро»Мне жалят душу, как оса.

Всё было. Было иль казалось?..Приснилось. И приснится ль вновь –Всё, что души моей касалось:«И жизнь, и слёзы, и любовь».

И этот розово–лиловыйОшеломляющий закат,Как речка, отразит ли сноваГрядущих дней моих река?..

Поэтам и писателям России

прошлого века

Неслышно подходят Летéйские[18] воды,Забвенье несут и полынь.Рождаются и погибают народы,И холод сменяет теплынь.

Проходят века, и текут вереницейГрядущие в Лету навек.Лишь редкие тьма оставляет нам лица,Чтоб помнили: се – Человек.

Менялась веками культура людская,И в целом гуманней стал век.Но руку занёс вновь над Авелем[19] Каин:Се – зависть, се есть человек.

Бежала от кáинов в пéтлю Марина,В вино – неповинный Рубцов.И многих настигла лихая судьбинаТаланта – мишени «стрельцов».

До нищеты, до петли доводили,Сажали, стреляли[20], валяли в дерьме,А после их гибели лживые «были»Про них сочиняли, себе на уме.

Осколки «Авроры» в Рязани, в Тарусе,И смертью всё пахнет от жерл…За что вы так, русские, губите русских?[21]Что, мало? всё мало вам жертв?!..

Воспоминание об острове Эльдорадо

Сколько дерзости и силыБыло в мыслях и в руках.Обмелел, став тиной с иломРечки юности рукав.

По нему с надеждой плылиМы на остров красоты,А теперь застряла в илеЛодка счастья и мечты.

В вóдах жизни плыли, радыСолнцу, вóлнам и ветрам.Где ты, остров Эльдорадо?Что сулишь ты нынче нам?

Потускневшие надеждыУтопила лодка дней,Никуда уже, как прежде,Не уплыть от будней в ней.

Небо серо, в сердце тускло.Остров юности, как сон.Там, где было речки русло –Ядовитый кирказóн…

Слабое самоутешение

Как грустно жить порой в подлунном мире,И грусть моя сильней обнажена,Когда засор чужой – в моей квартире.– Смирись, терпи, зато ведь – не война.С какой мечтой ждала я раньше лета!Но летом пьянь с «попсой» лишили сна.Пью «реладóрм»,терплю: не вечно ж это!– Терпи, терпи, зато ведь – не война.Как дóроги продукты и лекарства,А жизнь, как говорят, у нас одна.Нам сокращает её наше государство.– Но это не война, друг, не война.«Пахали» мы на двух – на трёх работах,А брешь в карманах всё равно видна.Но в лодырей запишет вновь нас кто–то.– Не злись, молчи, зато ведь – не война.Мы терпим бедность, коль для Цели надо,Но почему жирует так шпана? –Несётся в «мерседесах», как торнадо.– Молчи, молчи, зато ведь – не война.– На операцию нет денег? – подыхайте.Кому без «бабок» ваша жизнь нужна?!Вам светит рай, не плачьте, не вздыхайте.Терпи, народ, зато ведь – не война.На пенсию и к другу не поедешь,И в праздник нет ни мяса, ни вина.– Ты чё страну «кошмаришь», не «комедишь»?Живи и радуйся, зато ведь – не война.Едва весна, народ уже на даче, –На рынках–то кусается цена.Добудешь овощи, радикулит в придачу.Терпи, дружок, зато ведь – не война.– Опять к тебе взывает государство:– Где твой патриотизм, народ, страна?!Чем хуже вам, тем ближе Божье царство.Терпи, молись, зато ведь – не война.Прости, Отчизна, нам характер скверный,И боль, и ропот нам прости, страна.Ты вновь в венкáх, и в основном – из терний,И мрёт народ, как будто бы – война…

Песня прощания

На грани счастья и надрываЖиву, вбирая солнце дней,В преддверье взлёта и отрываОт отчей почвы журавлей.

И сладок так осенний воздух,И так не хочется зимы.И стрáстна речь прогулок поздних,И нервы так обнажены.

Желтеют летние одеждыИдущих в осень вязов, лип.Ещё чуть теплятся надеждыВновь остывающей земли.

И тянет листья одуванчик,Ещё надеясь расцвести,Но свет сентябрьский так обманчив,И ветер грустное свистит,

Шурша упавшею листвою,Густым прибрежным тростником. –Творится что–то вдруг с душою,И к горлу подступает ком.

Все звуки лета глуше, глуше.Путь в завтра сер, уныл и мглист.И так цепляется за дýшуГонимый ветром жёлтый лист!..

Подновлённые грабли судьбы

Безвыходность, безденежье и сплин,Зависимость от власти та же рабья.Не выбить клином революций клин,Но можно подновить народу грабли…

Осенняя прогулка по Набережной

Шуршат воробышки средь листьев тростника,–От тел их – гирек виснут вниз метёлки.Сверкает серебром–чешуйками река,И с ветром рябь бежит по глади шёлка.

Покинув заросли прибрежных тростников,Слетает стайка на лужок, на трáвы,Найдя себе в обилии здесь кормИз аппетитных зёрнышек муравных.

Умолк их суетливый «чик–чирик».Чуть слышно временами щёлкнет клювик.Вдруг тишину нарушит кряквы крик.Застыл рыбак и ждёт, что рыбка клюнет.

С моста три полупьяных мужикаПытаются в реке поймать рыбёшку:Тягáют вверх и вниз верёвку «паука»[22]. –Но всё напрасно: ведь «паук» – не кошка…

Цветёт вода. Уже созрел репей.«Солдатик» при параде на бордюре.Скамейки в ряд – кормушки голубейВ местах для мусора, не признанных де юре:

Подсолнухов, фисташек шелуха,Окурки, банки, косточки от сливы.Но что судить? – Мы все не без греха.Сегодня просто быть хочу счастливой.

Вот снова радость – белый мотылёкНа белизну цветка спустился с неба.Бежит щенок: глаза, как уголёк,Кудряв и белозуб улыбкой негра.

Весёлые собачки на валýИграют в друг–за–другом–догонялки.Шатёр кафе, что юбка на балу.И чёрной брошью грач и две–три галки.

Ворона целлофановый пакетРаспотрошила в поисках поживы.А вид вдалѝ – игрушечный макет,Где всё ещё фантóмы детства живы.

Коричневéют шишечки в ольхе.Рябина в гроздьях. Как тиха природа!«Я, бэ, убью урода, бэ на хэ. –Вдруг слышишь. – Я убью его, урода!»

Но это так, минутный диссонанс,Как скрип железа по трубе из жести.А осень снова призывает насПознать любовь и смерть в последнем жесте.

Дождливым осенним утром